Isadora O almoço de "pós-casamento" era uma prova de fogo. A mesa da sala de jantar principal estava posta para vinte pessoas. O cristal e a prata brilhavam sob o lustre, mas nada brilhava tanto quanto o olhar de julgamento e expectativa da família Vaz. De um lado, meus pais, Mário e Marisa, pareciam ainda flutuar em um sonho, visivelmente intimidados pela presença dos avós de Rafael — dois baluartes da velha guarda que tratavam a herança como religião. Eduardo estava ao lado de Kiara, a prima "doida" de Rafael, que já havia tomado três taças de mimosa antes do meio-dia. E, claro, havia Vitor, meu melhor amigo. Vitor, era meu porto seguro, quase não nos víamos mais depois que me mudei para São Paulo. Não tínhamos conseguido conversar quase nada na cerimônia por causa do meu desmaio e de todas as pessoas querendo me conhecer e Rafael me apresentando para meio mundo. Ele me olhava do outro lado da mesa com uma expressão que dizia: "Amiga, a gente precisa de três dias de conversa para

Isadora Bora Bora não parecia real. O azul da lagoa era tão intenso que chegava a doer os olhos, e o sol da Polinésia tinha um calor que parecia atravessar a pele e aquecer diretamente a alma. Mas, apesar de toda a beleza, a presença de Rafael era o elemento mais perturbador daquela paisagem. Ele era o centro gravitacional daquele bangalô, uma força silenciosa que eu tentava, sem sucesso, ignorar. No segundo dia, ele decidiu que faríamos um passeio de barco privativo até um motu — uma pequena ilha isolada de areia branca e palmeiras. — Vamos sair da redoma de vidro por algumas horas — ele anunciou, enquanto ajustava o relógio (o dele, o de sempre, frio e funcional). Fomos levados por um barco de madeira polida. Rafael estava diferente. Ele trocara os ternos por uma bermuda de linho e uma camisa branca aberta, mas a aura de poder continuava lá, intacta. Passamos a manhã mergulhando. A água era tão límpida que parecia que estávamos flutuando no ar. Rafael nadava com uma eficiência a

Isadora São Paulo nos recebeu com o cinza habitual, mas dentro de mim, o clima ainda era a tempestade de Bora Bora. Eu não era mais a babá de jeans e camiseta; hoje, eu precisava ser a mulher que silenciaria os corredores da maior startup do país. Escolhi minha armadura com precisão cirúrgica. Um vestido midi de alfaiataria em tom verde-esmeralda, tão estruturado que parecia esculpido no meu corpo. Tinha uma fenda lateral que revelava apenas o necessário a cada passo e um decote canoa que exibia as clavículas com elegância. Calcei scarpins pretos de verniz com saltos vertiginosos e prendi meu cabelo em um rabo de cavalo alto, puxado e impecável, que destacava meus traços. Quando saí do quarto, Rafael estava no corredor, ajustando o nó da gravata. Ele parou. O olhar dele percorreu meu corpo de cima a baixo, demorando-se nas minhas pernas e subindo até encontrar meus olhos. A tensão do beijo na ilha e da discussão que se seguiu ainda estava lá, vibrando entre nós. — Está pronta? — e

Isadora Quatro meses podem ser uma eternidade ou um piscar de olhos, dependendo de quem detém o controle do relógio. Na mansão Vaz, o tempo havia se transformado em uma rotina de sombras e luzes. Sofia era a minha luz. Ver o progresso dela era o meu combustível. Ela não era mais a criança que se escondia atrás das cortinas; agora, ela corria pelo jardim, desenhava com cores vibrantes e, o mais importante, ela falava. Ela compartilhava seus medos, seus sonhos e até suas pequenas frustrações. Eu usava cada grama da do meu amor e conhecimento para construir em volta dela um santuário de segurança. Mas, se Sofia era a luz, Rafael continuava sendo a sombra — vasta, densa e terrivelmente atraente. Após a noite no escritório e o retorno de Bora Bora, nossa dinâmica se tornou um campo de guerra silencioso. O sexo havia acontecido, sim. Mais de uma vez. Mas, estranhamente, em vez de nos aproximar, cada entrega parecia erguer um tijolo novo no muro que nos separava. Eu mantinha meu quarto.

Isadora Como psicóloga, eu sabia exatamente o que estava por vir. Uma perícia psicossocial não é apenas uma entrevista; é uma autópsia da vida cotidiana. O perito não busca apenas respostas, ele busca as entrelinhas: o modo como as mãos se tocam, a hesitação antes de uma resposta, o cheiro de uma casa que realmente tem vida. Quando o Dr. Arnaldo, o perito indicado pelo juiz, tocou a campainha da mansão Vaz, eu senti como se estivesse prestes a realizar o exame mais importante da minha carreira, mas com a minha própria vida como objeto de estudo. — Sorria, Rafael. Não pareça um robô prestes a emitir um relatório — sussurrei para ele enquanto caminhávamos até o hall. — Eu não sou um robô, Isadora. Estou apenas calculando o nível de paciência que precisarei ter para não expulsar esse homem da minha casa — ele rebateu, mas percebi que ele ajeitou o ombro, suavizando a postura. Dr. Arnaldo era um homem de meia-idade, com óculos de leitura pendurados no pescoço e um olhar que parecia a