POV: FrancoEl Palazzo Moretti era, una vez más, mi prisión. Pero esta vez, era una prisión que había ganado a punta de sangre y estrategia.Entré en la mansión, sintiendo el mármol frío bajo mis botas, un contraste brutal con el calor pegajoso del helicóptero. Los guardias estaban en alerta máxima, pero el silencio era ensordecedor. La violencia había terminado, dejando un vacío que se llenaba con el zumbido de mi propia mente.Mi primera orden fue clara y concisa: asegurar a las gemelas.Helena ya estaba en la suite principal, la misma que había diseñado como nuestra jaula dorada. Las niñas dormían en sus camas improvisadas, separadas por solo un metro de distancia. Me acerqué a la cama de Liana primero, el fantasma que se había materializado.Liana. Cinco años de existencia desconocida. Mis ojos, la misma complexión fina de Helena. Era una réplica exacta de Elisa, salvo por una diferencia sutil que solo un padre obsesivo notaría: Liana tenía una sombra de melancolía en la expresión

POV: HelenaEl aire en el estudio era denso, saturado con el humo de la chimenea y el aroma a whisky, una mezcla peligrosa que me recordaba a la primera noche de nuestra boda. Franco estaba frente a mí, desabotonando lentamente su camisa de seda negra, exponiendo centímetro a centímetro la arquitectura de su poder.Sus manos eran firmes, las articulaciones grandes. Cada botón que soltaba era una promesa.—La conversación sobre las gemelas es mañana —dijo Franco, su voz grave, la respiración controlada. Su mirada no estaba en mis ojos, sino clavada en el vestido rosso profundo que se aferraba a mi cuerpo, prometiendo ser arrancado.—No —repliqué, mi voz era un hilo sedoso, pero con la dureza del acero. —La conversación empieza ahora. Empieza aquí.Di un paso hacia él, mi cuerpo rozando el suyo. Su camisa ya estaba abierta, solo sostenida por los hombros. Me puse de puntillas, y en lugar de besarlo, retiré la camisa de sus hombros y la dejé caer al suelo. El contraste entre la piel bro

POV: FrancoEl jet privado se elevó sobre el Golfo de Nápoles, dejando atrás el caos del Palazzo y la sangre fresca de la lealtad. Miré por la ventanilla cómo las luces se convertían en una red dorada sobre el mar. Arriba, en el aire limpio, solo existíamos nosotros.Helena estaba sentada frente a mí, envuelta en una manta de cachemira, con la caja de ébano del Pergamino sobre la pequeña mesa de caoba que nos separaba. Sus ojos esmeralda, siempre fríos en público, ardían con una intensidad que no me daba tregua. Llevaba dos días de ser mi socia total, y en ese tiempo, había demostrado ser más peligrosa que cualquier enemigo.El Martillo se siente más fuerte, pero El Cincel ahora sabe exactamente dónde golpear mi armadura.—Tuviste tu venganza sobre el Consejo. Dura. Limpia —dijo Helena, su tono no era de admiración, sino de análisis forense. —¿Y la paz? ¿La sientes?—Siento el silencio. Y eso es poder —respondí, sirviéndonos vino tinto de una botella abierta. —La Matriarca está congel

POV: HelenaEl motor del jet rugía bajo mis pies, una sinfonía sorda de velocidad que nos arrancaba de la neblina mística de Sintra y nos lanzaba hacia la cruda geografía de Grecia. Miré por la ventanilla, no buscando el paisaje, sino el reflejo de mi propio rostro. Había visto la frustración en los ojos de Franco, la rabia controlada cuando la Abadesa le impuso una barrera inquebrantable: el Monte Athos.Su arrogancia de "Dueño" se había estrellado contra un muro de mil años de misoginia eclesiástica. Y yo, su Arquitecta, estaba obligada a derribarlo.Si mi existencia es una prueba, haré de la violación de una norma milenaria mi coronación. Yo soy el Cincel. Y el Cincel trabaja en la oscuridad.Franco estaba al otro lado del pequeño salón privado, concentrado en su teléfono satelital, coordinando la logística con Lorenzo. Nuestros roles se habían invertido: él proveía el músculo y la información; yo dictaba el método de ataque. Él necesitaba a Elisa para el Pergamino; yo necesitaba a

POV: HelenaEl nombre cayó en la penumbra de la sala de estudio como una gota de ácido: Dante Bianchi.Mi respiración se detuvo. Dante. El hombre al que Franco había encarcelado por traición hace casi una década. El antiguo subalterno de mi padre, el mafioso con derechos de sangre sobre el linaje Moretti, ya que su madre era prima de la Matriarca. El hombre que compartía un pasado turbio con Franco, lleno de lealtades rotas y ambición desmedida.—¿Cómo es posible? —pregunté, mi voz apenas un susurro. La sorpresa era real. —Franco lo encerró en una prisión de máxima seguridad en el sur de Italia.El Padre Porphyrios se reclinó en su silla, sus ojos azules fijos en mí. —Los lazos de sangre siempre encuentran una fisura, Helena. El Dueño, tu padre, no pudo matarlo. Y él es el último de los Bianchi que puede reclamar un derecho sobre las gemelas. La Matriarca lo sacó. Ella lo necesita para el equilibrio.El equilibrio. La palabra me golpeó con la fuerza de una revelación. La Matriarca no