El día previo a la boda se disolvió en una bruma de formalidades asfixiantes. La mansión Davenport, engalanada con seda blanca y arreglos florales que olían a gardenias y dinero antiguo, se sentía menos como un hogar y más como un escenario operístico preparado para el acto final.La Cena de Ensayo se celebró en el comedor principal. No fue un evento íntimo. Thomas había convocado a sus socios más cercanos, a los "capos" de la industria y a los políticos que tenía en el bolsillo. Quería testigos. Quería que la élite de la ciudad viera cómo cerraba el trato más importante de su vida personal.Chloe estaba sentada a su derecha, vestida con un diseño de cóctel color marfil que dejaba su espalda al descubierto. Sentía el aire acondicionado de la sala lamer su piel, un frío que no lograba apaciguar el calor febril de sus nervios.Comió sin saborear. Sonrió sin sentir. Cada vez que alguien levantaba una copa para brindar por la "feliz pareja", Chloe sentía que estaban brindando por su ejecu

El descenso por la gran escalera principal fue una alucinación.La música de un cuarteto de cuerdas flotaba en el aire, una melodía clásica y dulce que se enredaba en los arreglos florales y subía hacia el techo abovedado. Abajo, en el gran vestíbulo que conducía al jardín de invierno, una marea de rostros se giró hacia ella. Cientos de ojos. Socios, políticos, celebridades locales. Todos testigos de la coronación de la nueva reina del imperio Davenport.Chloe descendió escalón por escalón, su mano aferrada a la barandilla de mármol con tanta fuerza que sus nudillos brillaban blancos bajo la luz de las arañas. El vestido pesaba una tonelada, arrastrándose detrás de ella con un susurro de seda que sonaba como una advertencia constante.Corre, corre, corre.El jefe de seguridad caminaba dos pasos detrás de ella, una sombra silenciosa y armada.Al llegar al rellano, la vista se aclaró. Vio el pasillo que llevaba al altar improvisado en el jardín. Vio las filas de sillas doradas. Y al fin

El pañuelo blanco en la mano de Thomas brillaba con una inocencia engañosa bajo la luz tenue del despacho. Pero el olor que emanaba —un dulzor químico, acre y penetrante— llenó el espacio entre ellos, borrando el aroma de las rosas y el perfume caro. Era el olor del olvido.Chloe dejó de respirar por instinto. Su espalda estaba pegada al cristal frío del ventanal, atrapada entre la tormenta que rugía fuera y el huracán silencioso que tenía delante.—No te acerques —advirtió ella. Su voz era un gruñido bajo, animal. La sofisticada prometida había desaparecido, solo quedaba la superviviente acorralada.Thomas se detuvo a un metro de distancia, la paciencia de un santo, o de un sociópata, pintada en su rostro.—No lo hagas difícil, Matilde. —Pronunció su nombre de nuevo, saboreando las sílabas como si fueran un vino añejo que había estado guardando para una ocasión especial—. La histeria no te sienta bien. Arruina el maquillaje.—¡Estás loco! —gritó ella.Con un movimiento desesperado, s

El despertar no fue lento ni apacible. Fue una caída abrupta en la realidad, un choque violento contra la conciencia.Lo primero que sintió Chloe fue el dolor punzante en las sienes, un martilleo rítmico que parecía sincronizado con el latido de su propio corazón. Lo segundo fue el sabor metálico y dulzón en la parte posterior de su garganta, el residuo químico del pañuelo de Thomas.Abrió los ojos, esperando la luz gris de la tormenta en su suite.En su lugar, encontró una penumbra dorada y artificial.No estaba en su habitación. No había ventanales, ni vistas al jardín, ni el sonido de la lluvia. El aire estaba estancado, reciclado, con un leve olor a cera de velas y encierro.Intentó incorporarse, pero su cuerpo no respondió.Sus muñecas estaban sujetas a los postes de la cabecera de una cama antigua de hierro forjado. No eran cuerdas ásperas, ni esposas de metal. Eran pañuelos de seda, suaves y fuertes, atados con nudos expertos que no cedían ni un milímetro. Sus tobillos sufrían

El tiempo se había disuelto en la habitación oscura. No había relojes, ni ventanas, ni el sonido del mundo exterior para marcar el paso de las horas. Para Matilde, la existencia se había reducido al dolor sordo en sus hombros y al roce de la seda contra sus muñecas, que ahora se sentía como alambre de espino.Estaba sedienta. Su garganta era un desierto de papel de lija. El vestido de novia, esa obra maestra de la alta costura, era ahora un trapo sucio y arrugado que olía a sudor frío y a desesperación.La puerta se abrió. Una franja de luz del pasillo cortó la penumbra, y Thomas entró.Traía una bandeja de plata con agua, fruta y unas tostadas. El olor a comida caliente provocó una náusea violenta en el estómago vacío de Chloe.Thomas cerró la puerta y dejó la bandeja sobre la mesita de noche. Se movía con una frescura insultante, recién duchado, oliendo a jabón caro y a victoria.—Debes tener hambre —dijo, sentándose en el borde de la cama. Su peso hizo que el colchón se hundiera, i