PRÓLOGOLucía se mira en el espejo de cuerpo entero, un rectángulo antiguo con el marco descascarado que cuelga en la pared de la pequeña habitación que alquila. El reflejo le devuelve la imagen de una mujer a punto de cumplir el sueño de su vida, aunque la sencillez del vestido diga lo contrario. El vestido no es de seda importada ni lleva incrustaciones de cristales; es un diseño modesto que ella misma encontró en oferta y arregló durante las noches de insomnio. Sin embargo, en ella, la sencillez se transforma en elegancia. El blanco resalta su piel suave, y el corte, aunque simple, abraza sus curvas con una delicadeza natural. Lucía es hermosa de una manera que no necesita adornos, con esa belleza limpia y honesta que ha sobrevivido a veintidós años de carencias.Hoy es su gran día. Ha trabajado muy duro para llegar a este día. Cada centavo ahorrado en el frasco sobre la nevera, cada hora extra limpiando mesas o paseando perros, todo ha sido para esto. Para ellos.— Estás preciosa,

CAPÍTULO 2Diez años pueden ser un suspiro o una eternidad, dependiendo de quién lleve la cuenta. Para Lucía Flores, ha sido una década de construcción meticulosa, ladrillo a ladrillo, cicatriz tras cicatriz.Desde la firma de aquel contrato bajo la lluvia, su vida dio un giro de ciento ochenta grados, aunque no hacia la dirección que todos hubieran esperado de la "esposa de un millonario". Alexander cumplió su palabra con la frialdad de un banquero: le asignó una residencia —una casona antigua pero bien mantenida en una zona tranquila de la ciudad— y se hizo cargo de las matrículas universitarias.Cada día primero del mes, una notificación llega al teléfono de Lucía: Depósito recibido. Remitente: Grupo Vega. La suma es exorbitante. Una mensualidad que permitiría a cualquiera vivir sin mover un dedo, viajar por el mundo y comprar ropa de diseñador.Pero el dinero sigue ahí. Intacto.Lucía jamás ha tocado un solo centavo de esa cuenta para gastos personales. Es su pequeña rebelión, su

CAPÍTULO 4El Maybach negro devoraba el asfalto mojado de la ciudad dormida, deslizándose como una sombra elegante entre las calles vacías. En el interior, Alexander de la Vega se aflojó el corbatín de seda que llevaba colgado al cuello desde la gala de la noche anterior. Se sentía sucio, no por falta de higiene, sino por esa capa de vicio y superficialidad que dejaban las noches de excesos sin sentido.Miró por la ventanilla, viendo pasar los edificios residenciales de clase media. Un paisaje ajeno a su ático de cristal.— Señor —dijo Damián, rompiendo el silencio desde el asiento del conductor—, ¿no deberíamos ir primero a la clínica a ver a su abuelo? Los médicos dijeron que está estable, pero ansioso.Alexander se pasó una mano por el cabello oscuro, frustrado.— No, Damián. Ya te lo dije. Mi abuelo abrió los ojos, preguntó si seguía casado y, cuando le dijeron que sí, exigió ver a mi esposa. No quiere verme a mí. Al menos, no solo a mí. Quiere ver el "milagro" de mi estabilidad e

CAPÍTULO 6La sala de espera VIP del Hospital Universitario Central parecía más un funeral anticipado que una reunión familiar. Toda la familia De la Vega estaba allí. Habían pasado diez años esperando este momento, o quizás, esperando el desenlace fatal que les permitiera repartirse el imperio.Rodrigo De la Vega, el primo perfecto, estaba sentado con una postura impecable, rodeado de su propia estampa de éxito: su esposa, una mujer de sociedad con sonrisa ensayada, y sus dos hijos casi adolescentes, que miraban sus teléfonos aburridos. Rodrigo tamborileaba los dedos sobre el reposabrazos de cuero, impaciente. Su mirada recorría el pasillo cada vez que se abrían las puertas del ascensor.En el sofá contiguo, Eleonor y Ricardo, los padres de Alexander, susurraban entre ellos. Eleonor se retorcía un pañuelo de seda entre las manos. Durante una década, su hijo les había prohibido conocer a su esposa bajo el pretexto de respetar los deseos del abuelo y proteger su privacidad. Pero la me

CAPÍTULO 8Alexander de la Vega entró en su oficina, se aflojó el nudo de la corbata y arrojó el saco de su traje sobre uno de los sofás de cuero italiano, ignorando a su secretaria, que intentaba recitarle la agenda del día.— Cancela todo hasta el mediodía —ordenó sin detenerse—. Y que Damián venga a mi oficina. Ahora.Se sirvió un café negro, fuerte y amargo, mientras se paraba frente al inmenso ventanal que dominaba la ciudad. Lucía Flores estaba operando a un perro, ajena a la tormenta que él estaba a punto de desatar sobre su vida.La imagen de ella en el espejo retrovisor, desafiante, con los ojos verdes brillando de indignación y seguridad, se repetía en su mente. «No voy a compartir cama contigo».Alexander apretó la taza de porcelana. Durante diez años, Lucía había sido un nombre en un papel, una firma en un cheque mensual, una solución legal a un problema de herencia. Había asumido que era una mujer gris, sumisa, agradecida por las migajas de su fortuna. Pero la mujer que l