P.O.V. Ana Rossi VilleneuveO vento cortava as colinas como uma respiração antiga.O avião já havia pousado há horas, mas Ana ainda observava o horizonte pela janela do carro.O País B parecia o mesmo — o mesmo céu pálido, o mesmo perfume de terra úmida e chá amargo.Mas ela não era mais a menina que partira dali.O carro atravessou as ruas estreitas da vila costeira.Casas baixas de pedra, portas pintadas em azul, cortinas finas movendo-se com o vento.As pessoas a olhavam como se pudessem reconhecê-la, mesmo depois de tantos anos — como se o sangue tivesse memória.Ana ajustou o lenço de seda em torno do pescoço.O frio cortava, mas o que a fazia tremer era outra coisa — o peso de tudo o que descobrira desde que Luana Monteiro desaparecera.E o medo do que ainda restava descobrir.A Casa das LembrançasA casa dos Villeneuve ficava no alto do penhasco, cercada por pinheiros e o som do mar.Quando Ana desceu do carro, o ar tinha cheiro de lavanda e maresia.A porta se abriu antes que

Isabela POVO helicóptero cortou a névoa como uma lâmina.Luz branca, hélices que vomitavam vento e gotas de chuva, e o heliponto surgindo como um ponto de aço incrustado nas rochas — a boca de entrada para a base Vassiliev.Ao atravessar a escotilha, Isabela sentiu o ar gelado da noite bater no rosto; era um ar seco, metálico, o cheiro de óleo e ozônio que sempre associara a laboratórios secretos e decisões irreversíveis.Ela desceu em passos contidos. Cada movimento medido — o sobretudo negro escorregando como uma sombra, as botas deixando marcas curtas sobre o metal molhado. O cabelo preso num coque simples; nada de ostentação. O rosto, pálido sob a luz, ostentava traços que o tempo tinha esculpido mais nítidos: maçãs do rosto pronunciadas, boca que raramente se entregava, olhos verde-esmeralda afiando o entorno como lâminas. Não havia lágrima, apenas uma calma que assustava.Viu-os antes que pronunciassem qualquer nome.Nicole estava à entrada do hangar, a figura austera contra o

P.O.V. Dimitri VassilievO ruído constante das hélices era como um mantra metálico cortando o céu noturno.Do alto, o País A parecia uma ferida de luzes — cidades pulsando como circuitos expostos, rios refletindo o brilho pálido da lua.Dimitri manteve os olhos fixos no horizonte, as mãos firmes sobre o coldre do uniforme tático negro.Nicole estava ao lado dele, o semblante impassível, os cabelos presos em um coque militar que não cedia nem ao vento que escapava pelas frestas do helicóptero.— A frequência de comunicação entre Isabela e o grupo dela está estável? — perguntou ele, rompendo o silêncio.— Estável, mas... — Nicole olhou o tablet holográfico sobre o colo — há interferências eletromagnéticas vindo do norte. Possivelmente de Marais. A antiga base Monteiro.Dimitri assentiu devagar. — Então Cael quer ser encontrado.— Ou quer que pensemos isso — respondeu ela, sem erguer o olhar.O silêncio voltou a se estender entre os dois, pesado e tenso. Apenas o som grave das pás cortan

"Bem-vindos ao coração da Base Monteiro." — disse Isabela quase que num sussuro.O ar ficou mais frio à medida que desciam. O som dos passos ecoava como um metrônomo entre as paredes translúcidas. As luzes que se acendiam sob os pés projetavam reflexos nas faces — traços de inquietação, determinação e medo.O túnel desembocava em uma câmara circular, iluminada por um anel de lâmpadas brancas embutidas no teto. O chão era metálico, polido, e no centro havia uma estrutura que lembrava um coração mecânico — cabos saíam de todos os lados, pulsando em intervalos ritmados, alimentando os servidores ao redor.Ana foi a primeira a quebrar o silêncio:— Isso… não é uma simples base. É um organismo.Dimitri passou os dedos por um dos cabos. — Está vivo.— De certa forma, está — respondeu Isabela. — Cael criou um sistema autossustentável. Alimenta-se da própria energia neural gerada pelos antigos projetos.Nicole observava tudo em silêncio, olhos azuis frios, avaliando os painéis.— As famílias

A chuva começou de madrugada. Grossas gotas batiam contra o vidro panorâmico do edifício Genevesse, escorrendo em linhas tortas, como se a cidade chorasse em silêncio.Do alto, o trânsito parecia uma serpente de luzes vermelhas; cada farol refletia a mesma cor do sangue que corria invisível nas veias das seis famílias.Isabela estava de pé diante da janela, o casaco negro cobrindo o corpo magro. Os cabelos, agora soltos, caíam sobre os ombros, molhando o tecido.O reflexo no vidro mostrava um rosto sereno — mas os olhos, de um verde profundo, denunciavam a tempestade que girava dentro.Nicole entrou sem anunciar. — A mensagem é legítima. Veio do terminal pessoal de Arthur.Isabela respondeu sem se mover: — Então ele ainda tem coragem.— Ou desespero.— É a mesma coisa, às vezes.Nicole caminhou até ela, olhando a cidade abaixo. — Você realmente vai?— Fui eu quem marcou o encontro, lembra? — Isabela virou-se, um meio sorriso. — Só estou devolvendo a iniciativa.— E se for uma armadilh