O dia começara como qualquer outro. O barulho das panelas no refeitório, as vozes infantis se misturando ao cheiro de pão quente, as adolescentes rindo no pátio. Clara caminhava devagar entre elas, apoiada no braço de Miguel, saboreando cada detalhe. Mas havia no ar uma tensão diferente, uma espécie de silêncio escondido sob a alegria, como se todas pressentissem que algo se aproximava.Júlia, incansável, circulava com uma prancheta na mão. Preparava documentos para apresentar à prefeitura e tentava manter o ânimo das voluntárias. Luana organizava as adolescentes numa oficina de poesia, incentivando-as a escrever sobre o que significava “ter voz”. Teresa, ainda tímida, rabiscava versos curtos que falavam de medo e coragem ao mesmo tempo.Clara sentiu orgulho, mas também inquietação. O coração, tão sensível ultimamente, parecia lhe avisar que o vento mudaria.No meio da tarde, o aviso chegou não em palavras, mas em gritos. Um grupo de moradores se aproximava do portão, carregando carta

Os dias que se seguiram ao ataque foram de reconstrução, mas também de esgotamento. Clara sentia que o corpo obedecia por hábito, não por força. A alma, embora serena por fora, guardava um cansaço silencioso. Miguel percebia cada sombra sob os olhos dela, cada pausa longa demais antes de uma resposta.— Você precisa respirar longe daqui por alguns dias — disse ele, numa manhã em que o sol mal havia nascido. — Só um pouco de distância.— E deixar tudo assim, no meio da reconstrução? — perguntou ela, sem convicção.— Júlia está mais do que preparada. Luana também. A Casa não vai ruir porque você saiu por uma semana. — Miguel segurou-lhe o rosto com ternura. — E se ruísse, você não teria forças para reerguê-la agora.Clara sabia que ele tinha razão. A verdade doía porque vinha da preocupação genuína. E assim, após alguma resistência, aceitou.Foram para um vilarejo nas montanhas, a poucas horas da cidade. O caminho era sinuoso, cercado por árvores altas e rios que corriam ao lado da estr

Os meses seguintes foram de abundância. A Casa Raízes florescia com uma força que Clara jamais havia imaginado. Novos projetos, parcerias, doações, voluntárias vindas de outras cidades. O portão — agora símbolo de resistência e renascimento — se tornara um ponto de visita obrigatória. Pessoas deixavam flores aos pés dele, bilhetes de gratidão, desenhos infantis.Mas o que mais impressionava Clara não era o tamanho que a Casa alcançara — e sim o fato de que, mesmo crescendo, ela ainda mantinha a essência. As risadas das meninas enchiam o ar, as rodas de conversa se multiplicavam, o cheiro do pão fresco saindo do forno ainda era o mesmo. Aquele lugar não perdera a alma.Na manhã de um sábado, Clara caminhava lentamente pelo corredor principal, apoiada na bengala que agora usava de vez em quando. O corpo cobrava o preço dos anos de luta, e ela não se negava mais a ouvi-lo.Ao chegar à varanda, encontrou Luana e Teresa organizando uma pilha de livros.— Estão se preparando para a oficina?

O tempo, quando amadurece, não passa — repousa. E era assim que a Casa Raízes existia agora: repousando sobre tudo o que fora sem jamais deixar de crescer.O portão azul e verde já não era apenas entrada, mas símbolo. Gente de todos os cantos do país vinha vê-lo, tocá-lo, fotografá-lo. Algumas deixavam bilhetes com histórias, outras apenas choravam em silêncio diante da placa onde se lia o nome de Clara Monteiro.Era um domingo de sol quando Júlia chegou mais cedo. Gostava de vir sozinha antes do movimento começar. Caminhou até o jardim, onde as flores recém-plantadas desabrochavam tímidas. A brisa trazia o perfume doce do alecrim e da lavanda, misturado ao som das vozes que ecoavam ao longe — risadas, canções, vida.Parou diante do caderno de Clara, protegido pelo vidro, e leu as palavras já gastas pela luz:"O amor é o que sobra depois que a dor já gastou tudo o que tinha."Sorriu. — Você estava certa, Clara — murmurou. — No fim, é o amor que fica.O portão rangeu atrás dela. Era Mi