A veces, para empezar de nuevo, basta con una puerta vieja, un escritorio vacío y el valor de atreverse.La conversación en la cocinaLa mañana caía tranquila sobre el departamento del barrio Trastevere. El aroma del café recién hecho llenaba la cocina, y la luz se filtraba por la ventana, bañando de dorado las plantas que Ángela cuidaba con tanto esmero. Valentina jugueteaba con la taza entre sus manos, buscando el momento exacto para decir lo que llevaba días madurando en silencio.-- Tía, he estado pensando… quiero abrir mi propia agencia de periodismo -- soltó, con voz firme, pero con un brillo de incertidumbre en los ojos.Ángela levantó la vista de la sartén donde terminaba de freír unos huevos. Sus cejas se arquearon con sorpresa.-- ¿Tu propia agencia? ¿Tú sola? -- preguntó, apagando el fuego y girándose hacia su sobrina.-- Sí. No quiero depender de ningún periódico, ni de editores que me digan qué puedo publicar y qué no. Quiero hacerlo a mi manera, aunque empiece con poco.

El verdadero peligro no siempre está en el enemigo que amenaza con un arma, sino en aquel que ofrece su mano.La visita inesperadaLa mañana era tranquila en la pequeña oficina de Valentina. El sol se filtraba por la ventana polvorienta, iluminando el escritorio abarrotado de recortes de periódicos y tazas de café vacías. Ella escribía en su libreta, perdida en ideas, cuando escuchó pasos firmes en el pasillo.Frunció el ceño. Casi nadie visitaba aquel edificio a esas horas, y mucho menos su agencia. Se levantó con cautela y, al abrir la puerta, el aire le abandonó los pulmones.Luca Moretti estaba allí.Apoyado con elegancia contra el marco de la puerta, vestido con un traje oscuro que parecía fuera de lugar en un edificio tan modesto, la observaba con la serenidad de quien sabe que su presencia lo dice todo.-- Vaya… así que este es tu reino -- dijo, dejando que su mirada recorriera cada rincón de la oficina con un gesto casi divertido. -- Pequeño, pero curioso.Valentina reaccionó

A veces, las victorias más brillantes despiertan los miedos más antiguos.En casa de ÁngelaEl aroma a café recién hecho llenaba la cocina de Ángela Rizzo cuando Valentina llegó esa tarde. Llevaba el rostro cansado pero una chispa de orgullo en los ojos. Apenas se sentó a la mesa, su tía le sirvió una taza sin decir palabra, como si hubiera estado esperando ese momento desde hacía horas.-- Así que ya eres toda una periodista reconocida -- comentó Ángela, con un tono neutro. -- Tu artículo está dando vueltas por todas partes.Valentina sonrió, removiendo el café.-- No reconocida, tía. Solo fue un paso. Pero sí… fue un buen paso.-- Un paso que puede costarte caro.El corazón de Valentina se encogió un poco.-- ¿Qué quieres decir?Ángela la miró fijamente, con esos ojos que parecían atravesar cualquier máscara.-- Vittorio Bernardi no es un hombre que acepte quedar mal en público. Y detrás de él hay gente… más peligrosa aún. Gente con la que no deberías cruzar tu camino.Valentina apo

Hay miradas que rozan más que un beso y silencios que dicen lo que los labios aún callan.El reencuentro intencionalGiulia caminaba por el centro de Roma con paso distraído. Había prometido pasar por una librería pequeña en el Trastevere, un rincón que adoraba desde la universidad. El aire olía a café recién molido y a pan caliente de las panaderías cercanas, un contraste que le arrancó una sonrisa después de un día largo.Entró en la librería y comenzó a revisar las mesas de novedades. Pasaba las páginas de un poemario cuando una voz masculina, grave y cálida, interrumpió su concentración.-- Qué curioso. Justo ese libro dice más en los silencios que en las palabras.Giulia levantó la vista. Nico estaba allí, apoyado con naturalidad contra la estantería. Vestía una chaqueta oscura y una camisa sin corbata, con el cuello abierto. La sonrisa leve que asomaba en sus labios parecía un guiño directo a lo que había ocurrido en el bar días atrás.-- ¿Otra casualidad? -- preguntó Giulia, ar

El peso del legado es una cadena invisible: brilla como oro, pero aprieta como hierro.El sol de la tarde caía sobre las colinas que rodeaban el viñedo Moretti. Los racimos maduros brillaban como joyas oscuras bajo la luz dorada, y el aire llevaba el perfume de la tierra húmeda y del vino recién prensado. A los ojos de un visitante, aquello podía parecer un paraíso; pero para Luca, era un territorio de guerra disfrazado de tradición.Caminaba por el pasillo largo del edificio principal, donde los Moretti celebraban sus reuniones. Su porte era imponente: traje negro perfectamente ajustado, pasos firmes, la expresión fría que aprendió desde niño frente a un espejo. No había rastro de vacilación en sus gestos, aunque por dentro un fuego latente lo consumía.En la sala, una larga mesa de roble estaba ocupada por hombres de todas las edades, los aliados y soldados más cercanos al clan. El murmullo cesó apenas Luca entró. Se sentó en la cabecera, el lugar que un día heredaría oficialmente d