Debía haber sido el día más feliz de su vida, el sueño que toda niña bien había imaginado desde pequeña. Sin embargo, aunque todo era perfecto, ella se sentía miserable. El aire olía a incienso, cera derretida y a las rosas blancas que inundaban el espacio. Las vidrieras filtraban la luz del mediodía y proyectaban destellos dorados y azules sobre las losas de mármol. Cada paso que daba hacía crujir su vestido, un sonido leve, casi como el suspiro de una prenda demasiado cara para ser real. Los tacones resonaban con un eco hueco, implacable, marcando el compás de una marcha que se sentía como una ejecución. A ambos lados del pasillo, las miradas se alzaban hacia ella con la curiosidad de quienes presencian un espectáculo. Políticos, empresarios, celebridades de la alta sociedad: todos perfectamente vestidos, perfectamente sonrientes. En el fondo, un ejército de cámaras de televisión, fotógrafos y periodistas tomaba cada ángulo posible. El brillo de los flashes era tan constante que a

El vestido se pegaba a su piel húmeda de lágrimas y sudor. Cinco días. Solo cinco días desde la humillación en la catedral, y ya estaba vistiéndose como un condenado que se dirige al cadalso. Con suficiente dinero, los plazos se disolvían, las firmas aparecían solas y las leyes se volvían maleables. En unas horas estaría casada y viviendo con un hombre que apenas conocía, un desconocido con el que solo había cruzado unas frases en el despacho de su padre. Y, por si fuera poco, tenía a su hermana pinchando en la llaga. —Has tardado poco en encontrar sustituto para Ethan —comentó Sofía mientras le ajustaba el vestido a la espalda—. Se nota que no lo querías tanto como decías. Valeria tuvo que morderse la lengua. Le habría gustado estamparle el ramo en la cabeza, pero se limitó a alisar el encaje con gesto medido. —No todos necesitamos arrastrarnos por las sobras —respondió sin mirarla. Sofía soltó una risita nasal. —Oh, claro, ahora eres toda una señora Blake. Qué rápido cambian

Valeria, que estaba apenas a un palmo del intruso, levantó la mano sin pensarlo y la bofetada resonó en el despacho como un disparo. El joven se quedó helado, con la marca roja dibujándose en la mejilla, mientras Leonard, detrás del escritorio, esbozaba una sonrisa apenas contenida. —No me llames “golfa” —escupió ella, la voz temblándole entre rabia y orgullo—. Yo no hice nada. Antes de difamar a una desconocida, pregúntale a ella. El joven intentó devolverle el golpe, alzando el brazo con furia.&n