Os dias seguintes ao jantar com a família Vasconcelos foram intensos, mas diferentes.Havia ainda ecos de tensão, comentários atravessados e mensagens da mãe de Henrique tentando “conversar melhor” — conversas que Clara ainda não tinha certeza se queria enfrentar.Mas, apesar do ruído externo, havia uma alegria silenciosa que ocupava espaço dentro dela.Uma alegria nova, madura, cheia de futuro.Henrique percebeu isso no olhar dela, no modo como caminhava, até na forma como falava sobre trabalho.Clara estava florescendo, e ele sabia que aquilo era precioso demais para ser tocado por opiniões alheias.Naquela manhã de sábado, ele acordou antes dela, observando-a dormir por alguns minutos.O cabelo preso de qualquer jeito, o rosto calmo, a mão estendida no travesseiro como se procurasse algo — ou alguém.Quando ela abriu os olhos, encontrou Henrique sorrindo daquele jeito que era só dela.— Bom dia, minha futura esposa.Clara espreguiçou-se e riu, escondendo o rosto no travesseiro.— P

O dia do jantar havia chegado, e Clara passou a tarde inteira com um aperto estranho no peito. Não era exatamente medo. Era o peso do que aquela noite representava: duas famílias completamente diferentes dividindo a mesma mesa, tentando — ou fingindo tentar — construir algum tipo de convivência.Henrique, ao contrário dela, parecia genuinamente tranquilo. Ele caminhava pelo apartamento enquanto arrumava a gola da camisa, assobiava baixinho e, vez ou outra, lançava olhares leves para ela.— Vai dar tudo certo — disse, parando na frente dela.Clara riu, ajeitando o vestido.— Você fala isso como se não conhecesse sua mãe.Henrique levantou as mãos.— Eu conheço. Mas também conheço você. E você torna tudo mais fácil do que parece.Clara suspirou, sem saber se estava sendo sinceramente tranquilizada ou apenas enganada por aquele sorriso bonito.— Eu espero que não vire um caos.Ele aproximou-se, segurando o rosto dela com as duas mãos.— E se virar, a gente foge pela cozinha. Eu invento q

A manhã estava clara, com um sol suave entrando pela janela quando Clara recebeu a mensagem que não esperava.“Clara, podemos conversar hoje? Só nós duas.— Sônia”Ela leu uma vez.Duas.Três.O coração bateu mais rápido. Não era medo — era aquele tipo de apreensão que antecede algo grande. Algo que pode mudar tudo para melhor… ou pior.Henrique ainda dormia, o rosto tranquilo, a respiração calma. Ela o observou por um momento, pensando se devia contar imediatamente.Mas não.Aquilo era entre duas mulheres.Entre sogra e nora.Entre passado, presente e futuro.Era hora de enfrentar essa conversa sozinha.Sônia a recebeu em um café elegante no Jardins, daqueles que servem cappuccinos com flores desenhadas em espuma e música clássica baixa.Clara chegou pontual.A sogra já estava lá, sentada com postura perfeita, mãos entrelaçadas sobre a mesa.Quando Clara se aproximou, Sônia se levantou — um gesto pequeno, mas significativo.— Obrigada por vir, Clara.— Obrigada por me chamar — Clara

O sol ainda estava nascendo quando Clara abriu os olhos.A luz suave da manhã entrava pelas frestas da cortina, iluminando o quarto com aquele dourado tranquilo que só existe nos dias que começam bem.Henrique estava ao lado dela, deitado de bruços, respirando devagar, o rosto relaxado — quase menino.Ela ficou alguns segundos apenas observando.Era curioso como, mesmo depois de tudo, ele ainda conseguia surpreendê-la.No jeito como a tocava.No cuidado que tinha com cada gesto.No desejo quente da noite anterior, o tipo de desejo que não machucava, não sufocava — que acolhia.Clara passou a ponta dos dedos pelas costas dele, traçando linhas imaginárias na pele morna.Henrique se mexeu, soltou um som baixo, meio preguiçoso, e abriu um olho.— Tá me olhando dormir? — ele murmurou, com a voz rouca de quem acordou agora.— Tô — Clara respondeu, sorrindo.Ele virou o corpo devagar e puxou-a para perto, encaixando o rosto na curva do pescoço dela.— Bom dia, amor da minha vida.— Bom dia,

Os dias seguintes ao incêndio foram uma mistura de tensão, tristeza e movimento.A vinícola continuava interditada, com equipes de perícia circulando entre as ruínas. A imprensa começou a suspeitar, mas ainda não havia fotos suficientes para transformar aquilo em escândalo — apenas rumores.Clara tentava seguir a rotina, mas tinha dificuldade de se concentrar.Henrique, por outro lado, estava mais quieto do que o normal.Não era silêncio de desconexão — era silêncio de foco.De raiva contida.De instinto de proteção.A cada telefonema, cada e-mail, cada atualização que chegava, a mandíbula dele ficava ainda mais tensa.Três dias depois, o telefone de Henrique tocou enquanto ele e Clara jantavam em silêncio no apartamento.Ele atendeu na mesma hora, mas Clara viu no brilho dos olhos dele que algo importante tinha acontecido.— Sim. Pode falar.Pausa.— Entendi.Outra pausa.— Continue.Clara colocou o garfo no prato, observando a expressão dele mudar de neutra para severa.Henrique agr