La paz, como todo lo bueno en la vida de Sabrina, fue una ilusión fugaz. Apenas el sudor se había secado en sus cuerpos y el aroma a sexo y rosas había saturado el aire, el sonido estridente de un teléfono rompió la burbuja de la suite del hotel.Enzo se movió con la rapidez inherente a un hombre en peligro constante. Se incorporó, su mano buscando a ciegas en el montón de ropa que había arrojado al suelo. Agarró su teléfono y respondió con una sola palabra en italiano que era una orden, no una pregunta.La voz de la persona al otro lado era un susurro rápido, urgente, que Enzo escuchaba con una intensidad que tensó cada músculo de su cuerpo. Sabrina lo observaba desde la cama, la calidez de su piel contra la suya todavía era un consuelo, pero el gesto de su espalda desnuda y la rigidez de su postura ya anunciaban la catástrofe.La conversación fue breve, una ráfaga de jerga militar y nombres que a Sabrina le resultaron ajenos, pero el efecto fue devastador. Cuando Enzo colgó, su rost

El amanecer en la mansión de Enzo no trajo el oro y la calma esperados, sino un tono grisáceo y opresivo. Para Sabrina, que se había dormido por pura extenuación al borde del pánico, el despertar fue abrupto. No fue el sol, sino una punzada fría y aguda en el pecho: un presentimiento. Era la sensación visceral de que algo andaba mal, como si la cuerda de su ansiedad se hubiera tensado hasta un punto crítico.Se despertó en el centro de la gigantesca cama de seda, con la manta enrollada en sus piernas. El aire en la habitación se sentía denso, como plomo. A pesar de la advertencia del médico y su nueva determinación, el miedo de la noche anterior aún vibraba en ella. Se llevó una mano al vientre, una acción que ya se estaba volviendo instintiva, y respiró hondo, intentando anclar su mente en la realidad y no en el terror.A cientos de kilómetros, en un hotel de lujo con vistas a una ciudad extraña, Enzo no había dormido. Había pasado la noche en una tensa reunión con sus lugartenientes

El sol apenas se elevaba, tiñendo el cielo con tonos naranjas y carmesíes, un contraste brutal con el gris ceniza de los hombres que velaban la mansión. Sabrina se despertó con un sobresalto, su cuerpo tenso como una cuerda de arco. El presentimiento del día anterior se había transformado en una certeza fría: hoy era el día. La ansiedad se alojaba en la boca de su estómago como un pedazo de hielo.Se levantó y se dirigió al ventanal. La actividad frenética de la noche había cesado, dejando la mansión en un silencio absoluto. El garaje estaba extrañamente vacío, las estanterías de la biblioteca donde antes había valiosas colecciones ahora tenían huecos notables, y el aire, despojado de los olores a cuero y tabaco de Enzo, se sentía limpio y vasto. El vaciado había sido total.En el pasillo principal, encontró a Franco y a Vittorio. No estaban en sus usuales posturas profesionales. Estaban sentados en dos sillas de caoba, junto a la sala de seguridad, visiblemente exhaustos. Ambos tenía

El sol de la mañana se arrastraba perezosamente por los ventanales de la mansión Bianchi. Sabrina, sedada por el terror de la noche y la promesa de unas vacaciones, había logrado conciliar un sueño superficial. Abajo, en la sala de seguridad, la atmósfera era de expectación fría.Cinco horas habían transcurrido desde la hora de la supuesta negociación en el yate. Cinco horas de silencio absoluto. No había llamadas, no había informes de éxito, ni la habitual ráfaga de mensajes encriptados. La ausencia de comunicación era, para Franco y Vittorio, una señal más clara que cualquier grito de guerra.Franco, el cancerbero de corazón de piedra, estaba al borde. Caminaba de un lado a otro del anexo de seguridad, sus pasos resonaban como el repique de un tambor de ejecución. Su mandíbula estaba apretada, y sus ojos, fijos en la pantalla vacía de un monitor, ardían con una mezcla de impaciencia y presentimiento.—Esto no es normal, Vittorio —gruñó Franco, deteniéndose bruscamente—. Si el trato

El aire en el ático de la Torre Vityaz, en pleno corazón financiero de Moscú, era tan espeso y gélido como el vodka de grano puro. No era el frío invernal de la ciudad, sino la helada ambiental que emanaba del hombre sentado frente al ventanal blindado que ofrecía una vista vertiginosa del río Moskva congelado. Konstantin Volkov era un hombre de contradicciones pulidas: vestía un traje de Brioni tan inmaculado que parecía una segunda piel, pero sus ojos azules tenían el brillo implacable de un cazador en la taiga. Tenía un aire de sofisticación europea, pero la brutalidad que se extendía a su alrededor era inequívocamente siberiana.La habitación era oscura, dominada por una sola fuente de luz: la gran pantalla táctil que flotaba sobre su escritorio de obsidiana. En ella, la imagen estática de un cráter humeante, un agujero negro y obsceno en la idílica costa italiana, era el único ornamento. Era la imagen de la Mansión Bianchi, o lo que quedaba de ella.Un hombre joven, de movimient