La noche se había convertido en un enemigo. Clara cerró la puerta de su habitación con manos temblorosas, apoyándose contra la madera como si temiera que alguien pudiera derribarla en cualquier momento. El eco de las acusaciones de Mercy resonaba en sus oídos con la misma intensidad que los murmullos de los invitados al baile. Humillación. Vergüenza. Exposición.Se deslizó hasta el suelo, abrazando sus rodillas mientras las lágrimas comenzaban a brotar. El vestido que horas antes había sido motivo de admiración ahora parecía una segunda piel que deseaba arrancarse. Cada pliegue, cada costura, le recordaba que no pertenecía a este mundo, que era una impostora."Debería irme esta misma noche", susurró para sí misma, observando la habitación que durante semanas había sido su refugio. Sus escasas pertenencias podrían empacarse en minutos. Desaparecer sin dejar rastro, como lo había hecho de la casa de los D'Armont. Empezar de nuevo, quizás en otro país, donde nadie pudiera reconocerla.Per

El pasillo este de la mansión Delacroix permanecía en penumbra durante las tardes de otoño. Clara había descubierto este rincón olvidado mientras buscaba un lugar tranquilo para leer, lejos del bullicio que generaban los preparativos para el baile de invierno. Sus pasos resonaban sobre el suelo de mármol mientras sus dedos rozaban el papel tapiz desgastado por el tiempo.Fue entonces cuando lo vio.Un retrato imponente, parcialmente cubierto por una tela de terciopelo que había resbalado, revelando el rostro de una mujer de mirada penetrante. Clara se detuvo, sintiendo un escalofrío recorrer su espalda. Aquellos ojos, de un color similar a los suyos propios, parecían seguirla.Con manos temblorosas, retiró completamente la tela. La pintura, de al menos un siglo de antigüedad, mostraba a una dama aristocrática con un vestido de seda azul noche y un collar de zafiros que Clara reconoció al instante. Era idéntico al que su abuela guardaba en un cofre de plata, una reliquia familiar que se

El amanecer se filtraba por las cortinas de la habitación de Clara cuando abrió los ojos. Había dormido apenas unas horas, atormentada por pesadillas donde su identidad era revelada frente a toda la familia Delacroix. En sus sueños, Adrian la miraba con desprecio mientras la señalaba: "Impostora". Se incorporó en la cama, con la respiración agitada y el cabello pegado a la frente por el sudor.Tres semanas habían pasado desde el baile de invierno, y Clara sentía que las paredes de la mansión Delacroix se estrechaban a su alrededor. La sensación de ser observada la perseguía constantemente, como una sombra que se alargaba con el atardecer.Se levantó y caminó hacia la ventana. El jardín estaba tranquilo, pero ella no podía evitar buscar figuras escondidas entre los arbustos. ¿Acaso se estaba volviendo loca? ¿O realmente alguien la vigilaba?—Estás siendo paranoica, Evelyn —se dijo a sí misma en un susurro, para luego corregirse con amargura—. Clara. Eres Clara ahora.Mientras se vestía,

El relicario descansaba sobre la palma de Clara como un secreto materializado. La luz de la tarde que se filtraba por la ventana arrancaba destellos dorados de su superficie, revelando un intrincado grabado que ella reconoció al instante. Su corazón se detuvo por un segundo mientras sus dedos trazaban las iniciales entrelazadas: E.D.Evelyn D'Armont.Clara cerró los ojos, transportada a un tiempo que parecía pertenecer a otra vida. Recordó el día en que su madre le había mostrado aquel relicario, un regalo de su abuela antes de partir a Francia. "Para que lleves contigo lo más preciado", le había dicho, colocando dentro un pequeño mechón de cabello de su padre.¿Cómo había llegado este objeto a la mansión Delacroix? ¿Y por qué estaba escondido entre las pertenencias de Adrian?Lo había encontrado por casualidad mientras ordenaba la biblioteca. El pequeño objeto dorado había caído de un libro que Adrian había estado leyendo la noche anterior. Clara lo había recogido con la intención de

El bosque guardaba secretos. Clara lo sabía mientras caminaba por el sendero que bordeaba los terrenos de los Delacroix, con Sophia de la mano. La pequeña se había convertido en su sombra, en su confidente silenciosa. Aquella tarde, el cielo amenazaba tormenta, pero la niña había insistido tanto en salir a recoger flores silvestres que Clara no pudo negarse."Solo un momento", había prometido a la señora Winters, quien accedió con la condición de que no se alejaran demasiado.El viento agitaba las copas de los árboles, creando un susurro inquietante. Clara se detuvo de pronto. Entre la espesura, una figura masculina las observaba. No era la primera vez que sentía aquella presencia, aquel escrutinio que la seguía desde hacía días.—Sophia, quédate detrás de mí —susurró, apretando la mano de la niña.La figura dio un paso adelante, lo suficiente para que Clara pudiera distinguir un rostro conocido, aunque marcado por el tiempo y las experiencias. Era Edward. El mismo hombre que había apa