BiancaRecogí mis cosas sin decir una sola palabra. Cada camisa, cada libro, cada cosmético lanzado dentro de la maleta era un golpe contenido. Mi madre revoloteaba alrededor como si estuviéramos preparando un viaje a la Toscana, no enviándome a vivir con un hombre que no conocía y que, probablemente, sabía disparar mejor que sonreír.—No olvides los tacones negros. Son elegantes —dijo mientras doblaba una blusa que yo habría preferido quemar.—¿Elegantes para la cena o para mi ejecución? —murmuré.Ella hizo como que no me escuchaba, porque enfrentar mi sarcasmo era aceptar que me estaban vendiendo, o cediendo, o lo que fuera que hiciera la alta sociedad cuando pactaba con mafiosos.Subí al coche sin despedirme. Mi padre ni siquiera estaba en casa. Supuse que firmar mi sentencia había sido suficiente presencia paternalesca por un día.El trayecto fue silencioso. Al llegar, la mansión Sokolov se alzaba como una fortaleza: fría, imponente, con rejas negras y cámaras que me seguían como

Al día siguiente me colé en la cocina, robé un bote de helado y me lo comí en el suelo del pasillo frente a la biblioteca. Zar se acurrucó a mi lado y por primera vez en días, me sentí... no en paz, pero menos sola.Cuando volví a la habitación, otra nota me esperaba:"La sala de música no es un juguete."Debajo, otra línea más pequeña, escrita con otra letra. Más brusca."Guarda algo de fuego para la gala."Sonreí.Nikolay Sokolov no era un hombre fácil de leer. Pero empezaba a notar que tampoco era fácil de esquivar. La guerra seguía su curso.Pero el campo de batalla estaba cambiando.Esa tarde me dediqué a recorrer de nuevo la casa, pero esta vez con otros ojos. Ya no buscaba solamente los puntos débiles de la vigilancia o nuevas formas de irritar a Nikolay. Esta vez... lo hacía para entender en qué mundo había aterrizado.Cada rincón parecía ocultar una historia que nadie se atrevía a contar. Las alfombras eran persas, las lámparas, de cristal tallado, y los cuadros... había uno