Maximiliano DelacroixEl trayecto hacia la prisión de San Gabriel fue una borrosidad de luces de neón y asfalto mojado. Mis manos apretaban el volante con tanta fuerza que los nudillos se me pusieron blancos, pero apenas sentía el tacto del cuero. Mi mente estaba atrapada en un bucle, repitiendo las palabras del director Méndez: “Su deuda está saldada”.Cuando el imponente muro de hormigón y alambre de púas apareció ante mis faros, el lugar parecía una zona de guerra. Había luces azules y rojas girando por todas partes. Patrullas de policía, una ambulancia forense probablemente para llevarse el cuerpo de Rivas y vehículos de prensa que ya empezaban a olfatear la sangre como tiburones.Los guardias de la entrada me reconocieron. No hizo falta enseñar identificación; mi rostro y mi apellido abrían puertas, incluso las de este infierno.—El director lo espera en la enfermería, señor Delacroix —me dijo un oficial joven, visiblemente nervioso.Caminé por los pasillos que ya había visita

Adrián SolerLondres amanecía como casi siempre: gris, lluvioso y con esa elegancia melancólica que te cala hasta los huesos.Estaba de pie frente al ventanal del apartamento donde vivía, con una taza de té Earl Grey humeante en la mano que ni siquiera había probado. Desde el quinto piso, el Támesis parecía una serpiente de acero líquido deslizándose bajo la bruma.Debería estar durmiendo. O repasando el guion para la filmación, que tenía en dos horas. Pero mi mente estaba a nueve mil kilómetros de distancia, en una casa soleada de Los Ángeles, donde Pandora probablemente estaría durmiendo con una mano sobre su vientre abultado.Suspiré, dejando que mi aliento empañara el cristal frío. Deseaba que los dos meses pasaran rápido, para estar con Pandora. Quería terminar de filmar la serie y dejar de ser Adrián Soler, "la estrella en ascenso que sobrevivió al escándalo", y ser simplemente Adrián, el papá de Mía y de los mellizos que venían en camino y el esposo de Pandora.El silencio de l

Maximiliano DelacroixEl sonido de una risa franca y el golpe suave de una botella de cerveza contra la mesa de madera rústica definieron esa noche.Estábamos cenando en la terraza trasera de la mansión, cerca de la zona de la parrilla, bajo un cielo de terciopelo negro salpicado de estrellas que parecían brillar con más fuerza sobre Los Ángeles. La brisa suave movía apenas las hojas de los olivos, mezclando el perfume de las flores nocturnas con el aroma ahumado y delicioso de la carne al carbón que todavía flotaba en el aire.Sostuve mi cerveza artesanal, observando la escena con una satisfacción profunda. Desde mi lugar en la cabecera de la mesa, tenía la vista privilegiada de mi mundo entero. Y por primera vez en mucho tiempo, ese mundo no estaba bajo asedio, sino disfrutando de algo tan simple como una cena con las manos.Habían pasado dos meses. Sesenta días.Parecía poco tiempo en el gran esquema de las cosas, pero para nosotros había sido una eternidad de sanación. Dos meses

Adrián Soler.El nudo de la corbata se me resistía por tercera vez consecutiva.Mis manos, las mismas que habían sostenido premios internacionales y firmado autógrafos sin temblar ante cientos de fans gritando mi nombre, hoy parecían de mantequilla. Solté un bufido de frustración, deshaciendo el lazo de seda azul marino y mirándome en el espejo de cuerpo entero.Lo que el espejo me devolvía no era la imagen del Adrián Soler, el galán de moda. No. El hombre que me miraba tenía unas ojeras leves de no haber dormido por los nervios, una sonrisa nerviosa que aparecía y desaparecía involuntariamente, y una mirada que brillaba con una mezcla de terror y éxtasis absoluto.Estaba en la habitación principal de mi nueva casa, o mejor dicho, nuestra casa.No era una mansión de cristal y acero en las colinas de Malibú como la que tuve con Luciana, diseñada para impresionar a las revistas de arquitectura. No. Esta era una casona de estilo colonial español en Pasadena, con paredes de estuco blanco

Adrián SolerLa noche había caído por completo sobre Pasadena, pero en mi jardín parecía que el sol se negaba a irse. O quizás era solo el brillo de las cientos de guirnaldas de luces cálidas que Max y yo habíamos colgado entre los robles, creando un techo de estrellas artificiales bajo el cual mi nueva vida estaba bailando.Me aflojé el nudo de la corbata, ese mismo nudo que Max me había ayudado a hacer horas atrás, y tomé un sorbo de champaña, observando la escena desde la orilla de la pista de baile improvisada.Sonaba un clásico de Frank Sinatra, "The Way You Look Tonight".En el centro de la pista, Mía era la reina absoluta. Había abandonado sus zapatos de charol hacía rato y ahora saltaba descalza sobre el césped, girando con los brazos abiertos, mientras Max, con una paciencia infinita y una sonrisa de oreja a oreja, intentaba seguirle el ritmo. Amy se unió a ellos, riendo, y ver a mi hija bailando con sus otros dos padres me llenó de una profunda emoción y fue una imagen que