Al día siguiente amaneció distinto en el bufete. Aún flotaba en el aire el eco de la victoria en la licitación, pero nadie esperaba lo que Raúl y Ernesto estaban por anunciar. Convocaron a todos a la sala principal, donde los planos y maquetas habían sido desplazados para dejar espacio a una larga mesa donde sólo quedaron ecos de que habían celebrado Raúl tomó la palabra con una sonrisa apenas contenida. —Compañeros, lo que conseguimos no es solo el triunfo de un bufete. Es la victoria de un equipo que se sostuvo en pie aun cuando todo parecía perdido. Y como muestra de gratitud… cada uno de ustedes recibirá un bono especial. Un murmullo de sorpresa recorrió la sala, seguido de un aplauso tímido que pronto se convirtió en un rugido. Ernesto levantó la mano para calmar los ánimos y añadió: —Y no solo eso: tendrán tres días libres con goce de salario. Los han ganado. La noticia cayó como un rayo de alegría. Algunos no lo podían creer; otros se abrazaban con lágrimas en los ojo

La mañana había comenzado tranquila. Clara, aún en bata de casa, sostenía el teléfono en la mano mientras hablaba con su madre. La noticia de su embarazo todavía vibraba en sus labios como un secreto recién nacido. Su madre, al otro lado de la línea, lloraba de felicidad. —No lo puedo creer, hija… ¡voy a ser abuela! —decía con esa voz temblorosa que mezclaba nostalgia y orgullo. Clara sonreía, nerviosa pero feliz. —Todavía es pronto, mamá. No digas nada, por favor. Mateo y yo queremos llevarlo con calma… El timbre de la puerta interrumpió la conversación. Clara, distraída, apenas prestó atención. —Debo colgar, mamá. Tocan en la puerta. Sin pensar demasiado, caminó hacia el recibidor. Giró la llave y abrió con naturalidad. Lo que vio le arrancó el aire de los pulmones. En el umbral había un hombre de unos sesenta años, de porte imponente, cabello castaño con mechones plateados y ojos color miel que brillaban con una intensidad perturbadora. Lo acompañaban cinco hombres

Clara jamás pensó que aquel día, que había empezado con la rutina de siempre en el bufete, terminaría convertido en una pesadilla. Había acompañado a sus compañeras a la salida, charlando distraída sobre la presión que todos sentían con el proyecto del puerto, y cuando Mateo le avisó que debía salir en el auto con un colega para atender un asunto urgente, no dudó en decirle que ella tomaría un taxi a casa. No quiso darle importancia, aunque por dentro el cansancio de la jornada y el recuerdo de las últimas semanas pesaban sobre sus hombros. Caminaba tranquila hacia la avenida, con la bolsa colgando de su brazo, cuando de pronto, sin aviso, sintió cómo alguien la sujetaba con violencia. Una puerta de auto se abrió de golpe, una mano dura como hierro la jaló hacia adentro, y antes de poder reaccionar ya estaba atrapada en la oscuridad del vehículo. —¡Suéltame! —gritó con toda la fuerza que le permitía la garganta, arañando, pataleando, sintiendo la desesperación subir como un incendio

El motel estaba en las afueras de la ciudad, escondido entre carreteras secundarias y maleza descuidada. Era un lugar donde nadie preguntaba nada, donde el silencio era parte del servicio. Clara lo sabía desde la primera noche: allí nadie vendría a rescatarla por casualidad. El cuarto en el que la tenía era un espacio de paredes amarillentas, descascaradas por la humedad, con una única ventana tapada con tablones que apenas dejaban colar un hilo de luz sucia. El aire olía a encierro, a polvo y a metal oxidado. En la cama, ella yacía atada, las muñecas amoratadas por las sogas, el cuerpo marcado con moretones como testigos de su resistencia. Cada movimiento le dolía. Cada respiro era un esfuerzo. Pero nada le dolía tanto como el miedo constante de que algo dañara al hijo que llevaba en su vientre. La puerta se abrió con un chirrido metálico. El sonido se le incrustó en la piel como un aviso. Facundo entró con una bandeja de comida: pan y un tazón de sopa humeante. Llevaba la camisa m

El aire del cuarto se había vuelto más pesado que nunca. Clara sentía que cada respiro era un esfuerzo, que cada segundo se arrastraba como un peso sobre su espalda. Las muñecas le ardían por las sogas, las piernas entumecidas apenas respondían. Los moretones se habían transformado en manchas violáceas que le recorrían la piel, recordándole cada golpe, cada sacudida. Pero no era el dolor lo que la hacía quebrarse. Era el hambre. Llevaba días rechazando la comida que Facundo le traía, convencida de que en cualquier bocado podría esconderse algo capaz de dañar al hijo que llevaba en su vientre. Y el ayuno se cobraba su precio: el estómago le rugía, la cabeza le daba vueltas, la vista se le nublaba. Esa mañana, cuando Facundo entró, la encontró temblando. Traía en las manos otra bandeja de sopa. —Tienes que comer, Clara —dijo, con un tono que pretendía ser paciente—. Mira cómo estás. ¿Quieres matarte tú misma? Ella cerró los ojos, incapaz de sostenerle la mirada. Apenas movió los