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Dedicatória ❤️‍🔥Para quem já amou errado.Para quem sobreviveu ao próprio nome. E para quem um dia teve que sumir para continuar viva.O céu da Calábria amanheceu coberto por um véu espesso de nuvens cinzentas, como se até os deuses se recusassem a descer àquela casa marcada por sangue e silêncio. O corpo de Alessandra Fontana repousava no caixão de madeira escura, cercado por flores brancas demais para disfarçar o cheiro de morte. Ela era a última ponte entre o que a família um dia foi... e o que agora estava prestes a se tornar: um império à beira do colapso. Matteo Fontana estava parado. Imóvel. Os olhos fixos no rosto pálido da avó, mas não era luto o que habitava seu peito, era raiva. Uma raiva surda, letal, corroendo por dentro. Porque agora, com ela morta, ninguém mais podia segurá-lo pelo braço e sussurrar:“Não se perca de novo, Matteo.” Mas ele já estava perdido. Havia anos.Agora, não havia mais freio. Não havia mais ninguém. Ela era a única voz que ele ainda escutav

“Você pode fugir de tudo, menos daquilo que te moldou.” Angeline Tromsø | Noruega O frio de Tromsø não perdoa. Ele cala. Isola. Congela até a alma. Era por isso que eu estava aqui.Dez anos me escondendo no fim do mundo.Uma cidade branca, morta, esquecida por Deus, onde o silêncio é lei e o passado não tem espaço.Onde eu podia existir sem ser notada. Sem ser lembrada.Onde Matteo Fontana não me encontraria. Me tornei Elena Moretti assim que pisei no aeroporto.Cortei o cabelo, as raízes e qualquer parte de mim que ainda atendesse por Angeline.Passei a empilhar livros numa livraria modesta.Depois, dar aulas de italiano para turistas perdidos e alunos preguiçosos.Hoje, sou professora de línguas. Uma mulher reservada. Discreta. Quase invisível.Meus colegas acham que perdi alguém. Que fugi de um marido violento.Eles não estão errados. Só não têm ideia da gravidade. Naquela terça-feira, tudo parecia igual. O vento cortante no rosto. O café ralo. A rotina anestesiada. Até que

“A ausência de uma mulher forte é o início da ruína de um império.” Matteo Calábria | Itália A mansão Fontana estava irreconhecível. Mesmo com todos os móveis no lugar, os tapetes limpos, o café servido na hora certa… havia um vazio ali que não era físico. Era ancestral. A ausência da minha avó pairava no ar como uma sombra que ninguém queria reconhecer, mas que pesava sobre cada canto da casa.Ela dava vida àquela estrutura fria. Agora, só restava o eco. O silêncio da mesa de café era quase mais barulhento que um tiroteio. Desde que minha avó foi enterrada, tudo parecia fora do eixo. Desalinhado. O coração da casa tinha parado de bater. Luca estava à minha esquerda. Quieto. O olhar baixo, as mãos no colo, tentando sumir na cadeira. Eu não o encarava. Não porque evitava. Mas porque não queria ver.Não queria ver os traços dela estampados no rosto dele.A maldita lembrança do que me destruiu. Tratei-o com a frieza de sempre. Nem bom dia, nem pergunta. Só presença.Como se ele fo

"Fugir não apaga cicatrizes. Só as esconde até a próxima batida na porta." Matteo Depois do café, o silêncio me acompanhou até o escritório. O corredor da mansão parecia mais longo do que o normal. Os quadros de família pendurados nas paredes já não significavam nada. Eram só lembranças fossilizadas de uma linhagem manchada por sangue, poder e perdas. A ausência de Alessandra era como uma rachadura invisível em cada parede. Tudo parecia... vazio. E, ao mesmo tempo, prestes a explodir. Giovanni fechou a porta atrás de nós assim que entramos. Jogou um fichário grosso sobre a mesa de mogno e se encostou na estante. — Temos um problema. — começou. — Novidade. — retruquei, sem tirar os olhos da tela do notebook. — Um problema com nome e sobrenome. Levantei os olhos, impaciente. — Fala logo, porra. — Giulia Bianchi. — disse ele. — A promotora. Estão dizendo que ela está mais ativa do que deveria. E melhor... que ela sabe onde Angeline se esconde. Meu maxilar travou. O nome dela

“Voltar é como abrir uma ferida que você fingiu que cicatrizou. Mas ela ainda sangra, silenciosamente.” Angeline Tromsø | Noruega O vento cortante de Tromsø arranhava minha pele enquanto eu subia os últimos degraus do prédio antigo onde estava escondida. Mesmo ali, longe de tudo, o passado parecia sussurrar em cada sombra. O cheiro do mar congelado, o céu eternamente cinza e o silêncio sufocante das ruas desertas não eram suficientes para abafar o que me perseguia: lembranças de sangue, gritos, juras falsas e um amor que virou sentença. No fim da tarde, uma batida seca na porta me tirou da inércia. Três homens engravatados, expressão neutra, identidades exibidas rápido demais. — Agência de Proteção às Testemunhas. — disse o que parecia liderar. — Podemos entrar? Assenti, hesitante. Eles entraram como se já conhecessem o lugar. Um deles olhou ao redor como quem mede uma bomba-relógio. — Estamos fazendo uma checagem de segurança. Houve movimentação suspeita nas últimas horas. —

