La lancha de Salvatore Fazio era rápida, cortando el Mediterráneo. Nos dirigíamos al norte, pero Julian no podía esperar dos días. Su herida, apenas vendada con mi seda manchada de sangre, le había provocado fiebre. El dolor lo hacía delirar, y en ese estado vulnerable, su mente regresaba a la hora perdida.Estábamos apretados en la cabina de la lancha. Julian se retorcía.—El traje... la sangre... no fue Abietti —murmuró Julian, su voz era un hilo febril.—Cálmate. Necesitas dormir —dije, sintiendo una punzada de algo parecido a la preocupación.—No... la sangre en el traje... era de Baldi. No de Abietti. ¡Yo golpeé a Baldi! Lo amenacé con su propia arma... antes de perder la conciencia. Nicolás me vio.La revelación me golpeó con la fuerza de una ola. Julian no había matado a su padre. Había atacado al Consigliere, Baldi, probablemente por el microfilm o por el control. Eso significaba que Baldi seguía vivo, y era un enemigo mortal, y que el asesino de Abietti era solo Baldi o Narci

Julian estaba semidormido, el suero corriendo. Sus últimas palabras, "Es el único que estuvo con mi padre la noche que murió," crearon un silencio atronador. Yo lo miré, mi mente retrocediendo al convento, a los años que me moldearon.El Convento de Santa Ágata no era un refugio común como los otros, era una maldita incubadora. Yo llegué aquí a los diez años, después de que mi padre, un pequeño traficante de joyas en el sur, quedara arruinado por una mala negociación con los capos. Las monjas, lideradas por el Padre Mateo, no me enseñaron la fe, me enseñaron la supervivencia.Recordé las frías clases de latín y contabilidad, donde Mateo me instruía a solas. “El poder, Agustina, es la información que otros no se atreven a escribir.”Mi familia no pagó su deuda con dinero. La pagó conmigo. Mateo negoció mi salida del convento directamente con Abietti, presentándome como una "joven ambiciosa y bien educada." Fui un caballo de Troya enviado al Palacio Vermilion. Mi matrimonio no fue un co

Aterrizamos en un aeropuerto secundario de Lisboa. Julian, con su hombro vendado, y yo, con el vestido arrugado de la fuga, teníamos que pasar por "ricos turistas italianos en luna de miel". La fachada era ridícula, pero necesaria. —Sonríe, Agustina —ordenó Julian, forzando él mismo una sonrisa tensa mientras salíamos del aeropuerto—. Somos una pareja feliz. Una muy apasionada, a juzgar por tu cuello. —Lo que pasó en el avión fue por negocios, Julian. No por amor —repliqué, ajustando las gafas de sol. Pero la intimidad del vuelo había dejado una marca palpable. Habíamos sellado nuestro pacto, de la manera más placentero posible. Encontramos la dirección que Julian había recordado de su madre, un pequeño apartamento de alquiler en el Bairro Alto, el barrio bohemio. No había rastro de Pietro. —Este es el desvío, no el escondite —dijo Julian, analizando los planos de la zona—. Mi padre nunca lo dejaría en un sitio obvio. El secreto debe estar ligado al pasado de mi madre. Com

Me senté en el sofá, sosteniendo el teléfono. Pietro, acurrucado en la esquina, nos miraba a Agustina y a mí como si fuéramos demonios. Agustina, sin embargo, me observaba con una mezcla de admiración y cautela; la incertidumbre se había convertido en su combustible.Marqué el número seguro de Baldi.Sonó su celular, supuse que sabía que era yo.—Pronto —respondió Baldi, su voz áspera y nerviosa.—Soy Julian. Y sé que no fuiste tú.Hubo un silencio prolongado, pesado como el mármol.—Julian, yo... —Baldi tartamudeó.—No mientas. Sé que la Madre Superiora puso el veneno. Sé que ella y el Padre Mateo controlan el convento, y que te forzaron a ayudarles a mover el Retablo para saldar la deuda de la Famiglia de mi esposa.Agustina se me quedó mirando al decir que ella era mi esposa.El jadeo de Baldi fue la única confirmación que necesitaba.—Tienes una hora, Baldi. O vienes a Lisboa y me traes el Retablo de los Conti que Fazio tiene en Salerno, o le envío a la Superiora la transcripción

La noticia de la prueba de Baldi y su propuesta de traición había enfriado el fuego entre Julian y yo. La tranquilidad del jardín se desvaneció, reemplazada por la urgente necesidad de estrategia. Pero antes de sumergirnos en la guerra, Julian se detuvo.—Necesitamos a Pietro —dijo Julian, su voz carecía de la brutalidad que había usado para arrastrarlo fuera de la cafetería—. Lo necesitamos como aliado. Si lo tratamos como un peón, huirá.Ambos bajamos al sótano de la villa de Enrico. La zona de servicio era limpia, pero fría. Pietro estaba acurrucado en una cama improvisada, la expresión de terror petrificada en su rostro. Parecía un niño, no un hombre de dieciocho años.Recordé mi propia infancia en el convento, la sensación de ser una propiedad intercambiable. Esa empatía, rara en mí, me hizo avanzar.Dejé una bandeja de pasteles de nata y una botella de agua sobre la mesita. El dulce aroma lisboeta no encajaba con la atmósfera del sótano.—Pietro. No vamos a hacerte daño. Si qui