El atardecer caía sobre Madrid cuando Sebastián Blackwood atravesó el vestíbulo del Hotel Majestic con paso decidido. Su figura alta e imponente, enfundada en un traje gris marengo hecho a medida, captaba miradas a su paso. El conserje lo reconoció de inmediato y, con una inclinación respetuosa, le indicó el camino hacia el salón privado donde Danaé Montemayor lo esperaba. Los pasos de Sebastián resonaban contra el mármol pulido del suelo, cada uno marcando un ritmo que parecía llevar el compás de su determinación. Las arañas de cristal que colgaban del techo proyectaban destellos dorados sobre las paredes forradas de seda damasco, pero él apenas registraba la opulencia que lo rodeaba. Su mente estaba centrada en una sola cosa: cerrar definitivamente un capítulo que llevaba demasiado tiempo abierto. Sebastián llevaba en su bolsillo el estuche de terciopelo negro que contenía el reloj de bolsillo que ella le había regalado en su primer aniversario. La esfera estaba destrozada, las agu

La luz del alumbrado público se filtraba por los ventanales del Hotel Majestic, proyectando sombras alargadas sobre el mármol pulido del vestíbulo. Sebastián permanecía inmóvil frente a la puerta de la sala de conferencias, con la mirada perdida en el reloj de bolsillo que sostenía entre sus dedos. Recorrió con delicadeza el grabado en la parte posterior: "Por siempre tuya. —D". El metal frío contrastaba con el calor que emanaba de sus palmas sudorosas. Cada letra del grabado parecía burlarse de él, recordándole la promesa que una vez creyó eterna. Un nudo se formó en su garganta mientras las palabras del médico resonaban en su mente como un eco implacable: "afasia temporal", "recuperación incierta", "paciencia". Pero las que más lo atormentaban eran otras, pronunciadas por labios que una vez besó con devoción: "Inútil desperdicio". Cerró el puño alrededor del reloj, sintiendo que el metal se calentaba contra su piel. La mecánica interna, rota desde el día que lo destrozó contra la

El corazón de Cassandra latía de forma irregular mientras las últimas palabras de Sebastián: "Esposa". La forma en que había pronunciado esa palabra resonaba en su mente como un eco perturbador. ¿Por qué ahora, después de meses de frialdad, mencionaba su vínculo matrimonial con esa intensidad? Pero más doloroso aún era el recuerdo vivido del abrazo que le había dado a Danaé. La forma en que la había envuelto en sus brazos, protector y tierno, como si fuera lo más preciado del mundo. Ese abrazo había sido una puñalada directa a su corazón, un recordatorio cruel de que ella nunca sería más que una sustituta. Su teléfono vibró insistentemente. Eran varios mensajes de Iván, que habían llegado durante todo ese rato: "¿Esta todo bien? Estoy preocupado por cómo te llevó Sebastián." "Cassandra, por favor responde. Necesito saber que estás bien." "No puedo dejar de pensar en lo que pasó. ¿Podemos hablar?" Cassandra suspiró. Desde la gala, Iván había intensificado su comunicación, mostrándo

A la mañana siguiente, Cassandra llegó temprano al laboratorio. Necesitaba sumergirse en el trabajo para olvidar la vergüenza de la noche anterior.Pero Iván ya no se conformaba con mantenerse dentro de los límites de la amistad. Bajo la luz del amanecer en el laboratorio, Cassandra encontró otro gran ramo de tulipanes blancos sobre su escritorio, sus flores favoritas. La nota tenía la escritura fluida de Iván:Espero construir un futuro científico contigo. ¿Hablamos al mediodía? I.U.Desde la noche en que Sebastián la ignoró por completo en la cena, una determinación comenzó a crecer silenciosamente en su interior. Así que cuando Iván le propuso formalmente colaborar en ese proyecto —un programa de edición genética transnacional de tres años, prometiéndole plena autonomía, recursos ilimitados e incluso un laboratorio que llevaría su nombre—, Cassandra no lo rechazó de inmediato.—Sabes lo que esto significa, Cassandra —Iván se inclinó hacia su oído en la gala de premiación, con la ma

La lluvia golpeaba con furia los ventanales del edificio de la compañía de biotecnología farmacéutica, y los surcos que se deslizaban por el cristal se parecían demasiado al nudo en el pecho de Cassandra. Sus ojos estaban fijos en los datos del informe de investigación, pero una y otra vez se desviaban hacia la esquina del escritorio, donde yacía un plan de colaboración con las esquinas arrugadas: el borrador del proyecto genético que ella e Iván habían pulido durante dos meses. Desde aquella humillante cena con Richard Fontaine, tres semanas atrás, los “accidentes” en el trabajo no habían cesado: la Universidad de Barcelona suspendió de pronto la financiación del proyecto conjunto, un nuevo requisito de “preaprobación de la dirección” bloqueaba con precisión todos sus estudios independientes, e incluso la solicitud de reactivos del laboratorio sufría inexplicables retrasos. Cassandra apretaba el bolígrafo hasta que los nudillos se le volvían blancos. Sabía demasiado bien de quién er