Meu pai está ali, parado na porta, com as mãos nos bolsos da calça jeans bem passada. Os cabelos grisalhos penteados com o mesmo cuidado de sempre. Ele ainda tem a postura reta de quando servia o exército. Alto, imponente, barba por fazer bem desenhada, e um olhar azul que parece atravessar a alma.

— Oi, filha — ele diz, abrindo um meio sorriso.

— Pai! O senhor não avisou que viria — falo, tentando ajeitar a blusa amarrotada.

— Estava por perto… resolvi passar. Está de saída?

— Vou com o Matt p