Natan dejó el celular boca abajo y agarró la servilleta con fuerza innecesaria, alisándola como si pudiera arrancar la rabia con las puntas de los dedos.Al otro lado del salón, una pareja reía por algo que compartían en un teléfono.Natan los miró, y la escena solo lo irritó más.Eso era.Ella debía estar con otro.La única explicación para tanta firmeza, para ese tono de madurez forzada, era que alguien nuevo había entrado en la historia.Y ahora ella se creía superior por haber “seguido adelante”.El plato llegó, pero el apetito no.Pasó los ojos por la pantalla una vez más, los dedos tamborileando al lado del celular. Quería responder.Quería soltar ironía, restregarle todo lo que había perdido.Pero no.Necesitaba algo más sutil.Más calculado.Tragó la rabia con un sorbo de vino, respiró hondo y dejó escapar una sonrisa torcida, falsa.La clase de sonrisa que antecede a un contraataque.— Pues bien, Francine. Vamos a ver hasta dónde llega ese “otro momento” tuyo…Francine había

Parpadeó dos veces, aún con el sobre en la mano.Por un segundo, su cerebro no conectó los pontos.¿Montblanc?¿La agencia de talentos más grande de Europa? ¿La misma que siempre había soñado con que la notara?¿Y por qué demonios estaban enviando una carta para Dorian?Le entregó el sobre a Filipe, pero sus ojos se quedaron fijos en él hasta el último segundo.—¿Está todo ahí? —preguntó él, secándose la cara con la manga.—Ajá —respondió ella sin convicción.De camino a la cocina, empapada de cima a abajo, Francine empezó a construir una galería completa de teorías."¿Será que Dorian es cliente de Montblanc?""¿O tiene algún familiar famoso?""¿Un talento oculto?""¿Es el dueño de todo esto?""¿Y si él tiene conexiones con el mundo de la moda y nunca dijo nada?""¿Será él el cazatalentos fantasma del que las chicas siempre hablan?"Francine entró en la cocina goteando, con el pelo pegado al rostro, la blusa adherida a la espalda y las chanclas haciendo squelch a cada paso.Malu casi

Apenas cruzó la puerta de la mansión, el torbellino de pensamientos invadió la mente de Dorian como una tormenta sin aviso.“¿Entonces ese era el remitente de las flores?”“¿Fue él quien puso el rastreador en su bolso?”“¿Es por él que no se abre conmigo?”Las preguntas se atropellaban, dejando poco espacio para la lógica y demasiado espacio para la incomodidad.Sin darse cuenta, cerró la puerta del salón principal con una fuerza que habría asustado a cualquiera cerca… y probablemente hasta se oyó desde la calle.No es que le importara.Caminó por el pasillo con pasos pesados. Uno de los empleados pasó junto a él y murmuró un tímido:—Buenas noches, señor Dorian.No obtuvo respuesta. Solo una mirada de acero y el eco acelerado de los zapatos sobre el mármol.—Por lo visto su humor volvió a la normalidad —comentó el empleado para sí mismo.En el dormitorio, Dorian se quitó el saco con un movimiento brusco, aflojó la corbata y se metió en la ducha, pero ni el agua fría logró borrar la i

Francine se puso el uniforme con la precisión de quien intenta disimular los nervios y salió temprano de la habitación, yendo directo a la cocina.El desayuno tenía que estar servido antes de que Dorian bajara, exactamente como él lo exigía.Acomodaba las tazas, reponía la fruta, ajustaba las servilletas con más cuidado del necesario.Intentaba mantener las manos ocupadas, porque la cabeza… bueno, la cabeza seguía atrapada en aquel mensaje de la madrugada.Cuando escuchó los pasos acercándose por el pasillo, todo su cuerpo entró en alerta.Dorian entró al salón con una postura impecable, traje oscuro, el cabello milimétricamente alineado y ese encanto irritante que llevaba como si no supiera el efecto que causaba.—Buenos días —dijo con un tono cordial, saludando a los empleados con un leve gesto de cabeza.Francine solo asintió y sirvió el café con una sonrisa educada, contenida.Dorian observaba cada movimiento suyo como quien lee un libro interesante.Cuando se sentó y tomó la taza