RafaelO carro entrou na propriedade sem aviso, e algo dentro de mim soube antes mesmo de eu ver. Não era paranoia. Era memória. Alguns sons se instalam na gente como cicatrizes antigas. O motor grave, contido, sem excesso — o tipo de carro que não precisa anunciar poder porque já o carrega consigo. Levantei-me devagar da poltrona. Eduardo percebeu o movimento e fechou o notebook. — Está esperando alguém? — perguntou. — Não — respondi, com a mandíbula tensa. Eu sabia quem era. A única pessoa que invadia minha vida sem avisar. A porta da sala se abriu com a tranquilidade de quem não teme interrupções. Beatrice entrou como sempre entrou em todos os espaços que marcaram minha vida: sem pressa, sem explicações, sem pedir permissão. Usava um conjunto claro, corte impecável, joias discretas que denunciavam mais status do que ostentação. O cabelo perfeitamente alinhado, a postura ereta, o olhar atento — minha mãe não envelhecera no sentido comum da palavra. Ela havia se tornado mais pre

Isadora A raiva e a tristeza, misturadas com o ácido cortante da culpa, eram insuportáveis. Eu tinha que sumir daquela casa, fugir do controle de Rafael, mas e se Sofia fosse morar com a louca da mãe?! A culpa seria ainda pior, acabaria comigo. Eu estava encurralada. — Certo. Eu assino essa droga de papel, Rafael, mas nas minhas condições! — Eu mal conseguia respirar, mas precisava manter a dignidade. Ele deu uma risada curta, seca, cheia de escárnio. — O que aconteceu com Sofia foi péssimo, mas eu não tenho culpa. Não vou negociar. O contrato é do meu jeito se você quiser. — Não vou pedir para Eduardo refazer o contrato. — Minha frase foi interrompida pelo choque. — Eduardo quem fez o contrato? — Eu perguntei, incrédula. O homem que havia me cortejado, que me ofereceu estabilidade, estava por trás desse absurdo. — Sim, o próprio. — O sorriso frio dele era uma arma. — Você acha que porque ele teve uma quedinha por você não faria algo do tipo? Nós somos família, Isadora. E famíl

Rafael O cartório tinha cheiro de papel velho e ar-condicionado exagerado. Nada ali parecia feito para marcar começos — só finais organizados, reconhecidos em firma. Ainda assim, era ali que eu estava, de caneta na mão, assinando meu nome como quem fecha um contrato importante demais para ser questionado. Isadora estava ao meu lado. Vestido simples, cabelo preso de um jeito que denunciava mais nervosismo do que escolha estética. Nenhum sorriso ensaiado, nenhuma troca de olhares cinematográfica. Só dois adultos fazendo algo grande demais em silêncio. — Pode assinar aqui também, senhora — disse o funcionário, protocolar. Senhora. A palavra bateu estranho. Quando ela terminou de assinar, empurrou a caneta de volta para a mesa com cuidado excessivo, como se qualquer movimento brusco pudesse quebrar alguma coisa invisível entre nós. Estava feito. Casados no civil. Simples. Rápido. Oficial. Sem aplausos, sem testemunhas emocionadas. Apenas um acordo registrado enquanto os preparat

Isadora A mansão não era mais uma casa, era um organismo vivo, pulsante e barulhento. Das janelas do andar superior, eu observava a metamorfose. O jardim, antes o refúgio de Sofia, agora estava soterrado por metros de carpete branco, colunas de flores raras e uma estrutura de cristal que refletia o sol impiedoso de São Paulo. Era tudo grande demais. Caro, demais. Público demais. A cada martelada lá fora, um nervosismo novo se instalava no meu peito. Eu não era uma noiva; era uma peça de marketing sendo polida para uma vitrine mundial. Para fugir do sufocamento, desci para o jardim bem cedo. Sofia estava inquieta, sentindo a vibração caótica da casa. — Vamos pintar pedras, Isa? — ela pediu, os olhos brilhando. Não tive coragem de dizer não. Talvez fosse minha última hora de liberdade antes de me tornar "A Esposa". Nos sentamos no chão, longe da montagem principal. Em minutos, eu estava suja de tinta guache até os cotovelos. Manchas azuis e amarelas decoravam minha roupa casua

Isadora A recepção era um mar de rostos borrados, taças de cristal tilintando e uma opulência que parecia sugar o oxigênio do jardim. Eu estava ali, com o diamante de Rafael pesando no meu dedo e o sobrenome Alcântara agora colado à minha identidade como uma marca de ferro em brasa. Eu era a noiva perfeita. Sorria nos momentos certos, agradecia os cumprimentos e mantinha a postura ereta, embora, por dentro, eu estivesse desmoronando. — O casal me daria a honra? — A voz de Beatrice surgiu, e a orquestra mudou o tom para uma valsa lenta. Era a hora da dança. Rafael estendeu a mão para mim, os olhos escuros fixos nos meus. Eu deslizei a minha mão sobre a dele, sentindo o calor da sua pele contra a minha. O toque enviou uma descarga elétrica pelo meu braço, uma sensação que eu tentava desesperadamente ignorar. Ele me puxou para perto. Uma mão em minha cintura, a outra segurando a minha. Estávamos perto demais. O perfume amadeirado dele, o mesmo que eu sentira no quarto em Brasília, me