POV: CatalinaLa lluvia en el desierto es un presagio.Rara. Violenta. Breve.Golpeaba los cristales de la suite del Hotel Benedetti como si quisiera entrar a refugiarse conmigo.Estaba sentada en el suelo del balcón, con la puerta de cristal ligeramente abierta para oler la tierra mojada.Era el olor de Barcelona en octubre.Cerré los ojos e imaginé que no estaba en el piso cuarenta de un hotel en Dubái, sino en mi antiguo apartamento de Gracia. Imaginé que el ruido de fondo no era el aire acondicionado, sino el tráfico de la Travessera de Dalt.—Cat.Abrí los ojos de golpe.No fue un susurro imaginado. Fue real.Me giré hacia la barandilla del balcón.Una sombra se descolgó desde la terraza superior.Saltó con la agilidad de un gato callejero y aterrizó en mi balcón sin hacer ruido.Me levanté de un salto, con el corazón en la garganta. Iba a gritar. Iba a llamar a seguridad.Pero la sombra dio un paso hacia la luz tenue de la habitación.—No grites —dijo. —Soy yo.Dante.Estaba emp

POV: CatalinaLa carpeta de cuero color coñac pesaba en mi regazo como una lápida. Su olor a curtido fino, a dinero viejo y a secretos encerrados, se mezclaba con el aire frío que bombeaba el aire acondicionado de la suite de Mariam.Estaba sentada en el Majlis del Palacio Azul. El silencio zumbaba suavemente, pero yo sentía un calor sofocante en el pecho, el calor de la paranoia.Mariam Al-Rasheed acababa de entregarme las pruebas definitivas para destruir a su único hijo.La miré, buscando el doblez, la trampa.¿Es esto una prueba de lealtad?, pensé. ¿Si abro la carpeta, aparecerán los guardias de Khalid para detenerme por conspiración? ¿Es su último acto de control sobre mí, darme la ilusión de poder?—No es una trampa, Catalina —dijo Mariam, leyendo mi miedo con esa precisión aterradora que la hacía tan temible—. Ábrela. No queda nada en esa habitación que pueda hacerte daño. Solo quedan verdades.Obedecí.Mis dedos, fríos por el aire gélido, pasaron las páginas amarillentas. El p

POV: CatalinaEl teléfono descansaba sobre la mesa de centro de la suite, un objeto negro y brillante que parecía contener una bomba nuclear.Marqué el número de Khalid.Mis manos no temblaban. Estaban quietas, muertas, frías como las de un cirujano lavándose antes de abrir un pecho para extirpar un tumor.Sera, Layla, Vivienne y Zara me observaban desde el sofá de terciopelo. Eran mi audiencia muda, mi jurado y mis testigos.Sera se inclinó hacia adelante, su ojo morado cubierto por maquillaje correctivo, pero su intensidad intacta.—Recuerda —susurró, como una directora de escena antes de que se levante el telón—. Eres débil. Tienes miedo. Lo necesitas. No eres la mujer que escapó de la isla. Eres la niña que tiene miedo de la oscuridad.Asentí, cerrando los ojos un segundo para invocar a esa versión antigua de mí misma. La Catalina que pedía perdón por respirar.Presioné llamar.Tuu... Tuu...El tono de llamada resonó en la habitación silenciosa.—¿Catalina?La voz de Khalid sonó s

POV: ZaraEl mensaje de Catalina parpadeó en la pantalla gigante de la suite del Hotel Benedetti, una herida de luz blanca sobre el fondo negro del sistema operativo encriptado.CATALINA: Inicien Fase Final. Que arda todo.Zara Okonkwo-Silva leyó las palabras una vez. Luego dos. Sintió un escalofrío eléctrico que no tenía nada que ver con el aire acondicionado de la suite; le recorrió la columna vertebral desde la nuca hasta la punta de los dedos vendados, erizándole la piel.No era miedo. O al menos, no era solo miedo. Era la sensación vertiginosa de estar parada en el borde de un precipicio, con el viento golpeando la cara, y decidir saltar sin comprobar si el paracaídas estaba bien doblado.—Es la hora —dijo Zara. Su voz sonó ronca, rasposa por el consumo excesivo de bebidas energéticas y la falta de sueño de las últimas cuarenta y ocho horas.Giró su silla ergonómica con un chirrido de cuero caro.Frente a ella, la sala de estar de la suite presidencial se había transformado en un

​POV: Seraphina​El nivel del vodka en la botella de cristal tallado había bajado peligrosamente, marcando el paso del tiempo en aquella mesa aislada del mundo. El líquido transparente brillaba bajo la luz tenue, denso y frío, como las promesas que se estaban a punto de hacer.​Pero Nikolai Volkov no parecía afectado. Sus ojos grises, rodeados de pestañas oscuras que le daban una mirada engañosamente suave, seguían siendo tan fríos y calculadores como cuando Seraphina entró en el club. No había ni un rastro de ebriedad en sus gestos, solo una precisión letal.​Sera, por otro lado, sentía el calor del alcohol subiéndole a las mejillas, una quemadura lenta que contrastaba con el aire acondicionado gélido del local. O tal vez no era el alcohol. Tal vez era el calor que irradiaba la mirada del ruso, que la desnudaba no de ropa, sino de intenciones.​—Información —dijo Volkov, rompiendo el silencio. Giraba el pendrive negro entre sus dedos gruesos y llenos de cicatrices, como si fuera una