**Narrado por Clara — Sábado (continuação)** O café ainda estava quente em minhas mãos, mas minha mente já tinha se perdido em outro lugar. Não na pequena cozinha, não nas paredes claras do meu apartamento. Eu me deixei levar, mesmo que por breves minutos, para um lugar onde o amor não era uma equação, nem um risco, nem uma vigilância constante. Fechei os olhos, permitindo que a imaginação me transportasse. Visualizei alguém me observando com calma, sem o peso do julgamento ou a curiosidade sobre o que escondia sob as roupas. Imaginei um abraço longo e aconchegante ao final de um dia comum, sem o receio de que o calor do corpo pudesse romper a barreira da minha pele. Imaginei um beijo… um beijo não aquele fugaz que me foi roubado na noite anterior, mas um beijo lento e suave, de quem permanece porque realmente quer ficar. Suspirei, e, por alguns momentos, permiti-me acreditar que isso era possível. Que eu poderia ser apenas uma mulher comum, com anseios simples, com desejos despret

O calor do abraço da minha mãe estava presente, aconchegante e forte, mesmo quando ela afastou levemente o rosto para me observar. Seus olhos castanhos tinham uma intensidade que me prendia, como se fossem uma âncora que me impedia de escapar. — Clara, antes de poder amar outra pessoa, você precisa aprender a se amar — ela disse, cada palavra soando firme, como se fossem golpes de um martelo. — Aceite-se como você é. Aceite-se do jeito que a vida te moldou. Senti minha garganta apertar. Balancei a cabeça lentamente, tentando protestar. — Mas eu não sou como as outras, mãe — minha voz saiu trêmula e rouca. — Eu não posso nem cogitar pegar sol. Não posso sair sem blusa de manga, sem protetor solar, sem remédio. Eu não posso… viver como as outras. As lágrimas surgiram inesperadamente, escorrendo pelo meu rosto. A angústia transbordava em mim, e eu me perguntei: quem iria querer alguém assim? Minha mãe respirou profundamente, como se estivesse segurando a própria dor, e apertou meus

**Narrado por Miguel Satamini** O gelo derretia lentamente no interior do meu copo, criando pequenas poças que se formando a cada instante. Uma marca vermelha ainda se fazia presente no canto da minha boca quando Renato, com um toque de provocação, me cutucou com o cotovelo. Seus olhos brilhavam com a malícia típica de quem estava prestes a lançar uma pergunta embaraçosa. — Vai me dizer que voltou pra sua ex? — ele disparou, quase cuspindo as palavras de tanta pressa em me instigar. — Aquela que jurou nunca mais querer nem ouvir o nome? Levantei o olhar, encontrando o dele. Meu olhar era gélido, firme, como numa batalha de vontades. — Renato, se você quiser continuar essa conversa, vai acabar falando sozinho. — respondi de forma seca, com a voz baixa e cortante. Ele soltou uma gargalhada escandalosa, inclinando o corpo para trás, atraindo a atenção de algumas pessoas ao redor, que nos observavam com curiosidade. — É isso que eu gosto em você, Satamini. Sempre tão elegante na for

**Narrativa de Miguel Satamini** O café amargo já havia me despertado por completo quando, em um impulso inesperado, decidi visitar meus pais. Não estava nos planos da minha agenda, mas a verdade é que, por mais que eu tentasse desviar o pensamento, a lembrança da minha mãe reclamando durante nossa última ligação ressoava como uma conta não paga em minha consciência. Peguei as chaves do carro, desci os degraus até a garagem e, poucos minutos depois, estava dirigindo pelas ruas que me levariam à casa onde passei minha infância. Era uma casa robusta, construída em alvenaria clara, com um portão verde-escuro o tipo de residência que não exibe ostentação, mas que impõe respeito simplesmente por sua solidez. Estacionei em frente ao imóvel. Ao desligar o motor, fui acolhido por um som que há tempos não escutava: passarinhos cantando e vizinhos conversando na calçada. Respirei profundamente antes de tocar a campainha. Minha mãe abriu a porta rapidamente, como se estivesse me aguardando

O garfo dela caiu novamente sobre o prato, e, desta vez, ela não fez questão de esconder a irritação que sentia. Com um olhar penetrante, disparou: — Você fala como se fosse um deus inalcançável, Miguel. Contudo, o que eu realmente vejo na sua frente é um homem que se esconde atrás de palavras frias por ter um medo profundo de ser traído outra vez. Meu pai, em silêncio, colocou o jornal de lado e observou a cena atentamente. Ele não fez qualquer tentativa de intervir. Minha mãe, levantando-se levemente, disse com uma voz cortante e baixa: — Isso não é força, Miguel. É covardia disfarçada de orgulho. Levantei-me e arrastei a cadeira, o barulho do móvel contra o chão soou mais alto do que eu imaginava. — Estou indo embora. Ela também se ergueu, seu olhar fixo em mim, desafiador. — Pode sair. Mas, quando voltar, venha com uma mentalidade diferente. — Eu não vou mudar. — Respondi, sem hesitar. — Esse sou eu. O silêncio dela foi mais impactante do que qualquer insulto. Apenas virou-s