Elena MoreauA brisa da manhã era suave, dançava entre as cortinas da sala como se sussurrasse lembranças. Eu estava sentada no velho balanço de madeira da varanda, o mesmo que Clóvis e Diego instalaram tantos anos atrás. Meus olhos estavam fixos na longa estrada de cascalho que levava ao portão de nossa casa. Era um dia importante, talvez um dos mais difíceis para mim: o dia em que Amélie partiria para a faculdade.Ela era a mais velha, a primeira a deixar o ninho. A menina que um dia chegou em nossos braços depois de ter sido resgatada das ruas de Veneza por Clóvis e Diego. Ela cresceu com um coração nobre, olhos vivos e uma coragem serena que me lembrava tanto de mim quando mais jovem, e ao mesmo tempo, nada parecida comigo. Era única. Tinha uma força branda, uma sabedoria precoce. E hoje, aquela menina agora mulher, carregava seus sonhos na mala e uma lágrima escondida nos olhos.Leon estava com ela no quintal, ajudando-a a organizar o porta-malas do carro. Theo, com seus dezesset

Elena MoreauO silêncio após a notícia parecia ter um peso físico, esmagador. Eu só conseguia ouvir o som do meu coração disparado dentro do peito. As palavras ainda ecoavam na minha mente como se não fossem reais: “câncer no fígado”.Meus lábios se entreabriram, mas nenhum som saiu de imediato. Senti o chão fugir dos meus pés e, instintivamente, levei a mão à boca. Os olhos ardiam, a respiração falhava. Não podia ser verdade. Clóvis… meu irmão, meu parceiro de vida, o homem que tantas vezes segurou minhas mãos quando eu mesma não conseguia seguir em frente.— Não… não pode ser… — sussurrei, a voz embargada.Leonhart, ao meu lado, percebeu que minhas pernas vacilavam. Ele me segurou pelos ombros, firme, como quem sustenta alguém prestes a desmoronar. Seus olhos também refletiam dor, mas havia uma serenidade nele que contrastava com meu desespero.— Elena, respira — pediu baixinho, como se soubesse que eu estava a um fio de colapsar. — Precisamos ser fortes por ele.Meu olhar se fixou

DiegoO som abafado da chuva caindo sobre o teto do salão parecia chorar por mim. Eu já não tinha lágrimas, mas o peito... o peito doía como se alguém o esmagasse com as mãos. Cada respiração era um esforço, cada olhar para aquele caixão fechado me rasgava um pouco mais por dentro.Clóvis sempre foi a luz da casa. A voz que acalmava, o riso que enchia as manhãs de vida. Agora, só havia silêncio. Silêncio e o som constante das pessoas que vinham me abraçar, repetindo as mesmas palavras que já não faziam sentido.— Ele foi um homem bom, Diego... — alguém disse, e eu apenas balancei a cabeça, tentando não gritar.Foi. Ele foi. E isso doía mais do que qualquer ferida.Aurora e Amélie estavam sentadas próximas ao caixão. Amélie olhava fixamente para o chão, como se o mundo tivesse parado ali. Aurora tentava ser o apoio, mas a cada soluço da irmã, ela própria se quebrava um pouco mais.Elena, firme ao meu lado, apertava minha mão com força. Leonhart não falava. Ele apenas observava, imóvel,

Amélie MoreauUm mês.Havia se passado exatamente um mês desde o enterro de Clóvis. Um mês em que o mundo parecia girar devagar demais e, ao mesmo tempo, depressa demais.Um mês em que vesti preto todos os dias, como se cada peça fosse uma lembrança viva — um símbolo do amor e da ausência.Eu havia me adaptado à rotina, ou ao menos fingia bem. Corria todas as manhãs antes das aulas, estudava à tarde, encontrava Aurora no almoço e, à noite, voltava para casa. Sozinha.Desde que ela se mudara para o alojamento da universidade, o apartamento parecia maior, frio, silencioso.Eu compreendia — as aulas dela estavam intensas, os horários confusos. Mas era impossível não sentir o vazio.Antes, quando morávamos juntas, tudo parecia leve. A cozinha vivia cheia de conversas, risadas, discussões sobre quem tinha queimado o macarrão. Agora, só o barulho da cafeteira me fazia companhia.Suspirei.Amanhecia. E, como em todos os dias desde o luto, vesti meu conjunto de corrida preto, prendi o cabelo

Amélie MoreauOs dias começaram a passar rápido demais. A dor ainda existia, é claro, mas já não era um abismo sem fim. Era uma lembrança constante, um sussurro suave que às vezes doía e às vezes confortava.As terças-feiras tinham se tornado o meu refúgio. O café da manhã com Noãn era o pequeno ritual que me fazia lembrar de respirar.Acordava cedo, corria, tomava um banho rápido e caminhava até a cafeteria próxima à universidade. Lá, ele já estava — sempre pontual — sentado à mesa de sempre, no canto junto à janela, com um sorriso tímido e duas canecas de café fumegante esperando por nós.— Bom dia, minha corredora preferida. — ele dizia, toda vez.— Você nem corre, Noãn. — eu respondia, rindo, ao me sentar.— Mas eu corro atrás de você. — ele retrucava, com aquele tom meio provocador, meio doce, que me fazia sorrir mesmo quando eu prometia não cair nas piadinhas dele.Entre goles de café e pedaços de bolo de cenoura, conversávamos sobre tudo — aulas, livros, infância, música. Ele s