— Que tal você vir aqui? A lasanha acabou de sair do forno.— Lasanha feita por você ou daquelas prontas de mercado?— Feita por mim.— Já estou subindo. E prende aquela bola de pelo na área de serviço.Reviro os olhos.Vou até a janela. E lá está.Range Rover vermelha.Ele saindo do carro com aquele terno que parece ter sido costurado direto na pele.— Você já estava aqui? Como sabia que eu ia aceitar?— Eu não sabia. Mas você nunca diz não.Desligo o telefone com o coração aos pulos.A raiva e o desejo brigando dentro de mim, como sempre.Arrumo a mesa na bancada — duas taças, talheres, uma garrafa de vinho pra ele, chá gelado pra mim.Pego ketchup e maionese, mesmo sabendo que ele não vai usar.Só porque ele sempre repara que estão ali.Quando ele entra, o cheiro do ambiente muda.— Cheiro de limpeza — ele comenta, tirando o casaco. — Hum, cheiro da sua lasanha.— Acabei de terminar a faxina — respondo, lavando as mãos. — Quer ir comendo? Vou preparar uma salada.— Eu espero — ele

Chegamos no apartamento dele — que fazia o meu parecer uma caixinha de fósforos mal arrumada. O ambiente era enorme, iluminado por janelas que ocupavam quase toda a parede, com móveis sob medida, desenhados pela prima designer dele. Eu sabia disso porque ele já havia comentado com orgulho. Ela era o tipo de mulher que eu acompanhava em silêncio pelas redes, admirando e desejando ter aquele bom gosto.A casa era bonita. Mas os móveis… os móveis eram perfeitos. Feitos para impressionar.— O que você acha de começarmos aqui mesmo na sala? — ele perguntou com um sorriso torto.— Está me dando opções? — arqueei uma sobrancelha, provocando. — Que cavalheiro.Gargalhei, mas antes que pudesse respirar de novo, ele já me puxava pelas roupas, me jogando no sofá.— Selvagem — sussurrei no canto da sua boca.— Quanto mais você me provoca...Calei a boca dele com um beijo voraz, cheio de fome, e fui tirando sua roupa como quem já sabia o caminho. Sentei sobre ele e comecei a me mover, lenta e firm

— Não fala dele assim. — minha voz saiu baixa.— Não defende esse cara. O que aconteceu?Demorei, mas contei. As palavras saíram engasgadas:— No meio do café da manhã… ele disse que, se eu engravidasse… me daria dinheiro pra tirar.Ela ficou em silêncio. Depois:— E?— E que aquilo me destruiu. — minha voz quebrou. — Ele não falou claramente, mas ficou óbvio: pra ele, uma possível vida… não significa nada. Me senti usada. Idiota. Um objeto.— Porque é isso que você é pra ele! — ela rebateu. — Um objeto de desejo. Só você não vê!— Eu vejo.— Então por que tá tão abalada?— Porque doeu. — sussurrei. — Porque eu achei que ele se importava… um pouco que fosse.— Margo… Ele é um merda!— Ele não tem culpa de eu gostar dele. — confessei. — A culpa é minha. Ele só gosta do que a gente faz na cama.Emma ficou em choque.— Espera. Você tá dizendo que… gosta dele? Tipo, se apaixonou?Baixei a cabeça. Neguei. Mas não consegui sustentar a mentira.— Eu não consigo sair disso, Emma. Se eu tivess

— Isso. Você não cobra nada... então ele também não tem esse direito. — sua fala vem calma, sem julgamento, mas firme.Fico quieta por um segundo.— Verdade. — murmuro, sem tanta convicção. Pego o celular para ver as horas. Ainda falta muito pra aula começar.Matthew pousa a mão sobre a minha, e faz um leve carinho com o polegar. É um gesto delicado, mas me desconcerta. Intimidade não é algo que costumo ter com frequência. E quando vem, parece sempre no momento errado.-Vocês transaram mesmo você estando claramente embreagada? - Ele pergunta mas eu não respondo,uma por vergonha e outra por que eu realmente não lembro o que de fato aconteceu, mas era o Misa -Você tava bêbada, Margo... e ele sabia disso, como sempre ele se aproveitando das situalções.O tom dele fez parecer que tinha mais coisas que eu não sabia da relação dele com o Misa.— Acho que ainda não é hora de ir. — murmuro, colocando minha outra mão sobre a dele.— Então vamos ficar mais um pouco. — ele diz, se inclinando lev

Depois que Misa me levou até o limite — em cima da mesa do meu estágio — fiz questão de colocá-lo para trabalhar. Literalmente.— Você vai me ajudar a arrumar essa zona. — falei com a saia amassada e o batom borrado, apontando para os papéis espalhados e a caneca quebrada.Ele não discutiu. Enquanto ele ajeitava as cadeiras e catava as folhas do chão, eu tentava organizar minha respiração e minha consciência. Era sempre assim com ele: um furacão. E eu, a cidade destruída tentando se recompor.Passei o restante da tarde lendo e corrigindo os documentos com a atenção de quem precisava desesperadamente manter a mente ocupada. Fiz um relatório impecável e deixei sobre a mesa da supervisora sem nem dar bom-dia. Ela me olhou. Eu ignorei.No fim do expediente, corri para casa. Finalmente sozinha. Tirei o sutiã, prendi o cabelo e me entreguei a pequenos rituais de autocuidado. Hidratei o cabelo, arranquei cada pelinho que me irritava no rosto, fiz as unhas com calma. Eu precisava me sentir bo