Ema se acercó y tomó las manos de Cristina entre las suyas. Estaban frías. Ema las frotó suavemente, mirándola con ternura, y luego paseó la vista por la mesa: los platos a medio terminar, el vino, Isaac riendo, y Elio de pie junto a ellas como el protector del clan.Para Ema, la imagen era la definición del éxito. No veía la tensión en los hombros de su hija ni la oscuridad en la mirada de su yerno. Solo veía la estructura: marido, mujer e hijo.—Ay, Cristina… —suspiró Ema, llevándose una mano al pecho con teatralidad—. No sabes lo feliz que me siento al ver a esta familia junta nuevamente.La frase golpeó a Cristina como un latigazo.Era una sentencia. Una validación externa de la mentira que Elio estaba construyendo a su alrededor.Elio aprovechó el momento. Pasó un brazo por la cintura de Cristina, atrayéndola hacia él con un gesto posesivo que ante los ojos de los demás parecía cariño, pero que para ella se sentía como un grillete.—Así es, Ema —dijo Elio, mirándola a los ojos co

– La puesta en escenaEl silencio sepulcral que reinaba en el vestíbulo de la mansión Colmenares se vio interrumpido por el sonido de pasos apresurados y voces bajas. Clara, con una eficiencia fría y desprovista de cualquier emoción genuina de preocupación, había convocado a dos de los empleados de confianza de la familia, hombres robustos acostumbrados a obedecer sin hacer preguntas.—Con cuidado —ordenó Clara, señalando el cuerpo inerte de Rubén, que yacía desparramado sobre la alfombra persa como un soldado caído en una guerra que no sabía que estaba peleando—. Agárrenlo por los hombros y las piernas. No quiero que se golpee la cabeza.Los hombres asintieron y se agacharon. El olor a whisky añejo emanaba de los poros de Rubén, una fragancia agria que se mezclaba con su costosa colonia, creando un aroma a decadencia. Con un esfuerzo coordinado, levantaron el peso muerto del heredero de los Colmenares. La cabeza de Rubén cayó hacia atrás, oscilando sin control, mientras un gemido in

– El golpe de graciaLa madrugada había caído sobre la ciudad como un manto pesado y asfixiante. En la habitación principal de la residencia Caruso, el silencio era absoluto, roto únicamente por la respiración rítmica y profunda de Elio, quien dormía al otro lado de la inmensa cama king size con la tranquilidad de quien tiene la conciencia blindada o, peor aún, de quien carece de ella.Cristina, sin embargo, no dormía.Estaba sentada en el borde del colchón, de espaldas a su esposo, envuelta en una bata de seda azul oscuro que apenas lograba protegerla del frío que sentía en los huesos. Llevaba horas así, con la mirada perdida en la oscuridad del vestidor que tenía enfrente, mientras su mente repasaba una y otra vez los acontecimientos de las últimas veinticuatro horas.Las palabras de Enzo Colmenares seguían clavadas en su cerebro como esquirlas de vidrio: "Arruinaré su vida", "Aléjese de mi hijo". Y luego estaba la actitud de Rubén en su oficina. Su confusión. Su promesa de que no

– La sangre no mienteLa biblioteca de la mansión Caruso siempre había sido un santuario de silencio y poder. Con sus estanterías de caoba que llegaban hasta el techo, repletas de volúmenes antiguos y encuadernados en cuero, y el pesado escritorio de roble que había pertenecido a tres generaciones, el despacho de don José emanaba una autoridad incuestionable.Aquella mañana, sin embargo, el aire en la habitación no olía a cera de abejas ni a tabaco de pipa, sino a una verdad podrida que llevaba más de tres décadas fermentando en las sombras.Don José Caruso, el patriarca de la dinastía, estaba sentado en su sillón de respaldo alto. A sus ochenta y dos años, seguía siendo un hombre imponente, aunque las arrugas surcaran su rostro como mapas de antiguas batallas empresariales. Frente a él, sobre el secante de piel verde, descansaba un sobre manila sin marcas. No era grueso, apenas contenía unas pocas hojas, pero José sentía que aquel sobre pesaba más que todo el imperio de concreto y a

—¡Ayuda! ¡Que alguien llame a una ambulancia! ¡Papá, respira! ¡Por favor, respira!Al llegar a la planta baja, vieron a dos empleadas domésticas corriendo hacia el despacho con toallas y rostros de pánico. Elio las empujó a un lado y entró en la biblioteca, con Cristina pisándole los talones.La escena que encontraron los detuvo en seco.El despacho, usualmente inmaculado, era un caos. La lámpara estaba rota en el suelo; el tintero había manchado la alfombra de tinta negra como si fuera sangre oscura. Y en medio de todo aquello, yacía don José.Estaba tendido bocarriba, con el rostro de un color grisáceo terrible, los labios azulados y los ojos desorbitados, mirando al techo con desesperación. Su pecho subía y bajaba en espasmos cortos y agonizantes, como un pez fuera del agua.Óscar estaba de rodillas a su lado, sosteniendo la cabeza de su padre en su regazo, llorando sin consuelo. —¡Papá! ¡Mírame! ¡Soy yo, Óscar! ¡No te vayas! —sollozaba Óscar, acariciando las mejillas frías del anc