ISABELLA A turbulência lá fora não era nada comparada à que estava a acontecer dentro de mim. Estávamos a voar há três horas em direção a Londres. O jato particular da Montenegro Corp cortava o céu noturno, um casulo de luxo e silêncio a 40 mil pés. Olhei para Pedro. Ele estava sentado na poltrona de couro bege à minha frente, com o laptop aberto, um copo de uísque intocado ao lado e uma expressão de concentração absoluta. A luz da leitura iluminava os traços duros do rosto dele: a mandíbula travada, a sobrancelha franzida, os lábios apertados numa linha severa. Ele estava no "Modo Tubarão". Frio. Calculista. Intocável. E, meu Deus, aquilo irritava-me tanto quanto me excitava. Desde a manhã do "café e ações", a nossa rotina tinha sido uma maratona de trabalho. Ele queria deixar tudo limpo antes do casamento. Eu entendia a lógica. Mas o meu corpo, agora totalmente recuperado e cheio de energia acumulada, tinha outras prioridades. Estiquei as pernas, cruzando-as devagar. O som da

ISABELLA O corredor do The Connaught parecia interminável. Os meus saltos afundavam no carpete espesso, abafando o som dos meus passos, mas o barulho do meu coração ecoava nos meus ouvidos. Cheguei à porta da Suíte 302. Parei por um segundo. Ajeitei o cabelo. Respirei fundo, tentando acalmar a pulsação que disparara desde que vi aquela foto da gravata dele jogada sobre a mesa. Passei o cartão magnético. A luz verde piscou. Abri a porta. A suíte estava na penumbra. As cortinas pesadas de veludo tinham sido fechadas, bloqueando a tarde chuvosa de Londres. A única iluminação vinha de alguns abajures estrategicamente acesos e da lareira elétrica que crepitava suavemente no canto. O ar estava quente. E cheirava a ele. Aquele cheiro inconfundível de sândalo, café e homem. — Você demorou. A voz veio da poltrona de couro perto da janela. Fechei a porta atrás de mim, trancando-a com um clique audível. Pedro estava sentado lá. E a visão dele fez a minha boca secar. Ele tinha cumprid

PEDRO O jato tocou o solo de São Paulo às três da manhã. A cidade estava coberta por uma neblina baixa, transformando os arranha-céus em fantasmas de concreto. Isabella dormia no meu ombro, exausta pela viagem e pela intensidade das nossas últimas horas em Londres. O motorista abriu a porta do carro na pista. — Para a Fazenda Boa Vista, Sr. Montenegro? A Dona Helena deixou instruções para... — Não — cortei, falando baixo para não acordá-la. — Para o Hangar 4. No Complexo Industrial da Zona Sul. O motorista arregalou os olhos minimamente — o Hangar 4 era a área mais restrita da Montenegro Corp —, mas assentiu. Quando o carro começou a andar, Isabella mexeu-se. — Já chegamos? — murmurou ela, a voz rouca de sono. — Tenho de me preparar psicologicamente para escolher toalhas de mesa? — Não vamos para casa, Bella. Ela abriu os olhos, piscando para focar. — Pedro, são três da manhã. Se isso for outra reunião de emergência... — É uma emergência. Mas do tipo que você gosta. ...

PEDRO O silêncio na sala de reuniões do 12º andar era gelado, cirúrgico. Na cabeceira da mesa de mármore — o mesmo mármore onde fechei negócios de bilhões —, eu e Isabella estávamos sentados lado a lado. Diante de nós, o Dr. Mendes, o novo chefe do departamento jurídico, ajustava os óculos com um nervosismo visível. Ao lado dele, dois advogados juniores pareciam tentar fundir-se com as cadeiras de couro para desaparecerem. O tema era o contrato pré-nupcial. — Sr. Montenegro, Sra. Clark... — Mendes pigarreou, abrindo uma pasta preta. — O Conselho Consultivo solicitou esta reunião com urgência máxima. Dada a magnitude do patrimônio envolvido, e especialmente após a... inusitada transferência da patente do Sistema Isabella para uma pessoa física ontem à noite, os acionistas exigem cautela. Não respondi. Apenas girei a minha caneta Montblanc entre os dedos, encarando-o. O silêncio era a minha arma favorita nessas horas. Isabella, por outro lado, nem piscou. Ela folheava a minuta do

ISABELLA — Se esta garrafa custa mais do que o meu carro, eu juro que vou beber até à última gota e lamber o vidro depois. Ri alto, quase engasgando com o champanhe Dom Pérignon Rosé. Carol, a minha antiga colega de apartamento e a pessoa que me viu chorar por não ter dinheiro para pagar a conta de luz, estava a segurar a taça de cristal como se fosse o Santo Graal. — Beba, Carol — incentivei, enchendo a taça dela novamente. — Hoje a conta é da "General Helena". E acredite em mim, o orçamento dela para "Despedida da Solteirice" é maior do que o PIB de um pequeno país. Estávamos no The Vault, o clube mais exclusivo dos Jardins. Mas não estávamos na pista comum. A minha mãe tinha alugado o mezanino inteiro. Havia sofás de veludo vermelho, uma vista panorâmica para a pista de dança lá em baixo e garçons sem camisa servindo bandejas de shots. Ao meu redor, as minhas amigas da faculdade, as meninas do antigo escritório e a Carol estavam a viver o sonho. E eu? Eu estava leve. Pela prim