El sábado por la mañana Isidora revisó las copias del sobre por segunda vez.No porque hubiera algo que no hubiera leído el jueves. Lo había leído todo, dos veces, con la atención específica que da la urgencia de una presentación en cuarenta minutos. Pero ahora era sábado. Tenía tiempo. Y el tiempo cambia lo que se puede ver en un documento.Extendió los papeles sobre la mesa del comedor.El contrato original. Las doce páginas certificadas. La carta de su padre.Fuera, Barcelona en sábado tenía su propio ritmo. Las persianas a media altura, el sonido lento del barrio que arranca más tarde de lo habitual. Una vecina con el carro de la compra en la acera. Una música que entraba desde algún café de la calle.Isidora sirvió el café y se sentó frente a los papeles.Releer la carta era diferente a leerla por primera vez en el despacho de Lacasa con el reloj corriendo y la presentación en cuarenta minutos. Entonces había leído buscando lo que necesitaba: los hechos, las fechas, la prueba leg

El doctor Marsal tenía en el despacho la clase de silencio que se construye con años.No el silencio del edificio vacío. El de alguien que ha aprendido a esperar lo que la gente tarda en decir lo que realmente ha venido a decir. Lo había visto Isidora en cuanto entró: la manera en que él se levantó, le señaló la silla y no habló hasta que ella estuvo sentada del todo. El protocolo tácito de alguien que sabe que las primeras palabras son del otro.—¿Recuerda a mi padre? —preguntó Isidora.—Perfectamente. —Sin pausa—. No hay muchos pacientes que uno no olvide. Su padre era uno de ellos.—¿Por qué?El doctor Marsal apoyó los codos sobre la mesa.—Por el proceso. No por la persona, aunque también. —Una pausa—. ¿Sabe de qué murió su padre oficialmente?—Insuficiencia multiorgánica asociada a neuropatía periférica progresiva. Eso es lo que dice el certificado de defunción.—Eso es lo que escribimos. —Marsal abrió un cajón y sacó una carpeta delgada—. Llevo años guardando esto porque nunca s

El jueves por la tarde llegó el correo de Carmen Rivas.Isidora estaba sola en el departamento de diseño. El equipo había salido a las seis. Elena había dejado el café hecho y la nota habitual sobre la mesa. El edificio Franzani a las seis y media tenía ese silencio de final de jornada que ya no le resultaba incómodo.Abrió el correo.Eran diecisiete páginas adjuntas.Carmen Rivas había trabajado rápido. En cuarenta y ocho horas había contactado a un especialista en toxicología clínica forense, revisado los análisis que Isidora le había enviado la noche anterior y obtenido un informe pericial preliminar.Isidora leyó.El informe comenzaba con el contexto clínico: los valores de plomo, cobre y zinc en sangre registrados por el doctor Marsal entre octubre de 2018 y julio de 2019. El perito había analizado la progresión de los valores y la correlación con la sintomatología descrita en el historial médico.La conclusión del perito ocupaba la tercera página.*El patrón de exposición docume

Matteo llamó a Andrés Vidal el lunes a las once de la mañana.Andrés Vidal era ilustrador. Llevaba doce años en el sector, con un estudio propio en el Poble Sec y una lista de clientes que incluía tres de las cinco marcas de lujo más importantes del mercado ibérico. Era, de los dos creativos que habían firmado con Créatif Patrimoine S.L., el que seguía activo. El que tenía algo que perder si la conversación salía del canal equivocado.Matteo lo llamó desde su móvil personal, no desde el fijo de la empresa.Ese detalle era el primero del protocolo que Isidora le había enviado la noche anterior. Tres páginas de notas precisas: qué decir, qué no decir, qué prometer y qué no prometer. El esquema de alguien que había pensado la conversación desde todos los ángulos posibles antes de que él la tuviera.Andrés Vidal respondió al cuarto tono.—¿Sí?—Señor Vidal, soy Matteo Franzani. El CEO de Franzani Corporation. —Una pausa—. Estoy llamando de forma personal, no en representación legal de la

El restaurante estaba en via Solferino.Sin nombre visible en la fachada. Solo el número de la calle, grabado en latón sobre piedra gris. El tipo de local que existe para personas que ya saben dónde van y que no necesitan cartel para encontrarlo.El maître los recibió en la puerta con una inclinación mínima de cabeza.—Señor Franzani. Señorita Almonte.No añadió nada más. Les indicó la mesa con un gesto. Dos datos que Isidora registró en ese segundo: los llamó por sus nombres, no por sus cargos. Y Matteo había reservado con los dos apellidos por separado.La mesa estaba al fondo. Esquina. Dos paredes de piedra de color marfil viejo. Una vela en el centro. El tipo de disposición que no da la espalda a nada pero tampoco queda expuesta a todo.Se sentaron.El restaurante tenía solo ocho mesas. Cuatro ocupadas. Ningún conocido de Franzani a la vista. El tipo de silencio que produce el dinero discreto: no el silencio de los lugares vacíos sino el de los lugares donde nadie necesita hablar