Apenas cruzó la puerta de la mansión, el torbellino de pensamientos invadió la mente de Dorian como una tormenta sin aviso.

“¿Entonces ese era el remitente de las flores?”

“¿Fue él quien puso el rastreador en su bolso?”

“¿Es por él que no se abre conmigo?”

Las preguntas se atropellaban, dejando poco espacio para la lógica y demasiado espacio para la incomodidad.

Sin darse cuenta, cerró la puerta del salón principal con una fuerza que habría asustado a cualquiera cerca… y probablemente hasta se oyó desde la calle.

No es que le importara.

Caminó por el pasillo con pasos pesados. Uno de los empleados pasó junto a él y murmuró un tímido:

—Buenas noches, señor Dorian.

No obtuvo respuesta. Solo una mirada de acero y el eco acelerado de los zapatos sobre el mármol.

—Por lo visto su humor volvió a la normalidad —comentó el empleado para sí mismo.

En el dormitorio, Dorian se quitó el saco con un movimiento brusco, aflojó la corbata y se metió en la ducha, pero ni el agua fría logró borrar la i