PEDRO O sol do final da tarde banhava a Fazenda Boa Vista com uma luz dourada, quase líquida. Eu estava de pé debaixo da Figueira centenária. Ao meu redor, duzentas pessoas — a elite empresarial do país, amigos, familiares — ocupavam as cadeiras brancas, murmurando em expectativa. O quarteto de cordas tocava uma melodia suave, mas eu mal ouvia e eu não queria tudo isso de pessoas aqui. O meu coração batia contra as costelas num ritmo que nenhum monitor cardíaco aprovaria. — Respire, cara — sussurrou Marcus ao meu lado. Ele estava impecável como meu padrinho, mas vi a mão dele tremer levemente ao ajeitar a lapela. — Você está com aquela cara de quem vai demitir o Conselho inteiro. Soltei o ar devagar, sem tirar os olhos do caminho de pétalas brancas que levava até à casa. — Eu não estou nervoso, Marcus. — Não? Então por que você checou o relógio quatro vezes no último minuto? — Porque eu esperei a vida inteira por estes próximos cinco minutos. E eu não quero esperar nem mais u

PEDRO A porta do quarto fechou-se, isolando o mundo lá fora. O som da festa era apenas uma memória distante, abafada pelas paredes grossas da nossa casa na fazenda. Coloquei Isabella no chão. Ela estava descalça, segurando os sapatos numa mão e o meu paletó na outra. O coque tinha-se soltado parcialmente na viagem de carrinho de golfe, deixando fios rebeldes a caírem sobre o rosto dela. Ela nunca esteve tão linda. — Finalmente — suspirou ela, soltando os sapatos no tapete e esticando os braços. — Achei que nunca mais íamos sair daquela tenda. — Eu disse que tínhamos trinta minutos. — Caminhei até ela, tirando a gravata e jogando-a numa poltrona qualquer. — Eu cumpro os meus prazos. Isabella sorriu, caminhando até mim. Ela parou a centímetros do meu corpo, olhando para cima. O verde dos olhos dela estava escuro, dilatado. — E agora, Sr. Montenegro? Qual é o próximo item da agenda? — Agora... — Segurei o rosto dela com as duas mãos, sentindo a pele macia sob os meus polegares.

ISABELLA Eu achava que conhecia o luxo. Eu vivia numa cobertura em São Paulo, viajava de jato particular e usava sapatos que custavam o preço de um carro popular. Mas nada, absolutamente nada, me preparou para aquilo. O hidroavião desceu suavemente, rasgando o céu. Lá em baixo, o oceano Índico não era apenas azul. Era uma paleta impossível de turquesa, safira e cristal. Pequenas ilhas de areia branca pontilhavam a água como pérolas jogadas num tapete de seda. — Pedro... — Encostei a testa na janelinha, hipnotizada. — Isso é real? Parece Photoshop. Pedro, sentado à minha frente num assento de couro creme, sorriu. Ele não olhava para a paisagem; olhava para mim. — É real, Bella. E pelos próximos quinze dias, é o nosso quintal. O avião pousou na água com um splash suave, deslizando até um píer de madeira isolado no meio do mar. Não havia saguão de hotel. Não havia recepção barulhenta. Havia apenas um barco de madeira teca à nossa espera e um funcionário vestido de linho branco q

PEDRO O tablet foi jogado em algum lugar do tapete felpudo. Voltei para a cama com uma missão. Isabella estava deitada, enrolada no lençol branco como um charuto de linho egípcio, rindo da própria audácia de ter pedido fast food no paraíso. O cabelo dela estava úmido, espalhado pelo travesseiro, e o rosto estava corado, sem maquiagem, iluminado apenas pela luz azulada da piscina e da lua lá fora. Ela era a mulher mais linda que eu já tinha visto. E ela tinha acabado de questionar a minha resistência física. Subi na cama, engatinhando até ela. — Vinte e nove minutos — anunciei, pairando sobre o corpo dela, apoiando o meu peso nos antebraços para não esmagá-la (ainda). Isabella mordeu o lábio, os olhos verdes brilhando com desafio. — Você é muito otimista, Sr. Montenegro. O serviço de quarto disse que em média demora trinta. Pode chegar em vinte. — Então é melhor eu ser eficiente. — Segurei a ponta do lençol que a cobria. — E você sabe que eficiência é o meu sobrenome. Puxei o

ISABELLAVoltar para São Paulo depois de quinze dias nas Maldivas era como pular de uma piscina termal direto para um tanque de nitrogênio líquido.A sala de reuniões do 12º andar da Montenegro Corp estava exatamente como a deixamos: o mármore frio, o ar-condicionado na temperatura glacial de sempre e o silêncio tenso que precedia grandes decisões.Mas algo estava diferente. Nós estávamos diferentes.Eu estava sentada à direita de Pedro. A aliança de ouro pesado no meu dedo esquerdo brilhava sob a luz fluorescente, e toda a vez que eu me mexia, sentia o olhar dele pesar sobre mim, quente e protetor. Éramos a manchete da Forbes daquela semana: “A Fusão Definitiva: Como o Casamento de Pedro Montenegro e Isabella Clark Cria um Império Blindado”.Na nossa frente, três diretores da divisão asiática suavam nos seus ternos de grife, tentando explicar um déficit nas projeções do trimestre.— Se otimizarmos a rota de Cingapura, reduzimos o custo em três por cento — argumentava o diretor de log