Por primera vez en semanas, Clara caminaba por los pasillos del bufete sin sentir las miradas punzantes de sus compañeros. Nadie cuchicheaba a sus espaldas, nadie lanzaba insinuaciones disfrazadas de cortesía. El ambiente, aunque seguía cargado por la presión de los proyectos, se sentía distinto. Más neutro, más respirable. Suspiró aliviada. El comunicado de Alejandro había sido claro, casi quirúrgico: él mismo se había presentado ante los medios, confirmando que su relación con la arquitecta Jiménez era estrictamente profesional, pidiendo disculpas públicas a Clara y a su esposo por cualquier inconveniente ocasionado por la exposición mediática, y anunciando que al congreso lo acompañaría Raúl Zambrano, el jefe de arquitectos. Las palabras habían caído como bálsamo. La prensa, siempre hambrienta de escándalo, perdió interés en la historia al no tener carne que desgarrar. Los compañeros del bufete, que habían comenzado a inquietarse por los rumores, ahora recuperaban la normalidad

El murmullo se extendió como una corriente invisible. Cada rincón del bufete parecía cargado de tensión desde que la noticia apareció en los portales digitales: Facundo Ramírez había salido en libertad condicional hacía un mes, bajo fianza millonaria y “buena conducta”. Los arquitectos y diseñadores se reunían en pequeños grupos, intercambiando comentarios en voz baja, como si temieran que el nombre en sí invocara su sombra. Los ingenieros no eran distintos: algunos tecleaban nerviosos en sus computadoras, otros miraban la pantalla del teléfono con rostros tensos. Clara caminaba por los pasillos intentando sostener la calma, aunque por dentro sentía que cada mirada escondía la memoria de su pasado. Su piel se erizaba con cada susurro, pero se obligaba a caminar con la frente en alto, sabía que no estaba siendo juzgada pero le incomodaba en gran manera está situación, ahora que todo se había calmado y está claro todo lo de Alejandro. En medio de ese ambiente enrarecido, Valeria apa

Después del enfrentamiento y la suspensión, Clara no volvió a casa. Con el rostro aún ardiendo por la rabia y el corazón hecho pedazos, tomó un taxi y se registró en un hotel discreto en las afueras de la ciudad. Encendió el celular varias veces, solo para ver el nombre de Mateo parpadear en la pantalla. Decenas de llamadas perdidas, mensajes de voz, notificaciones que no quiso escuchar. Lo apagó y se dejó caer en la cama con los ojos abiertos, sin lágrimas, demasiado cansada para llorar. "Al menos aquí puedo dormir sin verlo, sin escucharlo, sin que me mienta otra vez", pensó antes de cerrar los ojos. A la mañana siguiente, los pasillos del bufete parecían distintos. No había risas ligeras ni charlas improvisadas sobre proyectos. Había murmullos. Susurros contenidos que se cortaban en seco apenas alguien giraba la cabeza. Todos habían sido testigos, de una u otra forma, del estallido de Clara el día anterior. Sus gritos, las bofetadas a Valeria, la confrontación con Mateo. Una es

El amanecer se filtraba tímido a través de las cortinas del hotel, trazando líneas doradas sobre las paredes color crema. Clara abrió los ojos lentamente, como si cada pestañeo pesara toneladas. Por un instante no recordó dónde estaba, pero la frialdad de las sábanas limpias y el silencio inusual le devolvieron la memoria: no estaba en casa, no junto a Mateo. Había dormido allí, sola, después del estallido que lo cambió todo. Se incorporó despacio, con la mente aturdida. En la mesa de noche, el teléfono vibraba, insistente. Decenas de llamadas perdidas, mensajes acumulados, notificaciones sin leer. El nombre de Mateo aparecía una y otra vez en la pantalla, parpadeando como un recordatorio cruel. Clara alargó la mano, lo tomó, y por un momento pensó en contestar. No lo hizo. Lo apagó con un gesto seco y lo dejó caer sobre el colchón. —No hoy —susurró, como si necesitara oír su propia voz para convencerse. Se levantó y caminó hasta el espejo. El reflejo que encontró la dejó en s

El motel donde Facundo solía refugiarse estaba en penumbras. La única luz provenía de una lámpara amarillenta en la esquina, iluminando apenas la mesa cubierta de recortes, fotografías y notas con el nombre de Clara escrito una y otra vez. El humo del cigarrillo flotaba en el aire, denso, como un presagio. El teléfono vibró sobre la mesa. Facundo lo tomó con calma, como quien ya sabe lo que vendrá. Había conseguido el número de Valeria a través de su informante, y ahora era momento de dar el primer paso. Marcó. La línea sonó tres veces antes de que una voz femenina, fría y distante, respondiera: —¿Quién habla? —Alguien que sabe exactamente lo que quieres —contestó Facundo, con un tono pausado, casi seductor. Del otro lado hubo un silencio cargado de tensión. —No tengo tiempo para juegos. ¿Quién es? Facundo sonrió para sí mismo. —Mi nombre es Facundo Ramírez. Tal vez me hayas escuchado en los pasillos del bufete. La respiración de Valeria se cortó por un instante.