La cabaña no dormía.Aunque el fuego de la chimenea crepitaba con una constancia casi hipnótica y el viento parecía haberse calmado afuera, Lucca sabía que el silencio era un disfraz. Uno peligroso. De esos que preceden a las emboscadas.Se movía por el interior del lugar con pasos suaves, midiendo cada crujido de la madera, cada sombra proyectada por la luz anaranjada. Sus manos recorrían superficies conocidas: interruptores ocultos, sensores camuflados en los marcos de las ventanas, pequeñas placas metálicas integradas en las paredes. Todo estaba donde debía estar. Todo funcionaba.Eso no significaba nada.La experiencia le había enseñado que el enemigo más letal no era el que atacaba de frente, sino el que esperaba a que bajaras la guardia… aunque fuera solo un segundo.Erika, en cambio, estaba sentada frente al fuego, con la mirada perdida en las llamas como si allí pudiera encontrar respuestas que la ciudad le había negado. El cansancio se le notaba en los hombros, en la forma en

Horas antesLa casa Wilson no dormía, jamás lo hacía del todo. Incluso de noche, cuando las luces se atenuaban y los pasillos parecían sumergirse en una calma artificial, había algo en sus muros que permanecía despierto. Una vigilancia silenciosa. Una conciencia antigua hecha de secretos, pactos rotos y verdades que jamás se pronunciaban en voz alta.Y, Hanna Wilson lo sabía desde niña, por eso nunca había llamado “hogar” a ese lugar. Aquella tarde, la lluvia caía con suavidad sobre los jardines perfectamente recortados. Las gotas resbalaban por los ventanales como si intentaran borrar reflejos incómodos, pero la casa permanecía intacta, inmutable, elegante hasta en su frialdad.Hanna se encontraba de franco.Una rareza.Las fuerzas especiales no concedían descansos reales; solo pausas estratégicas entre misiones que no admitían error. Aun así, estaba allí, vestida con ropa civil, a penas unos jeans negros ceñidos, unas botas blancas hasta la rodilla y una blusa de manga larga color l

La noche se había asentado sobre la ciudad con una paciencia cruel, como si supiera que bajo su manto se moverían decisiones que no podían deshacerse. En la mansión Baker, las luces permanecían encendidas en alas distintas, señales silenciosas de que nada estaba en calma. Débora Baker no dormía. Nunca dormía cuando algo escapaba a su control. Caminaba descalza sobre el mármol frío, con una bata de seda oscura cayendo como una sombra tras ella, repasando mentalmente cada movimiento de los últimos días, cada llamada, cada informe, cada nombre que había aparecido con demasiada frecuencia: Erika. Lucca. Alessandro.Verónica Wilson observaba desde el sillón, con una copa de licor intacta entre los dedos. No bebía. No aún. Había aprendido a reservar el alcohol para cuando el daño ya estaba hecho. Su rostro no mostraba rabia, sino algo más peligroso: cálculo. El silencio entre ambas no era incómodo; era un campo minado.—No deberíamos haber perdido su rastro —dijo Verónica al fin, rompiendo

La noche había caído con una densidad antinatural, como si el cielo hubiera decidido aplastar la montaña con su oscuridad. No era una noche silenciosa; era peor. El viento se deslizaba entre los árboles como un susurro vigilante, moviendo las copas con una cadencia lenta, casi ritual. La cabaña permanecía oculta entre pinos altos y rocas irregulares, invisible para cualquiera que no supiera exactamente dónde buscar. Allí, el mundo parecía haberse detenido, suspendido en un equilibrio frágil que podía romperse con una sola decisión equivocada.Lucca observaba desde el ventanal, inmóvil. Aparentemente su cuerpo estaba relajado, pero su mente no, nunca lo estaba. Con el pasar de los años él había aprendido que el descanso verdadero era un lujo que solo se permitían los muertos o los ingenuos. A su espalda, el interior de la cabaña estaba en penumbra: madera oscura, una mesa rústica, dos sillas, un sofá sencillo y, al fondo, la habitación donde Erika dormía. O eso creía. No necesitaba com

La madrugada avanzó con una lentitud antinatural.No era una noche cualquiera: era una de esas en las que el silencio no descansaba, solo se replegaba, como un depredador agazapado esperando el momento exacto para saltar. En la cabaña, cada crujido de la madera parecía amplificado, cada cambio de temperatura arrastraba consigo una sensación de inminencia que nadie se atrevía a nombrar en voz alta.Erika permanecía sentada en el borde de la cama, con la espalda recta y las manos entrelazadas. Había intentado dormir. Lo había intentado de verdad. Pero algo —una intuición vieja, un instinto que se había forjado a base de decepciones— no se lo permitía. No sentía miedo, exactamente. Sentía vigilancia. Como si el espacio mismo estuviera atento a ella.Se levantó despacio y abrió la puerta de la habitación.Lucca estaba en la sala, de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados y la mirada fija en el exterior. No parecía sorprendido de verla.—¿No puedes dormir? —preguntó sin girarse.—