Cássio nunca havia levantado a mão para Helena.Foi rude, sim. Frio, distante, cruel nas palavras e nos silêncios. Mas jamais imaginara ser capaz de cruzar essa linha. E, no entanto, ali estava ela — caída ao chão, o sangue escorrendo lentamente por sua têmpora, e aquele olhar… aquele olhar que ele nunca havia visto antes.Helena sempre fora como uma pintura viva — uma tela vibrante, cheia de luz e movimento.Quando a conheceu, era uma jovem artista recém-formada, com o brilho do mundo refletido nos olhos e a alma transbordando sonhos.Ele, ao contrário, estava perdido. Havia estudado, planejado, tentado — mas nada parecia suficiente. Sabia apenas que queria ser grande. Queria ser admirado, respeitado, uma presença que não pudesse ser ignorada.E, ao olhar para o trabalho de Helena, enxergou tudo o que lhe faltava: cor, vida, genialidade.E, ao olhar nos olhos dela, viu a chama que poderia acender o próprio destino.Encantou-se. Declarou-se. E ela acreditou.Ele precisava dela — e ela

Quando Cássio desceu as escadas naquela manhã, Helena estava na cozinha preparando um café bem forte. Vestia a mesma camisola branca, os cabelos ondulados caíam sobre os ombros e cobriam levemente o pequeno decote.Embora não tivesse dormido um minuto sequer naquela noite, há muito tempo não se sentia tão viva — e aquilo brilhava nela, de um jeito sereno e atraente.Cássio parou no batente da porta enquanto ajustava o punho da camisa. Por um instante, pareceu hipnotizado pela visão daquela mulher.— O que temos para o café? — perguntou com um tom leve, quase cordial.— Faz tanto tempo que você não toma café em casa, aliás... faz tempo que nem aqui você fica, que não imaginei que iria querer café hoje — respondeu ela calmamente, sem olhá-lo. — Mas se quiser, pode passar um na cafeteira... ou tomar o seu café no escritório, como acredito ter feito nas últimas semanas.Ela sabia muito bem com quem ele vinha tomando o café ultimamente. Silvia se certificara de informá-la disso diariamente

Lá fora, o ar noturno trouxe o cheiro da breve chuva que caíra.As luzes da rua refletiam nas poças da calçada como pequenas manchas de tinta espalhadas em um quadro inacabado.Santiago tirou o casaco, colocou sobre seus ombros e abriu a porta do carro para ela.— Eu agradeço por ter me ajudado lá dentro, mas não precisa me levar ao hospital. Posso ir sozinha — disse ela, tentando afastar o rubor que os gestos dele lhe causavam.— Que tipo de homem eu seria se deixasse você aqui, sozinha e ferida? — respondeu Santiago, sua voz calma, mas carregada de firmeza. Afinal, passara anos sem vê-la e agora que o destino o havia presenteado com esse reencontro, não perderia a oportunidade de se aproximar dela.Sem jeito para recusar, Helena entrou no carro. O trajeto foi feito em um silêncio confortável, quase natural, como se aquela fosse a situação mais certa do mundo.No quarto de atendimento, Santiago permaneceu ao lado dela, paciente. A enfermeira, a mesma que a atendera da última vez, arq