“Algumas dores não gritam, elas sussurram até te destruir.” Angeline Minha cabeça latejava como se mil martelos estivessem batendo dentro do meu crânio. Tudo ao meu redor era um borrão, vozes abafadas, cheiros estranhos, um gosto metálico e amargo colado no céu da boca. Eu ainda estava em transe. O corpo mole, inerte, como se tivesse sido atropelado por um furacão e largado no meio do nada. A consciência voltava em pedaços, desconectada. Tentei me mexer, mas os braços pareciam feitos de chumbo. A respiração saía em arfadas curtas, doloridas. Pisquei várias vezes, tentando afastar a névoa que cobria minha visão. O chão gelado sob minhas costas me deu a primeira confirmação: eu não estava em casa. Não estava em Tromsø. Não estava na porra da Noruega. E definitivamente não estava em nenhum lugar onde eu deveria estar. O teto acima era de concreto rachado, com lâmpadas fracas piscando como se pudessem apagar a qualquer segundo. O lugar inteiro parecia prestes a desabar. Um galpão enor

“Máfia não é espetáculo. É sangue. É pacto. É silêncio.” Matteo O cigarro queimava lento entre meus dedos. A fumaça subia preguiçosa no ar viciado da sala subterrânea da sede. A madeira da mesa rangia toda vez que alguém se mexia demais. A caveira no anel de Giuseppe tilintava sempre que ele tamborilava os dedos. Aquilo era irritante, mas fazia parte do ritual. A gente aprende a tolerar os pequenos vícios dos homens que já mataram por você. — Roubaram mais um dos nossos carregamentos em Catanzaro. — disse ele com a mesma frieza de quem fala sobre uma remessa de pneus. Giovanni bufou ao meu lado, os olhos fixos no mapa sobre a mesa. — Foi a porra de alguma ONG? — ONG não tem acesso ao nosso sistema bancário. Isso foi coisa de alguém de dentro. — disse Giuseppe. Não falei de imediato. Observei. Analisei. A sala estava cheia de capos, os mais velhos, com o olhar vazio de quem viu amigos morrerem por omitir um nome. Os mais jovens, herdeiros de sangue, querendo provar algo. Violênc

“A lealdade não se compra. Se constrói no sangue, no silêncio e no olhar.” Matteo A brisa ainda era fria quando atravessei o pátio da sede. O céu sobre a Calábria tinha aquele tom cinzento de sempre, como se refletisse o que somos por dentro, gente feita de ferro, ódio e memórias pesadas. O segurança abriu a porta do carro antes que eu dissesse qualquer coisa, mas fui interrompido pela voz que conhecia bem. — Don Matteo! — Francesco.Virei devagar, ajeitando o paletó. O garoto, embora já não fosse mais tão garoto, corria em minha direção com a mesma empolgação dos primeiros tempos, quando mal sabia segurar uma arma. — Que foi, moleque? A sede vai explodir? — perguntei com ironia, um canto da boca subindo. Ele riu, meio sem jeito. Os olhos castanhos estavam agitados. Nervosos. Era raro vê-lo assim. Francesco nunca gaguejava, nunca titubeava. Eu o treinei. Eu o moldei. Eu fiz dele um soldado. Quase um filho. — Eu... queria pedir sua bênção. Ergui uma sobrancelha. — Vai virar pa

“A dor de uma mãe que respira escondida é mais cruel que qualquer sentença da máfia.” Angeline Fazia frio. Não aquele frio cortante, mas o tipo que arrepia porque carrega lembranças. Eu fechei meus olhos por um segundo e me lembrei do rosto do meu filho, do seu cheiro... Senti lágrimas caírem dos meus olhos, uma dor angustiante no peito, eu sentia falta dos momentos que não tive.Despertei quando senti jogarem algo em mim. — Veste isso! Eu queria gritar com esse desgraçado, mas só fiquei pateticamente encolhida no canto. — Não ouviu, sua puta? — Spero che tu muoia, dannazione... — O que você disse? Fiquei em silêncio e encarei o seu rosto velho. — Te fiz uma pergunta, vadia! — me deu um tapa. O gosto metálico na boca me trouxe uma terrível lembrança. Matteo. Eu queria dizer que essa situação não é humilhante, mas era. Mas quando eu pensei em jogar umas boas verdades na cara desse nojento, uma mão me parou. — Ela vai vestir. Olhei para a mulher do meu lado, talvez tivesse

“Na máfia, inocência não vale nada, mas virgindade tem um preço.” Matteo Cheguei no galpão pouco antes do sol nascer. Era uma manhã fria na Calábria. O tipo de frio que não se sente na pele, mas nos ossos. O tipo que combina com o que acontece aqui dentro. O portão de aço se abriu devagar. Doze caminhonetes. Trinta e sete meninas. A maioria vinda do leste europeu, algumas da África e duas do Brasil. Algumas pareciam menores de idade, mesmo com os documentos falsos que nossos parceiros moldam com perfeição. Outras tremiam tanto que mal conseguiam caminhar sozinhas. — Façam a triagem. — ordenei. — Identidade falsa, exames, idade e condições físicas. Sem marca de facada, sem DST, sem cicatriz visível. Se alguma estiver quebrada, joga pros russos. Ninguém respondeu. Todos sabiam que aqui, silêncio era respeito. Caminhei entre as filas como se estivesse observando mercadoria. E era isso mesmo. Mercadoria. E lucro. Algumas choravam. Outras estavam dopadas. As mais espertas abaixavam

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