​POV: Catalina​El despertador digital proyectaba las 06:00 en el techo de escayola, un resplandor rojo sangre en la penumbra azulada del dormitorio principal.​No me moví. Llevaba una hora despierta, inmóvil como una estatua de mármol, observando cómo la primera luz del amanecer se arrastraba por las sábanas de seda gris perla hasta tocar la espalda desnuda de Khalid.​Dormía boca abajo, ocupando tres cuartas partes de la cama King Size, con los brazos extendidos como si quisiera abarcar todo el espacio, incluso en la inconsciencia. Tenía los puños cerrados bajo la almohada. Incluso en sueños, estaba peleando. Incluso en sueños, estaba agarrando algo para que no se lo quitaran.​Me senté en la cama despacio, controlando el crujido del colchón con la precisión de una ladrona de cajas fuertes.​Hace una semana, despertar aquí me habría provocado náuseas. Habría sentido el peso de las paredes cerrándose sobre mí, la asfixia de saber que mi día estaría dictado por sus caprichos. Habría c

​POV: Vivienne​El Tribunal de Familia de La Haya no era un lugar diseñado para las emociones desbordadas. Era un edificio de vidrio, acero y hormigón pulido, tan frío y aséptico como la justicia internacional que prometía impartir. El aire acondicionado zumbaba con una eficiencia silenciosa, reciclando el aire viciado por años de disputas conyugales y tragedias domésticas.​Vivienne Delacroix-Salib estaba sentada en la sala de espera privada número cuatro.​Sus manos, enfundadas en unos guantes de piel fina que se había quitado para sostener una botella de agua, descansaban cruzadas sobre su regazo. No temblaban. Ni un milímetro. Había aprendido a congelar su cuerpo mientras su mente ardía.​Llevaba un vestido azul marino de corte recto, conservador, elegante, pero con una severidad calculada. Era el uniforme de una madre respetable, de una mujer que no ha venido a pedir favores, sino a exigir derechos.​Pero en sus ojos, si alguien se atrevía a mirar lo suficientemente cerca, ardía

POV: DanteEl pasillo de la planta 12 del hotel Rove estaba sumido en un silencio artificial, amortiguado por la moqueta sintética y el zumbido constante del aire acondicionado central. Era un silencio que Dante Moreno conocía bien. Lo había escuchado en hoteles de Bagdad y en pensiones de Caracas.Era el silencio antes del disparo.Dante se ajustó la correa de su bolsa de equipo al hombro. Le pesaba. Llevaba horas caminando por el puerto, documentando la corrupción bajo el sol abrasador, y su cuerpo pedía a gritos una ducha y una cama. En su mano derecha, una bolsa de papel con una hamburguesa fría que probablemente le daría ardor de estómago.Llegó a la puerta de la habitación 1204.Se detuvo.Algo estaba mal. No era un ruido. Era una ausencia.Había dejado la tarjeta de "No Molestar" colgada en el pomo. Siempre lo hacía. Era una vieja costumbre de corresponsal: si la tarjeta estaba en el suelo al volver, significaba que alguien había entrado o salido con demasiada prisa.La tarjeta

POV: SeraphinaLa terraza superior de la Ópera de Dubái flotaba sobre la ciudad como una balsa de oro en un mar de oscuridad. La vista del Burj Khalifa iluminado era un recordatorio constante de quién mandaba en la ciudad, pero esta noche, el aire no olía a éxito. Olía a Dom Pérignon, a humedad del Golfo y a la codicia desesperada de hombres que quieren ser más ricos de lo que Dios permite.Seraphina Benedetti cruzó las puertas de cristal.No caminaba; se deslizaba. Llevaba un vestido de seda roja cortado al bies, con una espalda descubierta que bajaba peligrosamente hasta la cintura. En un mar de esmóquines negros y vestidos de cóctel prudentes, ella era una herida abierta. Una señal de peligro. Una bandera de guerra.No tenía invitación oficial. Pero cuando eres la dueña de la cadena de hoteles más exclusiva de Italia y llegas del brazo de un socio menor de Nikolai Volkov, los guardias de seguridad no te piden el código QR. Te abren la puerta y te desean buenas noches.Sera tomó una

POV: SeraphinaLa pantalla gigante de ochenta pulgadas en la suite presidencial del *Hotel Benedetti* estaba sintonizada en *Bloomberg TV*. El logotipo azul y blanco del canal parpadeaba con una urgencia hipnótica, pero el volumen estaba bajo, un zumbido de fondo que apenas cubría el sonido de la respiración contenida en la habitación.Seraphina Benedetti estaba sentada en el borde del sofá de terciopelo, con una copa de *Barolo* en la mano que no había probado. Sus nudillos estaban blancos alrededor del tallo de cristal. Llevaba un albornoz de seda negro, pero debajo, su cuerpo estaba tenso, listo para pelear o huir.A su lado, Zara se comía las uñas, rodeada de envoltorios de chocolatinas y latas de bebida energética. Vivienne caminaba de un lado a otro frente al ventanal, con los brazos cruzados, mirando alternativamente la pantalla y su propio reflejo fantasmagórico. Layla estaba sentada en el suelo, con los ojos cerrados, moviendo los labios en una plegaria silenciosa.—Ya empiez