AlonzoAs últimas semanas me consumiram. Trabalho, reuniões, relatórios… nada parecia aliviar o peso que eu carregava.A cada noite, a mesma cena, eu no escritório da empresa, a garrafa de uísque na mesa, a luz apagada e o monitor mostrando números que eu já não conseguia entender. O copo batendo no vidro era o único som que quebrava o silêncio.Tudo começou depois daquela maldita matéria. O site de negócios e fofocas publicou uma nota: — “Casamento de fachada? Fontes afirmam que a união entre Karvell e Bellini é apenas uma jogada comercial sem amor nem herdeiros. Apesar das especulações, a fusão é considerada a mais lucrativa dos últimos anos.”Ler aquilo foi como levar um soco. Eles elogiavam o meu trabalho, mas me expunham como homem. Diziam que o império crescia, mas que a cama do Ceo continuava vazia.Fechei o notebook com força.— Malditos… — sussurrei.A raiva subiu junto com o álcool. O problema é que a notícia não estava errada. O casamento era um acordo. E ainda assim, doía

AlonzoA luz entrou pelas frestas da cortina como um lembrete de que algo iria me destruir. Não foi a luz que me acordou. Foi a dor. A cabeça latejava. A boca estava seca. O cheiro de álcool ainda estava no ar, misturado com perfume feminino e algo que eu não queria identificar.Abri os olhos devagar. Demorei dois segundos para entender onde eu estava. Não no meu quarto. O lençol revirado. O travesseiro no chão. O abajur torto. Virei o rosto para a esquerda e o mundo parou.Antonella dormia ao meu lado. O corpo coberto apenas pelo lençol, puxado até a metade do peito. A pele do pescoço tinha marcas vermelhas. Havia roxos nos ombros. Marcas de dedos nos braços. As unhas dela, curtas, tinham uma linha de pele arranhada que eu reconheci como minha. O estômago virou.— Não… — saiu sem voz.Tentei sentar e o quarto girou. Suor frio na testa. Pressionei as têmporas com as pontas dos dedos. A memória veio como cenas soltas, todas erradas. O meu quarto. A garrafa. O quarto dela. A porta dela.

AntonellaA claridade atravessou a cortina e bateu direto no meu rosto. Acordei devagar, com o corpo pesado, o peito apertado. Tudo parecia diferente, o ar, o silêncio, até o modo como o lençol tocava minha pele. Levei um tempo pra entender onde estava. E, quando percebi, desejei não ter acordado.O outro lado da cama estava vazio. Nenhum sinal dele. Só o cheiro do álcool que ainda pairava no quarto.Tentei me mover, mas o corpo doía em lugares que nunca deveriam doer. As pernas pesadas, o pescoço ardendo, os ombros latejando. Quando consegui me levantar, cada passo foi uma lembrança. Cada dor, um lembrete do que aconteceu.Fui até o banheiro. A água fria da pia me ajudou a não desabar logo de cara. Mas bastou levantar o rosto e encarar o espelho para o chão desaparecer.As marcas estavam lá. Manchas vermelhas no pescoço. Hematomas nos ombros. Marcas de dedos nos braços. E um olhar que eu não reconhecia. Era o meu, mas vazio.Soltei o ar com força e apoiei as mãos na pia. O gosto de b

ElizaA manhã estava calma como sempre, e o sol entrava tímido pelas janelas de vidro do meu duplex. O aroma de café recém-passado se misturava ao cheiro leve de pão de fermentação natural que a governanta preparava desde cedo.Sentei-me na poltrona da sala, com meu robe claro, observando o movimento discreto da casa acordando. Mas o que mais prendia minha atenção era o som suave que vinha do andar de cima, a minha neta iniciando a manhã dela.Passei as últimas horas antes da chegada dela preparando aquele quarto especialmente para ela. Mandei trocar as cortinas, escolher lençóis de algodão egípcio, colocar flores brancas no criado-mudo e uma luminária delicada. Queria que ela sentisse segurança, mesmo sem dizer nada. Aquele quarto era o refúgio que eu queria ter oferecido antes, quando o coração dela se partiu pela primeira vez.Mas agora, ao vê-la tão frágil, observando ela ontem a noite dormindo com o rosto meio virado para o travesseiro e o cabelo emaranhado, percebi que a ferida

AlonzoTrês semanas.Conto nos dedos como um idiota. Três semanas desde que encontrei o quarto vazio, o bilhete curto, e a casa grande demais. Desde então, acordo cedo, durmo tarde e, no meio, finjo que trabalho. A verdade é que não trabalho… sobrevivo.Contratei dois investigadores particulares no dia em que descobri que ela foi embora. Um indicado por um conselheiro antigo e outro por um amigo do meu pai. Os dois me ligam em dias alternados com relatórios que não trazem nada. Falam de aeroportos, fronteiras, movimentação bancária, câmeras. Sempre que dizem “nada”, meu estômago dói.— “Senhor Karvell, nenhum registro em seu documento ou passaporte foi usado nos últimos vinte e um dias.” — o primeiro diz, num inglês formal, como se a frieza ajudasse. — “Verificamos hotéis, companhias aéreas, locadoras. Nada. As companhias aéreas não entregam muito hoje em dia, a não ser com um mandado judicial.”— Ela não é burra. — respondo. — Ela usaria outra rota, outro jeito, ficaria numa casa de