Los días en el taller se habían vuelto una sinfonía de creación. Desde la llegada de Gabriel, el ritmo de trabajo se había acelerado de una manera casi mágica. Las risas de Layla, las palabras suaves de Fiorella, la concentración silenciosa de Gabriel y el zumbido constante de las máquinas de coser se habían fusionado en un eco armonioso que me llenaba el alma. Estaba tan ocupada que apenas tenía tiempo para comer o respirar, pero la fatiga que sentía era una dulce y bienvenida sensación. Estaba creando, estaba trabajando, estaba haciendo lo que más amaba. El taller era un paraíso de hilos de colores, rollos de tela apilados hasta el techo y bocetos pegados por todas las paredes. Me sentía una capitana al mando de un barco en el que mi tripulación era la mejor del mundo.Gabriel, en particular, había demostrado ser un aprendiz prodigioso. Sus preguntas eran precisas y su curiosidad insaciable. Absorbía cada lección como una esponja, y sus manos, que al principio se movían con la torpe

El lunes llegó con la promesa de una nueva semana, y con ello, la energía vibrante de nuestro taller. Había llegado con prisa, esta vez sin dejar atrás los zapatos, creía que aún por estar llegando un poco tarde no encontraría a nadie, sin embargo, me encontré con la puerta abierta. Layla había llegado antes, y con ella, un Gabriel que ya estaba sentado en su mesa de trabajo, revisando bocetos con una concentración digna de un genio. Me había disculpado por la tardanza, sintiendo mis mejillas arder, pero él, con su dulzura innata, me había tranquilizado. Me dijo que él debía dejar de preocuparte tanto si llegaba tarde o no, de todas formas era la dueña, comentario que me hizo reír. su emoción de empezar la semana con un propósito lo había hecho llegar más temprano de lo que debía. Fiorella, nos animaba todos los lunes con un pan distinto, en esta ocasión fue un pan con frutas confitadas que sabía a gloria. Ella y Gabriel ahora eran casi mejores amigos, se la pasan bromeando para alig

El hombre parado en la puerta no era un mensajero, ni un vecino, ni siquiera un repartidor. Era Theo. Su presencia, en un día tan familiar y relajado, inmediatamente tensó el aire. Theo no se movía sin un propósito, y la seriedad en sus ojos me indicó que el motivo no era una simple visita. Sostenía el teléfono de Dumas en su mano, casi como una ofrenda o una evidencia.—Aina, hola —dijo Theo, con una voz que era inusualmente grave, desprovista de su habitual ligereza—. ¿Está Dumas? Lo siento, atendí una llamada importante en su móvil. Lo había dejado en el coche y el timbre sonaba con insistencia.—Sí, está cocinando —respondí, dándole paso, sintiendo un escalofrío recorrer mi espalda. Había algo en la rigidez de su postura que me preparaba para un golpe.Dumas salió de la cocina, con el cucharón en la mano, y su sonrisa se borró al ver a su hermano.—Theo, ¿qué pasa? ¿Y mi móvil? —preguntó Dumas, acercándose.Theo le entregó el teléfono, pero mantuvo su mirada fija en los ojos de Du

El tiempo, que antes se había arrastrado con la lentitud agobiante de mi encarcelamiento emocional, ahora se escurría de mis manos como el agua. Habían pasado unas semanas desde la sorprendente noticia de Lucas y el cierre de ese evento trágico, semanas llenas de una paz productiva. Era una época de construcción, no de reacción.El taller estaba vibrante. Layla, Fiorella, Gabriel y yo habíamos entrado en una sincronía perfecta. Fiorella resultaba ser una costurera excepcional y silenciosa, con una habilidad casi mágica para los acabados, mientras que Gabriel aportaba una energía creativa fresca y una ética de trabajo metódica, absorbiendo cada lección de patronaje y costura como una esponja. Gracias a su ayuda, casi todos los pedidos pendientes habían sido entregados, aunque la demanda de nuestro trabajo seguía siendo alta. Las risas de Layla, las preguntas inquisitivas de Gabriel y el murmullo constante de las máquinas de coser formaban una banda sonora de alegría que me hacía sentir

El aroma a lavanda de las velas que Dumas había encendido llenaba el apartamento. Estaba sentada en el sofá que pintamos de gris azulado, con la manta de lana cubriéndome hasta la cintura, y el sentimiento que me embargaba no era el de una noche cualquiera de viernes, sino el de una certeza profunda y reconfortante. Habían pasado ya unas semanas desde el dramático final con Fabiana, y la vida, de repente, se había asentado en una rutina que se sentía milagrosamente normal y plena. Era la cosecha después de la tormenta. La rutina se había convertido en un santuario; ya no era solo una vida sin el miedo constante a la represalia o el juicio, sino una existencia construida sobre pilares de confianza, comunicación y la deliciosa previsibilidad de un amor maduro. Había dejado de esperar el próximo desastre para empezar a planificar, con Dumas a mi lado, el próximo viaje o el próximo diseño de temporada. La certeza era, irónicamente, el lujo más grande que el fin de la tormenta nos había re