PEDRO A viagem de volta foi um borrão. Não me lembro de entrar no jato. Não me lembro da decolagem. Lembro-me apenas de ficar a olhar para as minhas mãos durante todo o voo. Os nós dos dedos da mão direita estavam inchados, roxos, a pele rasgada em alguns pontos. O sangue de Arthur Sampaio Filho já tinha sido limpo, mas a sensação do osso dele a ceder sob o meu punho ainda vibrava nos meus nervos. Não senti remorso. Senti apenas cansaço. Um peso antigo, de séculos, que parecia ter saído das minhas costas. O jato aterrou em Congonhas de madrugada. São Paulo estava fria, coberta por uma garoa fina que parecia chorar pela cidade. Marcus esperava-me na pista com o carro. Ele abriu a porta para mim, os olhos treinados a varrerem o meu corpo à procura de ferimentos. O olhar dele parou nas minhas mãos. Ele assentiu, um movimento quase imperceptível. Ele sabia. — Para o hospital — ordenei, a voz rouca. O hospital estava silencioso. O turno da noite é um mundo à parte, feito de passos

PEDRO Acordei com o sol a bater no meu rosto. Por uma fração de segundo, o pânico travou os meus músculos. Onde eu estava? O bip do monitor tinha sumido? Abri os olhos num solavanco, sentando-me na cama. O quarto da penthouse estava banhado pela luz da manhã. O monitor cardíaco ainda estava lá, mas o som tinha sido diminuído para um volume quase imperceptível. E ao meu lado... Isabella dormia. O peito dela subia e descia num ritmo lento e constante. O cabelo escuro espalhado pelo travesseiro branco. Ela parecia em paz, apesar da faixa na cabeça e do gesso no braço. Soltei o ar que nem sabia que estava a prender. Deixei o corpo cair de volta no colchão, virando-me de lado para observá-la. As minhas mãos doíam. Olhei para os nós dos dedos da mão direita: inchados, roxos, feios. A lembrança do rosto de Arthur Sampaio Filho esmagado sob o meu punho veio à tona. Fechei a mão, sentindo a dor. Era real. Ele não ia voltar. Isabella remexeu-se. Uma careta de dor cruzou o rosto dela, p

ISABELLA Acordar era sempre a parte mais difícil. Nos sonhos, eu ainda estava inteira. Nos sonhos, eu corria. Eu discutia com o Conselho. Eu ria alto. Nos sonhos, o meu corpo era meu. Mas então eu abria os olhos e a gravidade caía sobre mim como uma âncora de chumbo. A dor era a primeira visita. Uma pontada aguda nas costelas a cada respiração. O latejar surdo na minha cabeça, onde o crânio tinha encontrado o vidro. A dormência no braço esquerdo, pesado dentro do gesso. Respirei fundo, contando até três para a náusea passar. O teto do nosso quarto. Eu conhecia cada detalhe daquele gesso agora. Sabia como a luz da manhã criava sombras nos cantos. Virei o pescoço devagar. O movimento era rígido, limitado pela tensão muscular, mas eu precisava vê-lo. Pedro. Ele estava a dormir ao meu lado, por cima do edredom, vestido apenas com uma boxer preta. O meu coração, monitorizado por máquinas silenciosas, apertou-se. Não de dor, mas de um amor tão violento que quase me assustava. Ele

ISABELLA Um mês depois... Um mês pode passar num piscar de olhos quando se está feliz, ou pode arrastar-se como uma sentença de prisão perpétua quando cada respiração dói. O meu último mês foi uma mistura de analgésicos fortes, suor frio e a teimosia inabalável de Pedro. As pessoas lá fora — os acionistas, os jornais, os abutres — achavam que o silêncio da Montenegro Corp era sinal de fraqueza. Eles não sabiam o que acontecia dentro daquela cobertura. Eles não viram Pedro acordar de duas em duas horas para me dar os remédios. Eles não viram as sessões de fisioterapia onde eu chorava de dor ao tentar levantar o braço, e ele segurava a minha mão, dizendo que eu era uma guerreira. Eles não viram a primeira vez que consegui caminhar até à varanda sozinha, apoiada nele, vendo o sol nascer sobre a cidade que tentou me matar. Eu estava recuperada? Não. As minhas costelas ainda protestavam se eu me virasse rápido demais. O meu braço esquerdo, agora livre do gesso, ainda estava fraco e r

ISABELLA Acordei com o silêncio. Ou melhor, com a falta de um som específico. A respiração rítmica de Pedro, que me tinha embalado horas antes, tinha mudado. Abri os olhos na escuridão do quarto. O relógio digital na mesa de cabeceira marcava 03:42. O meu corpo estava pesado, relaxado pela primeira vez em semanas, uma lembrança física do que tínhamos feito. A dor nas costelas era apenas um sussurro distante. Mas algo estava errado. Virei a cabeça. Pedro estava agitado. O corpo dele, geralmente imóvel durante o sono, estava tenso como uma corda de violino prestes a arrebentar. Ele suava. Mesmo no ar condicionado frio, a pele dele brilhava. — Não... — ele murmurou, a voz strangulada, presa na garganta. — Não... solta ela... O meu coração disparou. Ele estava tendo um pesadelo. Tentei sentar, ignorando a fisgada no abdômen. — Pedro? — chamei baixinho, colocando a mão no ombro dele. O toque foi como um gatilho. Pedro reagiu com uma violência instintiva. Num milissegundo, ele s