Às 18h03, atravessei o pátio lateral da universidade.Não corri.A pressa confessa mais do que palavras.E hoje, eu não estava ali para confessar — estava ali para ser ouvida.O campus estava quase vazio, tomado pelo silêncio transparente que antecede uma decisão importante.Um vento frio atravessava as árvores, fazendo-as balançar como se estivessem esperando algo — ou alguém — se partir.Eu parei diante da porta de vidro da biblioteca privada.A mesma porta onde tudo começara.Onde eu havia sido provocada pela primeira vez — não pelo desejo dele, mas pelo meu.Respirei fundo, ajustei o casaco nos ombros e empurrei a porta.Thomas estava lá dentro, de costas para mim, diante da janela alta que dava para o jardim interno.O reflexo dele se misturava ao vidro: um vulto de elegância contida, mãos nos bolsos do casaco como quem prende o corpo para não deixar a alma cair.— Você veio. — A voz saiu sem virada de rosto, baixa, controlada, como se ele tivesse ensaiado e ainda assim estivesse

Sonhei com ela.Não com o rosto — ele continuava um borrão elegante, feito de ausência — mas com o som.O som de seus passos em um chão de mármore, lentos, calculados, quase dançados.E atrás dela, ele.Thomas, mais jovem.Sem o peso que o tempo lhe colou na pele.Olhar menos frio, mais vulnerável.Como se amar fosse ainda uma hipótese, não uma ferida.No sonho, ela dizia algo que eu não ouvia — mas sentia: “Não existe salvação para quem confunde devoção com amor.”Acordei antes do toque, antes da queda.Amanheceu chovendo.O tipo de chuva fina que não apaga o mundo — o revela.E com ela, veio a pergunta que eu vinha evitando:se ela, a mulher do passado, ainda vivia nele…em que lugar eu caberia?Abri o diário que Thomas me deixara, o de capa preta.Na primeira página, uma caligrafia elegante:E. Walsh — A estética do controle é o disfarce mais bonito da solidão.Li a frase mais de uma vez.E entendi.A mulher antes de mim não era um fantasma.Era um espelho.E eu estava prestes a de

O papel que Thomas me entregara ainda estava no bolso do meu casaco.As palavras, curtas, precisas, pareciam escritas em aço:“Reunião Extraordinária do Clube Dominus — Convocação por Evelyn Black.Local: Galeria Velmont.Data: 22h00.”Nenhum detalhe além disso.Nenhum convite.Nenhum aviso sobre quem seria convocado, quem observaria, quem julgaria.E, ainda assim, o peso do papel era o de uma sentença.Durante todo o dia, evitei pensar no que aconteceria.Mas havia algo dentro de mim — um pressentimento instintivo — dizendo que nada depois daquela noite seria igual.Thomas não respondeu às minhas mensagens.O silêncio dele, desta vez, não era afastamento.Era preparação.E eu sabia: quando um homem como ele se cala, é porque está prestes a desmontar o próprio trono.A Galeria Velmont ficava no centro de Londres, entre ruas estreitas e prédios de arquitetura vitoriana.Um espaço que sempre cheirava a verniz, luxo e perigo em doses precisas.Cheguei pouco antes das 22h.O guarda à port

O endereço escrito no bilhete de Evelyn me levou até Belgravia, uma das regiões mais antigas e silenciosas de Londres.As ruas eram simétricas, quase perfeitas, como se tivessem sido desenhadas para esconder algo — e não para guiar.Cada janela acesa parecia uma vigia.Cada sombra, uma testemunha.O número 14 da rua Belgrave Mews era uma casa discreta, fachada branca, portão de ferro e nenhuma campainha.Empurrei o portão. Ele cedeu com facilidade assustadora.Não era convite. Era armadilha.Lá dentro, o ar cheirava a madeira antiga, incenso e vinho.Velas queimavam em fileiras, refletindo em quadros e objetos de cristal.E no centro, de costas, Evelyn.Vestia preto novamente — não como luto, mas como armadura.O som dos meus passos a fez virar-se lentamente.— Pontual. — Ela sorriu, um sorriso de quem sempre está um passo à frente. — Thomas nunca conseguiu ensinar isso a ninguém.— Ele não me ensinou. — Parei diante dela. — Eu aprendi sozinha.Ela observou cada detalhe do meu rosto,

A luz da manhã entrou por entre as cortinas como uma lâmina fina.Não iluminava — cortava.Levantei devagar, como quem desperta com metade do corpo próprio e a outra metade pertencendo a algo que não sabe nomear.O apartamento estava silencioso demais, o tipo de silêncio que não é ausência de som, mas presença de algo que observa.Thomas dormia no sofá, exausto, o rosto marcado pelo medo que sentira horas antes.Aquela expressão — mistura de amor e terror — ficou presa na minha mente.O terror não era de mim.Era do que ele viu em mim.E ele não estava errado.Fui até o banheiro.A água da torneira escorreu gelada, mas minha pele não reagiu.Olhei para o espelho.Por um segundo, nada aconteceu.Depois, algo mexeu atrás do meu reflexo.Um movimento sutil, como um segundo corpo se ajeitando dentro de mim.Meu coração acelerou.— Eu estou aqui. — a voz dela surgiu, não como sussurro externo, mas como vibração interna.— E. Walsh…— Não me chame assim. Não tenho mais nome. Eu tenho você.