ISABELLA

O corredor do The Connaught parecia interminável. Os meus saltos afundavam no carpete espesso, abafando o som dos meus passos, mas o barulho do meu coração ecoava nos meus ouvidos.

Cheguei à porta da Suíte 302.

Parei por um segundo. Ajeitei o cabelo. Respirei fundo, tentando acalmar a pulsação que disparara desde que vi aquela foto da gravata dele jogada sobre a mesa.

Passei o cartão magnético. A luz verde piscou.

Abri a porta.

A suíte estava na penumbra. As cortinas pesadas de veludo tinham sido fechadas, bloqueando a tarde chuvosa de Londres. A única iluminação vinha de alguns abajures estrategicamente acesos e da lareira elétrica que crepitava suavemente no canto.

O ar estava quente. E cheirava a ele. Aquele cheiro inconfundível de sândalo, café e homem.

— Você demorou.

A voz veio da poltrona de couro perto da janela.

Fechei a porta atrás de mim, trancando-a com um clique audível.

Pedro estava sentado lá. E a visão dele fez a minha boca secar.

Ele tinha cumprid