Mientras Thomas Davenport se perdía en la contemplación de su víctima rota, acariciando el cabello de Chloe con la devoción enfermiza de un coleccionista que limpia el polvo de una estatua, el verdadero peligro se movía tres pisos más abajo.Brendan emergió de las sombras de la bodega antigua como un espectro nacido del barro.Estaba cubierto de tierra y grasa, empapado por el agua estancada de los túneles de drenaje que no se habían usado en décadas. Sus manos sangraban de nuevo, los nudillos en carne viva por haber forzado la vieja puerta de hierro oxidado que conectaba los cimientos con la casa principal. Pero no sentía dolor. La adrenalina había anestesiado su cuerpo, convirtiéndolo en una máquina con un solo propósito.Subió las escaleras de servicio en silencio, descalzo para no hacer ruido con las suelas mojadas sobre la madera.La mansión estaba en una calma sepulcral. La mayoría de los guardias patrullaban el perímetro exterior, convencidos de que la amenaza estaba fuera, gri

La carretera era una cinta de asfalto negro devorada por los faros del coche y la lluvia torrencial. El mundo exterior era un borrón de velocidad y oscuridad, pero dentro del vehículo, el aire estaba cargado de una estática mortal.Brendan conducía con la desesperación de un hombre que sabe que la muerte le pisa los talones. El motor rugía, forzado al límite, mientras tomaba las curvas de la carretera secundaria derrapando sobre el barro. El viento aullaba a través de la luneta trasera destrozada, trayendo consigo el frío y el ruido de la tormenta.—No estamos a salvo —dijo él, mirando compulsivamente por el espejo retrovisor destrozado—. Él no nos dejará ir. Nunca.Matilde estaba encogida en el asiento del copiloto, con la computadora portátil abierta sobre sus rodillas. La pantalla iluminaba su rostro sucio y pálido con un resplandor azul espectral.—Lo sé —dijo ella. Sus dedos volaban sobre el teclado, ignorando el temblor de sus manos—. Por eso tenemos que matarlo ahora. Antes de

(Cuatro meses después)El viento del Atlántico soplaba con una fuerza constante, cargado de sal y de una humedad fría que se adhería a la piel, pero que no calaba los huesos como la lluvia de la ciudad. Aquí, el agua limpiaba.Matilde estaba sentada en el porche de madera envejecida de la casa que habían alquilado en la costa norte. Tenía una taza de té de hierbas humeante entre las manos, y sus ojos verdes, antes siempre vigilantes, escaneaban la línea del horizonte donde el cielo grisáceo se fundía con el mar revuelto.Ya no había rastro de Chloe Bennett.El cabello rubio platino, esa armadura brillante y perfecta que había llevado como un yelmo de guerra, había desaparecido. Ahora lucía su castaño natural, con mechones más claros quemados por el sol de la costa, recogido en un moño desordenado sujeto con un lápiz de madera. No llevaba maquillaje. Su piel, pálida y limpia, mostraba algunas de las pecas que había ocultado.No llevaba seda, ni diamantes, ni esos tacones de aguja que c