— Que tal você vir aqui? A lasanha acabou de sair do forno.

— Lasanha feita por você ou daquelas prontas de mercado?

— Feita por mim.

— Já estou subindo. E prende aquela bola de pelo na área de serviço.

Reviro os olhos.

Vou até a janela. E lá está.

Range Rover vermelha.

Ele saindo do carro com aquele terno que parece ter sido costurado direto na pele.

— Você já estava aqui? Como sabia que eu ia aceitar?

— Eu não sabia. Mas você nunca diz não.

Desligo o telefone com o coração aos pulos.

A raiva e o desejo brigando dentro de mim, como sempre.

Arrumo a mesa na bancada — duas taças, talheres, uma garrafa de vinho pra ele, chá gelado pra mim.

Pego ketchup e maionese, mesmo sabendo que ele não vai usar.

Só porque ele sempre repara que estão ali.

Quando ele entra, o cheiro do ambiente muda.

— Cheiro de limpeza — ele comenta, tirando o casaco. — Hum, cheiro da sua lasanha.

— Acabei de terminar a faxina — respondo, lavando as mãos. — Quer ir comendo? Vou preparar uma salada.

— Eu espero — ele