As palavras dele – "você vai me mostrar a quem você pertence" – não foram uma pergunta. Foram o som de uma porta a trancar-se, de um destino a ser selado. O ar na sala tornou-se denso, pesado, carregado com a eletricidade de um relâmpago prestes a cair. Isabella não respondeu com palavras. A estratega dentro dela, a rainha fria e calculista, estava morta, afogada na tempestade de desejo que ele criava. Em seu lugar, estava apenas a mulher. E a mulher respondeu na única língua que importava naquele momento. Ela arqueou ligeiramente as costas contra os lençóis de seda preta, um movimento fluido e quase imperceptível, uma rendição silenciosa que foi, ao mesmo tempo, um convite. Um desafio. O sorriso que se espalhou pelo rosto de Pedro foi lento, predatório e cheio de um triunfo sombrio. Ele a tinha. Completamente. Ele não se apressou. A vitória era para ser saboreada. Com uma lentidão que era uma tortura, ele estendeu a mão e encontrou o fecho invisível na lateral do seu vestido esmer

A manhã de segunda-feira rompeu fria e implacável sobre São Paulo, mas na penthouse, o ar era quente, denso com a intimidade da noite e da manhã que partilharam. A promessa de Pedro – “A única regra deste reino... é que você nunca mais sairá dele” – ainda ecoava nos ouvidos de Isabella, um juramento que era ao mesmo tempo a sua coleira e a sua coroa. Eles não se separaram para ir para a empresa. Desceram juntos no elevador privativo, um silêncio confortável entre eles, o tipo de silêncio que só existe entre duas pessoas que já viram a alma uma da outra. Ele, no seu terno cinza-carvão, uma armadura de poder impecável. Ela, num vestido preto de corte afiado, que abraçava o seu corpo de violão com uma elegância letal. Não eram chefe e funcionária. Eram soberanos a caminho da sua corte. Quando o Aston Martin de Pedro parou em frente à entrada principal da Montenegro Corp., ele não esperou que o motorista abrisse a porta dela. Ele mesmo o fez. Saiu, contornou o carro e abriu a porta para

A voz de Pedro era um rosnado baixo, uma promessa de devassidão no ambiente estéril da sala de conferências. "Acho que uma performance tão... pessoal... exige uma avaliação de performance. Imediatamente." O corpo de Isabella incendiou-se. O desejo, agudo e instantâneo, percorreu-a como um choque elétrico. Cada parte dela queria ceder, queria ser puxada para o fogo dele, queria a celebração selvagem da vitória que ele lhe oferecia. O ar entre eles era denso, pesado com o cheiro dele e com a memória do que tinham feito juntos. Ele se inclinou, a sua boca a centímetros da dela, pronto para selar a sua reivindicação. Mas foi então que a estratega, a rainha que ele mesmo coroara, despertou. Ela não o empurrou. Não recuou. Em vez disso, ela inclinou a cabeça ligeiramente para o lado, um movimento sutil, e o seu olhar desviou-se dos lábios dele para as paredes de vidro que os cercavam. — Uma avaliação de performance... aqui? — ela sussurrou, a sua voz um contraponto de calma gelada ao fo

Dentro do cubículo de veludo, o mundo exterior desapareceu. Havia apenas Isabella, o espelho e a mulher que ela estava a tornar-se. O sutiã de seda preta era uma obra de arte, a renda delicada a contrastar com a ousadia do seu design. Com as mãos a tremerem um pouco, não de medo, mas de uma excitação nervosa, ela o vestiu. E então, olhou.A mulher no espelho encarou-a de volta. Não era a assistente sobrecarregada, nem a estratega de semblante sério. Era uma mulher cuja pele parecia brilhar contra a escuridão da seda, cujas curvas, antes escondidas sob blazers práticos, eram agora celebradas. O seu corpo, que ela sempre vira como uma ferramenta funcional, era subitamente... uma arma. Uma obra de arte.Uma risada borbulhou do seu peito, um som genuíno e surpreso. Ela cobriu a boca, abafando o som.— Oh, Deus... — sussurrou ela para o seu reflexo, os seus olhos a brilhar com humor e um poder recém-descoberto. — Que mulherão que eu fiquei.O pensamento era tão absurdo, tão distante da sua

Enquanto Pedro travava uma guerra silenciosa consigo mesmo, Isabella chegava ao seu novo reino. O táxi a deixou em frente ao arranha-céus de vidro, e cada passo que dava para dentro era um passo para uma realidade diferente. Ela desembrulhou as suas compras com uma espécie de reverência silenciosa. O queijo artesanal, as frutas frescas, as velas perfumadas – eram pequenos atos de normalidade, de vida, a serem plantados naquele palácio estéril e belo. Eram a sua bandeira a ser fincada num território que ele lhe dera, mas que ela agora reivindicava. Por último, com o coração a bater um pouco mais forte, ela desembrulhou a caixa da loja de antiguidades. O tabuleiro de xadrez de mármore era ainda mais bonito sob a luz suave da penthouse. Frio, pesado, antigo. Ela passou os dedos pelas peças de metal, sentindo o peso do rei de ferro escuro e a elegância da rainha de aço polido. Com uma precisão deliberada, ela não o colocou num canto, como uma mera decoração. Colocou-o no centro da vasta