O amanhecer chegou tímido, cinzento, como se o céu ainda temesse abrir-se depois de tanta chuva.Na mansão, o silêncio era profundo. Só se ouvia o tique-taque do relógio antigo e o barulho do café passando na cozinha.Rose desceu as escadas devagar.Os olhos ainda estavam inchados, a cabeça pesada, mas o coração… o coração estava estranho — leve e apertado ao mesmo tempo.A noite anterior parecia um sonho confuso.As cartas, o choro, o abraço, o beijo que prometia recomeço.Tudo ainda dançava na memória, como uma canção que ela não sabia se queria esquecer ou repetir.Pedro ainda dormia — ela o deixara no sofá, coberto com uma manta, exausto.Parecia em paz.E aquilo, por si só, já bastava.Rose atravessou o jardim molhado e foi até o dojo nos fundos da propriedade.O cheiro de madeira encerada e tatame limpo trouxe lembranças antigas — do pai, do tempo em que a vida era mais simples, mais reta, como o golpe bem dado de um soco limpo.Pegou o celular e discou sem pensar.— Filha? — a

A noite descia devagar sobre São Paulo.Do alto da sacada, Rose observava o horizonte se apagar, as luzes da cidade piscando feito um exército de olhos vigilantes.O ar estava pesado, úmido, e o silêncio da mansão tinha um gosto que ela conhecia bem — o de presságio.Lá embaixo, Pedro falava ao telefone com o pai, andando de um lado para o outro pelo jardim.Mesmo de longe, Rose via o maxilar tenso, a mão passando pelos cabelos, o esforço dele para manter o tom calmo.“Homens de poder não podem demonstrar medo”, pensou, com um sorriso breve. “Ainda bem que eu posso.”Desde a ligação de Henrique, o delegado, o mundo parecia suspenso.Três dias de calmaria forçada.Três dias em que o silêncio soava como o estalar de um pavio.Pedro encerrou a chamada, subiu e encontrou-a na sacada.— Meu pai quer reforçar a segurança para o evento da próxima semana — disse, tirando o paletó. — Você acha necessário?— Acho. — Ela não desviou o olhar do céu. — Quando o ar fica pesado assim, é porque a tem

O sol da tarde entrava pelas vidraças da mansão, refletindo o brilho do mármore e o movimento dos seguranças novos no pátio.Rose observava de cima, braços cruzados, enquanto Carlos ajustava o rádio no ouvido.Dois homens e uma mulher caminhavam lado a lado — uniformes discretos, postura impecável.Ex-agentes. Todos conhecidos dela. Todos leais.Pedro apareceu no corredor, ainda com a toalha no pescoço, cabelo úmido do banho, expressão curiosa.— Mais reforços? — perguntou, encostando na parede.Rose assentiu, séria. — Gente de confiança. Trabalharam comigo em missões no Oriente Médio.Ele arqueou uma sobrancelha. — Você parece uma comandante recrutando para a guerra.— É o que eu tô fazendo. — respondeu, seca, mas com um leve sorriso no canto da boca.Pedro se aproximou, a voz baixa, provocante. — Eu devia me preocupar com esses caras olhando pra minha mulher desse jeito?Rose girou o rosto devagar, encontrando o olhar dele. — Eles sabem que eu sou o tipo de mulher que atira primeiro

O entardecer caiu sobre a mansão como um suspiro dourado.A brisa que vinha do mar balançava as cortinas, espalhando pelo ar o cheiro de flores frescas e do perfume caro que Celina borrifava nos corredores.A noite da posse se aproximava — e com ela, o início de uma nova era.Rose estava diante do espelho, imóvel.Vestia um vestido azul-profundo, justo na medida certa, com um decote sutil e tecido que refletia a luz como água.Nada nela parecia feito para chamar atenção, mas o espelho discordava: cada curva, cada detalhe gritava presença.Celina ajeitava os ombros do tecido com aquele toque profissional, mas o olhar denunciava julgamento.— Ficou… diferente — disse, por fim.— Diferente bom ou diferente ruim? — Rose perguntou, erguendo uma sobrancelha.— Diferente demais pra uma guarda-costas. — A mulher forçou um sorriso. — Mas o senhor Pedro vai gostar.Rose respirou fundo, engolindo o comentário.O vestido não era sobre vaidade.Era sobre simbolismo.Pedro dissera que queria que o

A festa já durava mais de duas horas, mas o salão parecia ganhar fôlego a cada novo brinde.O piano de cauda tocava jazz suave, e os lustres lançavam reflexos dourados sobre as taças.Pedro movia-se entre empresários e políticos com a naturalidade de quem nascera para aquele mundo — elegante, sorridente, cada palavra medida como discurso.Rose, sempre um passo atrás, acompanhava.O vestido azul cintilava sob a luz e contrastava com a postura de sentinela.Ela não bebia, não ria alto, não relaxava.A beleza dela era fria, controlada — e isso chamava mais atenção do que qualquer joia.— Senhorita Almeida? — chamou uma voz atrás dela.Rose virou-se e encontrou o Governador Tompson.O homem tinha porte imponente e um sorriso de quem já vira de tudo.— Eu a reconheceria em qualquer lugar — disse ele, estendendo a mão. — Rose Almeida, a lenda das operações de segurança da capital.Ela apertou a mão com firmeza.— Ex-lenda, governador. Hoje eu só protejo um homem teimoso que não sabe ficar l