El pasillo de urgencias era un mundo aparte. La claridad blanca de las luces fluorescentes se reflejaba en las paredes lisas, casi cegadora, creando un ambiente frío e impersonal. El olor a antiséptico impregnaba el aire, mezclado con un leve aroma metálico que Lorenzo conocía demasiado bien. El olor de la sangre. Al fondo, había un zumbido constante: el ir y venir de pasos apresurados, puertas que se cerraban de golpe, voces llamando a los médicos, el sonido seco de carpetas chocando contra los mostradores. Todo se mezclaba, componiendo una sinfonía caótica que le oprimía el pecho y aceleraba la respiración.La puerta automática se abrió con un chirrido rápido, y Lorenzo entró casi derrumbándose, como si nada pudiera —o debiera— retrasarlo. Marco venía justo detrás, arrastrándose para alcanzarlo, pero era ev

 La tarde cayó sobre la casa como un cobertor de luz pálida. El reloj de la pared marcaba un tiempo que parecía no avanzar, y cada chasquido del segundero, normalmente imperceptible, se volvía un trueno en el silencio de la sala. Maria caminaba de un lado a otro, acomodando cojines que ya estaban en su lugar, alisando el mantel que no tenía ni una arruga, limpiando por tercera vez el mismo aparador. Era su manera de espantar los nervios. En el sofá, Aurora abrazaba su mochila rosa, con las piernitas balanceándose en el aire, los ojos grandes y atentos fijos en la ventana. Ante cualquier ruido del portón, contenía la respiración. El corazón le latía como un pajarito apurado.—Abuela Maria, ¿a qué hora llega la abuela Antonella? —preguntó por quinta vez, sin darse cuenta de que re