Observei o carro parar. O rapaz desceu e abriu a porta para Clara. Quando eu também saí do carro, o ar pareceu congelar ao redor.— Então é isso, Clara? — falei, com desprezo contido. — Você só precisava de um motivo para passar a noite com outro.O jovem que a acompanhava ergueu a cabeça com o peito estufado. — Quem você pensa que é pra falar com ela assim? — aproximou-se como quem quer me intimidar.A raiva subiu como lava. Não pensei: dei um soco no rosto do rapaz. Ele caiu no chão.Agarrei Clara pelo braço.— Você nem ao menos esperou pra saber a verdade e já se entregou a outro — vomitei as palavras cheias de ódio.O rapaz não ficou por baixo: levantou-se e me acertou um soco no rosto, outro no estômago. Partimos para cima. Em um único movimento acabei imobilizando-o com um mata-leão. Apertei até sentir a resistência ceder, enquanto Clara gritava, desesperada, pedindo que eu parasse.O porteiro tentou intervir. Rafaela desceu às pressas e o desespero dela misturou-se ao meu caos.

~Na voz de Lorenzo~O dia passou preso às paredes do quarto na cobertura do Plaza — a ressaca física e a moral batiam juntas. Nunca tinha perdido tanto o controle como na noite anterior. Clara me deixava assim: fora de mim, inquieto, dividido entre o impulso e o orgulho.Meu coração queria procurá-la, mas a razão me mandava ficar quieto. Liguei para o hangar e pedi que preparassem o jatinho. Iria a Portugal — lá, ao menos, não teria como procurá-la a cada minuto. Além disso, era o aniversário do meu pai no fim de semana. Que fosse logo, então.Passei o dia deitado, sem vontade de falar com ninguém. No fim da tarde levantei, tomei um banho e pedi um suco natural de laranja, servido num copo alto, com gelo e pedaços de polpa — simples, mas forte o bastante para afastar o gosto amargo do álcool. Fechei a mala, desci o elevador e voltei à minha postura habitual: fria, contida, impenetrável.O carro deslizava pelas ruas de Manhattan, mas o pensamento em Clara me perseguia. Quando cheguei a

Após o café, fomos ao apartamento de Clara pegar sua mala e aproveitamos para passear antes de seguir viagem. Clara se trocou com cuidado, escolhendo uma roupa confortável, mas elegante. Fomos almoçar no Le Bernardin, um restaurante fino e renomado em Nova York, conhecido pelo serviço impecável, decoração sofisticada e pratos refinados de frutos do mar que refletiam luxo e exclusividade. As paredes em tons neutros, iluminação baixa e velas delicadamente posicionadas criavam uma atmosfera elegante, enquanto os garçons em trajes impecáveis circulavam silenciosamente entre as mesas.Após o almoço, passei no hotel para pegar minhas coisas e seguimos para o hangar. Quando o jatinho decolou, Clara se sentiu mal, mas entendi — ainda carregava o estresse das últimas emoções. A viagem foi tranquila; dormimos boa parte do percurso. Eu, exausto após uma noite inteira sem dormir, mal conseguia manter os olhos abertos.Quando o jatinho pousou na propriedade, Graziela, Harry e minha mãe nos aguarda

~Na voz de Clara~Pela manhã acordei com náuseas — talvez eu tivesse abusado das medicações, talvez fosse o estresse. O fato é que meu corpo pedia trégua. Fiquei quietinha na cama, observando Lorenzo dormir. Ele parecia tão sereno, com o rosto relaxado e o peito subindo e descendo num ritmo calmo. Por um instante, quis poder congelar aquele momento e esquecer tudo o que me incomodava naquela casa.A mãe dele não escondia o incômodo com a minha presença. Seus olhares, sempre sutis, carregavam mais do que palavras jamais poderiam dizer. Ainda assim, Lorenzo e Graziela faziam questão de preencher qualquer espaço que pudesse sobrar para rejeição. Mas eu contava as horas para voltar a Nova York. Sentia-me um peixe fora d’água naquele lugar — bonita paisagem, mas águas frias demais para mim.Lorenzo acordou, se espreguiçando preguiçosamente.— Bom dia, meu bem — disse, a voz ainda rouca de sono.Levantou, tomou um banho rápido e, minutos depois, já estava me chamando para descer. Fomos até

Enquanto o carro deslizava pelas ruas elegantes de Milão, peguei o celular e enviei uma mensagem para uma das joalherias mais exclusivas da cidade — Buccellati, uma casa tradicional italiana conhecida pela arte minuciosa de esculpir ouro como se fosse renda. Descrevi com precisão o que queria: um anel de ouro branco, delicadamente cravejado com pequenos diamantes ao redor, e no centro, um raro diamante rosa, lapidado em forma de coração. Pedi que fosse discreto e ao mesmo tempo singular — uma joia que não gritasse luxo, mas o sussurrasse em cada brilho. Avisei que passaria ao fim do dia para buscá-lo pessoalmente.Quando chegamos ao local onde seria minha nova loja, o movimento era intenso. Operários, arquitetos e decoradores se moviam em perfeita sincronia. O prédio, um antigo palazzo reformado, exibia sua fachada de pedra clara e janelas amplas com molduras ornamentadas. Dentro, o ambiente já tomava forma — paredes em tons de areia, mármore branco no piso, luminárias suspensas em vi