POV: SeraphinaEl Nammos Beach Club era el epicentro de la vanidad en Dubái.Música deep house a todo volumen. Botellas de champán de tres litros. Cuerpos bronceados y operados exhibiéndose sobre tumbonas de diseño.Seraphina Benedetti caminaba por la arena con sus sandalias en la mano, ignorando a los hombres que la miraban por encima de sus gafas de sol.No estaba allí para divertirse.Estaba allí para cazar.Su objetivo estaba en la tumbona 45.Una chica.Rubia. Rusa. No tendría más de veintiún años.Llevaba un bikini de Dior y unas gafas de sol enormes, pero incluso desde lejos, Sera podía ver el temblor en sus hombros.Estaba llorando.Sera reconoció el lenguaje corporal. Era el lenguaje universal de las mujeres que acababan de ser atropelladas por el tren de mercancías llamado Khalid Al-Rasheed.Se acercó.—El rímel se te va a correr, cara —dijo Sera, sentándose en el borde de la tumbona vacía de al lado—. Y ese bikini es demasiado caro para mancharlo de negro.La chica se sobre

POV: CatalinaEl Penthouse estaba en silencio después de la tormenta de la cena.Khalid se había encerrado en su despacho para hacer "control de daños".Yo estaba en el baño de invitados, el que compartía pared con su oficina.Zara me había enseñado el truco: el conducto de ventilación que conectaba ambas habitaciones actuaba como un amplificador acústico natural si quitabas la rejilla decorativa.Me subí a la tapa del inodoro.Desatornillé la rejilla con la uña de mi pulgar.Pegué la oreja al metal frío.No necesitaba micrófonos de alta tecnología. Solo necesitaba física básica.Al principio, solo escuché pasos. El sonido pesado de alguien caminando en círculos sobre una alfombra cara.Luego, el sonido de una llamada conectándose.—Contesta, maldita sea —siseó la voz de Khalid. Sonaba metálica a través del tubo, pero clara.—¿Hans? Soy yo.Hans Müller. El abogado de los Von Zimmerman.—Escúchame bien. No me importa lo que digan los periódicos de Londres. Mis cuentas están operativas.

POV: CatalinaLa maleta estaba abierta sobre la cama como una boca silenciosa, esperando ser llenada con los restos de una vida que nunca me había pertenecido del todo.No estaba metiendo ropa a toda prisa. No estaba huyendo. Cada camisa que doblaba, cada prenda que colocaba con precisión quirúrgica, era una declaración silenciosa. Una renuncia. Un final.Lo hacía con una calma tan metódica que habría alarmado a cualquiera que realmente me conociera. La calma del ojo de un huracán.—¿Qué demonios haces?La voz de Khalid desgarró la quietud del dormitorio como un cristal astillándose.No me giré enseguida. Dejé que la pregunta flotara entre nosotros, pesada, venenosa, inevitable.—Hago la maleta, Khalid —respondí finalmente.Él entró un paso más, sus zapatos marcando un ritmo tenso sobre el mármol. No tenía el control de su respiración. Ese detalle, pequeño pero revelador, me dio un extraño impulso de fuerza.—Eso ya lo veo. Te pregunto por qué.Cerró la puerta de golpe

POV: LaylaLa Copa de Oro de Dubái, celebrada en el Al Habtoor Polo Resort, no era simplemente un torneo deportivo. Era un escenario de poder, un teatro envuelto en seda y dinero donde los matrimonios del próximo año se decidían con un apretón de manos, donde las fusiones se firmaban en susurros entre copa y copa, y donde una sola mirada podía marcar la diferencia entre ascender… o desaparecer para siempre del mapa social de los Emiratos.El césped brillaba como una esmeralda recién pulida. Los caballos, musculosos y perfectos, galopaban como flechas que cortaban el aire caliente de la tarde. El público VIP, protegido bajo enormes carpas de aire acondicionado, se movía como un océano de colores discretos, perfumes prohibitivos y joyas que, aunque discretas, podían comprar un apartamento entero.Y en medio de ese universo tan calculado, tan rígido, tan feroz, llegó Layla Amara Al-Qasimi.Llegó sola.En un taxi Careem. Sin chófer. Sin escolta. Sin ninguno de los símbolos que

POV: VivienneEl Centro de Convenciones de Dubái era, literalmente, una pecera gigante de cristal y ego. El sol de mediodía se estrellaba contra la fachada, magnificando el calor y la tensión contenida en su interior.Cientos de periodistas internacionales, tiburones olfateando la sangre, se agolpaban frente al estrado. Cámaras de la CNN, Al Jazeera y la BBC competían por el mejor ángulo.Khalid Al-Rasheed había convocado esta rueda de prensa de emergencia.El objetivo oficial, por supuesto, era anunciar la "Fase 2" del proyecto Al-Noor. Pero el mundo de la alta sociedad sabía la verdad: era un intento desesperado de detener la hemorragia de rumores y demandas que estaban destruyendo sus acciones y su credibilidad en los mercados de Londres y Nueva York.Vivienne Delacroix-Salib observaba la escena desde la entrada trasera del auditorio, una zona de servicio fría y sombreada.Llevaba un traje blanco de Yves Saint Laurent. No era un traje de falda de diseñador. Era un corte masculino,