AnnaEu moro em Boston, onde o inverno é rigoroso, quase cruel. Quando o frio começa a cortar a pele, eu lembro do dia em que meu pai decidiu que não dava mais. Nos mudamos para a Califórnia por causa da saúde dele — fumou a vida toda e agora respira com dificuldade.Depois de muitos exames, os médicos disseram que ele precisava de um lugar com clima mais leve, sem tanta variação de temperatura. Se tivesse praia, melhor ainda — o ar puro ajudaria nos pulmões.A Califórnia... o “estado dourado” dos Estados Unidos. Para muitos, é o sonho americano. Para nós, não. Viemos sem ambições, apenas com esperança — a esperança teimosa de que meu pai voltasse a respirar sem dor.Meu pai é mecânico. Não foi difícil conseguir trabalho numa oficina perto da nossa casa alugada. Mas o salário é pouco, e tudo aqui é caro — os aluguéis, então, beiram o absurdo.Por isso nem pude pensar em continuar meus estudos. Antes da mudança, eu estava no início do curso de Administração, e ter que interromper aquil

Eu engulo em seco enquanto ele dá mais um passo. Há tanta resolução em seus olhos conforme ele se aproxima mais, que eu fico estacada sem conseguir quebrar nosso olhar. Sinto agora perdendo a batalha, ele está minando minhas forças em querer me afastar dele. Sinto seu cheiro que vem com uma rajada de vento. Deus! Seu perfume maravilhoso é afrodisíaco, um convite à paixão.Ele ergue a mão, eu quase pulo. Hassan coloca uma mecha do meu cabelo atrás da minha orelha com ínfima delicadeza, seus olhos são ardentes nos meus:—Todo relacionamento é assustador no começo. Sentimentos crus, como sentimos um pelo outro assustam.Eu pisco com suas falas. O bom delas é que elas me fazem recobrar a consciência do meu maior medo. Ele é árabe! Eu não vou deixá-lo dominar minha mente.— O ponto é que não gosto de sua cultura machista. Não gosto de assistir as mulheres seguindo seus maridos todas cobertas, enquanto eles andam na frente, donos de si, e elas seguindo atrás deles como umas cordeirinhas

Meu coração se agita.Falando de mim?Dou um passo à frente, sem entender direito, e quase recuo quando o vejo — Hassan, sentado com aquele ar naturalmente dominador no sofá à minha direita. Ele está à vontade, uma das pernas cruzadas, o corpo inclinado levemente para trás, como quem sabe o poder que exerce sobre o ambiente. O dono do hotel, o senhor Almir Kalil, está ao seu lado, sorridente, com a postura de quem tenta disfarçar o orgulho de estar ali.Meu coração dá um salto mortal no peito quando nossos olhares se cruzam. Por um breve segundo o tempo parece parar. Sinto o ar ficar mais denso, a respiração presa na garganta, e desvio o olhar rapidamente, tentando disfarçar o tremor que ameaça denunciar o que sinto. Meus olhos encontram o gerente, que está de pé ao lado da mesa, parecendo alheio ao turbilhão que se forma dentro de mim.— Quero lhe apresentar o senhor Hassan Kabal al-Assad — diz o gerente, com um sorriso formal. — O senhor Almir Kalil você já conhece.— Ah, o cantor —

No horário combinado, estou em frente à grande porta da suíte presidencial. Meu coração pulsa descompassado enquanto ergo a mão e dou três batidinhas firmes na madeira imponente. A porta se abre quase de imediato, e Hassan surge diante de mim — os cabelos ainda úmidos do banho, o corpo coberto apenas por um camisolão branco de tecido espesso, aberto em V no peito. Um medalhão dourado repousa sobre o tórax largo e peludo, capturando a luz e devolvendo-a em reflexos quentes.Por um instante, perco o ar.E as palavras.Um príncipe do deserto, o senhor das dunas, um oásis para os olhos...Bem árabe!Será que se vestiu assim para entrar no clima da dança?Ou para me provocar, só porque sabe o quanto desprezo o machismo da sua cultura?Não sei.— Entre! — ele diz, abrindo um sorriso lento, confiante, quase perigoso.Atendo ao convite e entro, apertando contra o corpo a sacola com minhas roupas. Meu queixo cai diante da ostentação do ambiente. Jamais estive em um lugar tão luxuoso em toda a

Eu pisco com as falas dele.—Você? Se apaixonar por mim? Não. Eu não acredito. E mesmo que se apaixone, não quero acabar como minha amiga que namorou um árabe e ele escolheu a família. Ele me olha pensativo por um tempo.—Então o problema é novamente a minha cultura?—Também.—Você não vê que sou um homem independente. E sou bem diferente dos árabes que costuma ver?—Sim, até não ser....Ele me olha calado. Acho que dessa vez eu disse as palavras certas que o calaram. Num esforço supremo, resistindo à tentação de me atirar nos braços dele, eu me afasto dele e faço questão de pegar o maço de dinheiro e contar nota por nota. Ele me pagou bem mais que o acordado. Deixo o que está em excesso e com o coração agitado e as pernas bambas eu vou em direção ao banheiro. Quando fecho a porta eu me encosto a ela.Deus! Porque não me sinto vitoriosa em afastá-lo de mim. Lembro-me de suas palavras: "Se fosse inteligente, faria com que eu me apaixonasse também..."Com um suspiro desanimado guard