Darya encarava o vestido cor de rosa que repousava sobre a cama, embalado em seda, como se fosse demasiado precioso para lhe pertencer. Matteo escolhera-o pessoalmente, insistindo que aquela cor combinava com os seus olhos. Ela sabia que não era uma mulher de tons delicados, o rosa, por exemplo, obrigava-a a fingir uma doçura que nunca tivera. Preferia cores sóbrias, que não mascarassem a firmeza da sua natureza. Mas agora, um mês após o pedido de noivado, tudo se resumia a um jogo. E se havia algo que aprendera, era que quem não sabia fingir, perdia. Cinco anos. Esse era o prazo estabelecido. Um casamento de conveniência, uma farsa que sustentaria a ambição dele e, em troca, lhe daria aquilo que mais desejava: liberdade. Matteo era o único capaz de lhe oferecer isso. Só ele tinha poder suficiente para que a sua mãe e o seu padrasto não pudessem interferir. No fim, a união entre ambos não passava de uma troca de interesses brutal, mas eficaz. Darya retirou a toalha que lhe env

Matteo não era como os outros homens. Não precisava de mulheres baratas nem de elogios forçados. Era diferente, marcado por uma tragédia. A única namorada que tivera fora morta num confronto brutal com uma máfia mexicana, e desde então, não houvera outra. Bianca alimentava-se desse vazio. Via-o como um espaço reservado para si, esperando apenas o momento certo. O noivado seria o passo inevitável. A partir daí, acreditava, poderia finalmente conquistar-lhe o coração e construir com ele uma vida perfeita, longe das cicatrizes da sua própria família. Mas agora… agora tudo ruíra. Matteo escolhera Darya. Logo ela. A lembrança do passado voltou com força, como uma ferida reaberta. Bianca recordou a época em que tudo parecia um conto de fadas. Os pais separados, a mãe radiante, o padrasto amoroso. A vida era fácil, doce, como se tivesse sido escrita para ela. Depois, nascera Darya. E tudo mudara. O padrasto, que antes lhe dava o mundo, passou a dividir as atenções. O carinho, embora pres

Só que não da forma que sonhara. As mãos de Matteo apertavam o volante com tanta força que os nós dos dedos se tornaram brancos. Tentava não pensar no pior, mas cada quilómetro que percorria aumentava o medo de que algo tivesse acontecido dentro daquela casa. Se alguém lhe tivesse feito mal, Matteo sabia que não ficaria calado. Durante seis anos limitara-se a observar, a agir nas sombras, mas aquela noite marcava um limite. A partir dali, nada o faria recuar. Estava disposto a intervir, a enfrentar quem fosse necessário. Ninguém mais iria magoar Darya. Não enquanto ele respirasse. Matteo levou pouco mais de vinte e cinco minutos a chegar ao seu destino. O coração batia-lhe acelerado durante todo o percurso, como se pressentisse que algo não estava bem. Antes mesmo de alcançar o portão da mansão, avistou uma silhueta familiar. Era Darya. Estava sentada no passeio, junto aos enormes portões de ferro, com a cabeça baixa e os ombros encolhidos. O frio da noite parecia envolvê-la

Ele queria ser o descanso, o abrigo, a promessa de que ela não estava sozinha. Mas ao mesmo tempo, havia um peso dentro dele: a consciência de que talvez fosse tarde demais. Seis anos a amá-la em silêncio, a vigiá-la à distância, a sufocar cada impulso de se declarar. Perguntava-se se Darya algum dia conseguiria ver nele mais do que um noivo imposto, mais do que um homem determinado a estar presente. Virou-se ligeiramente, apoiando o braço debaixo da cabeça, e sorriu quase sem perceber. Ela estava ali. Estava a dormir a seu lado, confiara nele o suficiente para se entregar ao sono profundo. Isso bastava. Por agora, isso bastava. As palavras dela ecoavam-lhe na mente: “Devias descansar.” Matteo era um homem habituado a lutar contra o sono, a passar noites em claro quando algo lhe inquietava. Mas, desta vez, decidiu obedecer-lhe. Não por cansaço apenas, mas porque queria honrar o pedido dela. Queria mostrar-lhe, mesmo que em silêncio, que as suas vontades tinham importância. Fe

As palavras ficaram suspensas no ar, densas, impossíveis de ignorar. Darya não respondeu. Limitou-se a fitá-lo, sentindo-se arrastada por uma corrente que não compreendia. Uma parte dela queria fugir, outra parte queria ficar. O coração batia-lhe tão depressa que parecia doer, e pela primeira vez em muito tempo, não teve medo do mundo à sua volta… mas do que podia nascer dentro dela. Desde o momento em que se afastou de Matteo, Darya sentia o peso do olhar dele a segui-la. Era como o olhar de um predador que estudava a presa, paciente, à espera da abertura certa. Não havia ameaças naqueles olhos, apenas uma intensidade que a fazia estremecer por dentro. Cada gesto dela, ao arrumar a mesa, ao ajeitar os talheres, ao respirar fundo, parecia observado, medido, analisado. Tentava concentrar-se no gesto que a levara até ali: preparar o pequeno-almoço como uma forma de agradecimento. Mas, depois da confissão inesperada e do beijo que ainda lhe queimava nos lábios, nada parecia simples.