POV: AlmaLeo el correo tres veces antes de levantarme de la silla.“Esta vez no voy a hablarte como Director, sino como Frederic.”El estómago se me aprieta.El resto de la mañana trabajo en automático. Los números de Sonata se ordenan; mi respiración, no. El calor va y viene, más leve que la noche del bus, pero constante. Mila solo comenta que tengo “cara de globo a punto de reventar”. No sabe lo cerca que está.Cuando se acerca la hora, cierro todo, guardo el pendrive, reviso la credencial. Me aliso la blusa como si sirviera de armadura.El ascensor al cuarenta huele a desinfectante y perfume caro. Voy sola. Sin gente respiro mejor. Sin gente también pienso más.“Registro. Clan. Nombre.”La recepcionista solo dice:—El señor Frederic la está esperando.Toco la puerta.—Pasa —responde su voz.Entro.Alex está junto al ventanal, sin chaqueta, mangas dobladas. La camisa le marca los antebrazos. Una parte de mí se odia por fijarse en eso justo hoy.—Siéntate —dice.En vez de quedarse de

POV: AlmaToda la mañana intento convencerme de que hoy va a ser un día normal.Trabajo, café, tablas de Sonata. Nada de Alex diciendo “entonces serás mía”. Nada de Kalper hablando de “cuando elijas un nombre”.Obviamente, no resulta.La frase se me repite mientras reviso celdas. Serás mía. La odio y al mismo tiempo me aprieta el pecho.Mila asoma por encima del monitor.—Estás mirando el mismo número hace rato —dice—. ¿Todo bien?—Dormí mal —respondo.—¿Por la torre o por los hombres de arriba? —insiste.Pienso en Alex y en Damian.—Por los dos —admito—. Uno se ofrece como escudo, el otro como alternativa. Ninguno suena gratis.Mila se sienta en la orilla del escritorio.—Solo recuerda algo —dice—. Dentro de Frederic mandan ellos. Fuera, decides tú. No se te olvide.Me lo grabo como mantra.El día avanza a trompicones. Hago cruces nuevos, reviso patrones de apellidos repetidos. Cada vez que veo “fundación”, pienso en Kalper.Cuando por fin llega la hora de salida, guardo todo y apago

POV: AlmaSubo la escalera como si cada peldaño pesara el doble.El auto de Alex se queda abajo, un bloque oscuro pegado a la vereda de mi barrio. No miro hacia atrás. Si lo hago, sé que voy a querer bajar de nuevo. Y ya fue bastante por hoy.Abro la puerta de mi departamento y el olor familiar me recibe: café viejo, libros, detergente barato. Mi lugar seguro. O lo era.Dejo la mochila en el sillón, me saco los zapatos, prendo la luz del living. Todo está igual que esta mañana: la taza sin lavar, la manta desordenada, el cuaderno abierto con anotaciones de Sonata.Yo no estoy igual.Cierro con llave. Vuelvo a echar el pestillo por reflejo, aunque nunca lo hago. El clic suena más fuerte de lo normal.Voy directo al baño. Me miro en el espejo. Ojeras, mejillas encendidas, ojos brillando de una forma que no tiene nada que ver con el cansancio.Abro la ducha. El agua fría me golpea la espalda. Me quedo bajo el chorro hasta que la piel se me eriza. Por fuera tiemblo. Por dentro sigo ardiend

POV: AlexEn cuanto Alma cierra la puerta del auto, el olor cambia.Afuera estaba mezclado con humo, pan y calle vieja. Aquí no. Aquí es ella, directa. Calor, miedo y esa nota dulce que me dice que el reloj va más rápido de lo que yo quería.Enciendo el motor.—Abróchate el cinturón —le digo.Lo hace sin mirarme. Se queda pegada a la ventana, respirando un poco más rápido de lo normal.Tomo la ruta corta hacia Frederic. Nada de autopista con tacos. Calles secundarias, semáforos mínimos. Cuanto menos tiempo esté así expuesta, mejor.—¿Vamos a la torre? —pregunta al rato, todavía mirando afuera.—A un piso que casi nadie usa —respondo—. Ala médica. Es una habitación, no una celda. Cama, baño, clima controlado. Pero es territorio Frederic.Aprieta las manos sobre las piernas.—Suena a hospital caro —murmura.—Suena a lugar donde puedo cerrar puertas —corrijo.El teléfono vibra en el tablero. Conecto el manos libres.—Dime, Sebastián.—Estoy en central —responde—. Cámaras del subterráneo l

POV: AlexEn el momento en que la doctora dice “celo”, el aire cambia.No es solo la palabra. Es el cuerpo de Alma respondiendo a ella. Sus pupilas se dilatan, su respiración se hace más corta. El olor sube otro nivel, más denso, más urgente. Mi lobo empuja debajo de la piel como si alguien le hubiera tirado de la cadena.Herrera sigue hablando, profesional.—No es el pico todavía —explica—, pero ya es el inicio. Vamos a ayudarte a pasar esto sin que tu cuerpo se descompense.Deja una caja pequeña sobre la mesa de noche.—Estas cápsulas bajan un poco la intensidad —dice—. No la apagan. No es bueno apagarlo a cero. El cuerpo después lo cobra por otro lado.Alma asiente, pero se la ve lejos. Como si estuviera escuchando desde dentro de una pecera.—¿Cuánto va a durar? —pregunta, la voz más baja.—Días —responde Herrera—. El peor tramo, horas. Hoy quiero que solo pienses en llegar a mañana.Le toma la muñeca. Pulso rápido. Curso normal.La doctora se vuelve hacia mí.—Necesito que alguien