El eco de sus pasos resonaba con dureza sobre el mármol del gran pasillo. Adara mantenía la frente erguida, aunque el corazón le golpeaba las costillas con un ritmo ansioso.Su vestido era sobrio y bordado en pedrería fina, parecía demasiado pesado para un momento que se suponía glorioso en la vida de toda doncella: su boda.Carecía de corte alguna, solo una escolta de soldados que marchaban a su lado solemne como si la condujeran a un juicio y no a su boda. Y, en cierto modo, así se sentía.Abrolia estaba atenta a cada paso que ella daba, y las damas de la corte murmuraban viéndola entrar en la capilla solemne.Adentro, lo más ilustre del reino, con sus mejores galas, la esperaba. El altar aguardaba iluminado por velas altísimas que crepitaban como llamas de sacrificio.No había rosas, a ella le gustaban mucho y deseó ver manojos de ella adornando su camino. Tampoco había música, ni alegría.Solo nobles vestidos con telas ostentosas, algunos con la indiferencia pintada en el rostro,

La reina subió con sus lacayos y atendió las heridas del joven.—Hijo, te ves fatal.—Cada vez me cuesta trabajo contenerme.A forma de consuelo le dijo a su hijo.—Estoy buscando los mejores sabios del mundo para ayudarte.Como si desease cambiar de tema, le dijo con ironía.—¿Una esposa, madre? ¿Es en serio?—Idea de tu padre.—Es hermosa, pero está aterrada y no la culpo. Si pudiera huir de mí, lo haría.Al salir, Driana vio a la joven ya cambiada y le dijo.—Me alegra que estés viva.—¿En serio?—Lo siento, Adara. Nunca esperé que esto sucediera.—¿Qué pasó con él?—Nadie lo sabe, nació con ese mal.—¿Una maldición?—Tal vez el castigo por mi gran amor, tal vez amé demasiado a mi esposo que Dios se sintió celoso.La joven preguntó con temor.—¿Tengo que quedarme aquí?—Lamentablemente, sí. Eres su esposa, ahora.La reina le explicó sobre la jaula de plata y toda la plata que había en el lugar.—Sabemos que eso lo detiene, por eso el lugar está sellado con plata. Puedes meterte en

Adara dormitaba con la cabeza apoyada en el respaldo del mueble y soñó con Lotar: aquel verano que olía a manzanas maduras, a heno y a promesas.Corría entre los surcos con las amigas, trepaba al manzano más alto y llenaba una canasta de frutos relucientes.La risa de sus amigas era un eco sonoro hasta que el aire cambió —se volvió acerado— y de pronto el campo olía a sangre.Las risas se convirtieron en gritos desgarradores y ella, desde la rama, veía cómo las figuras de los Grises se movían. Luego los cuerpos que caían, las manos que se tensaban en el vacío.Años atrás, cuando contaba con once, creyó por un segundo que la tierra la tragaría; escondida entre el follaje, rezando al sino no ser vista y viendo los campos llenarse de sangre.Los hombres de Lotar llegaron al fin, lanzándose contra los atacantes con antorchas y lanzas. Los Grises retrocedieron y la vida volvió, pero la marca quedó: el temblor de haber sido presa se le clavó en los huesos.El monje Zunen acudió al llamado,