Eu tento entendê-lo. Mas Hassan é um mistério. Não sei o que se passa na mente dele. Olho para frente e resolvo não pensar nisso, aspiro o cheirinho da maresia e digo:

—Ela é realmente maravilhosa. Eu amo esse ar da Califórnia. Essa frescor que vem do mar....

—Eu gosto muito do seu país.

Eu o encaro séria.

—Gosta? Mas deve achar minha cultura muito liberal? —Pergunto num tom crítico.

Ele me avalia com os olhos e então sorri.

—Como eu já te disse, estou há cinco anos vivendo aqui. Acabei me acostumando com a sua cultura. Não me escandalizo mais com nada.

Eu ofego com sua resposta.

—Bem, se você está dizendo...

Ele sorri:

—Vamos jantar? Eu pedi uma comida leve. Marroquina. Ela vem com uma variedades de saladas e frutas. O único prato quente é uma carne de carneiro com arroz feito com os temperos da minha terra.

Eu estremeço quando ele fala "minha terra", pois percebo que ele não fala com saudades. É simplesmente um fato para ele.

Hassan é um árabe mais americano mesmo?

Hassan puxa a c